– Да что его и искать было! Как я сказал, все так и оказалось. Сынок это все придумал… Игрок, наркоман, у него в кармане никогда не задерживалось, все спускал. Вот и захотел получить наследство, причем сестру убивать не собирался – благородный человек! Сказал, что все желал поделить пополам, по-честному! Человек чести… – Николай Николаевич снова скалится, и я внезапно замечаю в нем новую черту: несгибаемость и такой стальной стержень, что понимаю – этому человеку могли выбить все зубы, сломать все ребра и пальцы, но он бы не оговорил себя…
– М-да… – бормочу я. – Хорошенькая история!
– Он знал, что Ольга коньяк не пьет, и я тоже… впрочем, на меня ему было плевать. Он свой презент послал, все рассчитав: тесть был дома, а Ольги там быть не должно… но она не вовремя явилась… и, более того, зачем-то открыла бутылку! Сказала, что никогда не могла понять, что отец находит в этом напитке, и хочет попробовать. Он даже остановить ее не успел… да и с чего ему было ее останавливать? Годовщина свадьбы, она уже знала, что у меня какой-то сюрприз, радостная была… Она вообще была очень радостная – моя Ольга…
Прошлое, которое определяет будущее. Девяностые годы прошлого века. То, что совершенно бессмертно
Он очень долго не мог говорить о ней в прошедшем времени, сбиваясь на время настоящее: Оля говорит, Оля думает… Возможно, потому, что он так и не увидел ее мертвой? Она навсегда осталась для него живой. А еще она действительно была радостной и была его радостью, его светом, и это было самым главным. Не красота, не ум… да и особо красивой Ольга не была никогда. Миловидное кругловатое лицо, широко расставленные серые глаза, волосы не светлые и не темные… Рост средний, фигура со временем обещала расплыться, однако он не думал об этом. Потому что уже тогда понял: она – та единственная женщина, которая ему нужна. И неважно, какие у ее фигуры параметры или то, что зубы у нее не слишком белые и не совсем ровные. Главное – его Оля вся лучилась радостью и отдавала эту радость тоже радостно… Как она могла умереть? Нет, не так: как она
Годы и годы после ее смерти он искал и не находил: женщин было много, и женщин разных, – но радости, бескорыстной и детской, ни в одной из них уже не было. Ни одна не радовалась именно ему – ему самому, а не его успеху, его деньгам, подаркам, статусу. И никто, никто больше не расспрашивал его о детстве в Коростене – никто, кроме Ольги и этого писателишки, который видит в людях бог знает что и совсем не разбирается в жизни… Сказочник! От денег год назад отказался – немалых для него денег, между прочим, – а потребовал, чтобы он рассказал ему о том, кого тут убили. Выдумщик! Да и не было никакого убийства, как оказалось, человек сам умер, от сердечного приступа, – но этот, который детективы пишет, небось, возомнил себя Шерлоком Холмсом, расследование стал проводить! Вот и сейчас сидит, варежку разинул, глаза по семь копеек – а это, братиш, не твои придумки про богатырей каких-то мифических, это и есть жизнь настоящая! Ты ее не нюхал, в этом тебе как раз и повезло! Ты ее в своей норке с соседями с четырех сторон и мусоропроводом с пятой только придумывал, да в сериалах по телику смотрел – которые выдумывали такие же, как ты, – а он, Николай Николаевич Никитич, эту самую жизнь хлебал по полной! А ты пиши, пиши, у тебя это хорошо получается. Как у него самого – делать деньги. Которые можно копить, а лучше вкладывать в то, что совершенно бессмертно, чему нет цены, но что он сразу, сейчас же, безоговорочно и безропотно отдал бы, если бы это могло воскресить его Олю…
Долгие десять лет он прожил без родной души рядом – и сам, казалось, тоже лишился души. Не было у него после ее смерти ничего внутри, ничего не осталось, кроме расчетливости и пришедшего умения всех видеть насквозь… всех, кто навязывал ему свою дружбу, партнерство, кто подкладывал под него баб, пытаясь связать его, приручить, привязать… Нечем его уже было привязывать! После смерти Оли он стал одиночкой – родители, тесть были не в счет. Никого у него больше не было, да и не могло, наверное, быть… потому что Оля не уходила. Он понял: смерть на самом деле ничто. Если ты сам в нее не веришь. Не можешь поверить!
Только ей он рассказывал все: о своем детстве в захудалом городишке, из которого ему так хотелось выбраться; о том, как его выпороли за то, что он не делал, перед тем два часа уговаривая признаться и посулив, что, если признается, ему ничего не будет. Он устал от безнадежности ситуации и признался. А потом визжал от боли, унижения, обмана и вероломства и в свои жалкие семь поклялся сам себе страшной клятвой больше никогда такого над собой не допустить. Потому-то вытерпел и хруст ломаемых пальцев, и страшные удары под дых, когда, казалось, воздух, а вместе с ним и жизнь, уже никогда вновь не наполнят его… Он вынес бы, наверное, даже паяльник – но не признался бы в том, чего не делал. Просто не смог бы! Ни сделать, ни признаться!