Найти во всем этом смысл (СИ)

И на меня разом обрушивается множество самых разных чувств. Включая облегчение от того, что он и правда в порядке, что он жив и здоров. Наверное, мне от него никогда не избавиться – раз за семь недель не удалось. Блядь, да что ж я все еще тут делаю? Я ведь хотел уйти. С каких это пор я перестал делать то, что необходимо?

Есть и еще какое-то непонятное мне чувство. От него у меня сердце бьется, как сумасшедшее, и потеют ладони.

- Боже, я думал, что ты умер!

Эээ… что?

Я опускаю его на пол. Может, он и похудел, но весит все еще порядочно. А он не разжимает рук. Слышу стук закрывающейся двери и жду, что кто-то сейчас войдет в кухню. Но ничего не происходит, и я понимаю, что тот человек просто ушел. Это уж точно была не миссис Тейлор.

- Почему ты думал, что я умер?

Он отпускает меня и быстро вытирает глаза. Боже, пожалуйста, только не слезы!

- Ты не приходил, а все вели себя так странно. И я подумал, что на самом деле ты погиб в аварии, а они от меня это скрывают.

Он неловко посмеивается.

Я смотрю на него во все глаза. Он все это время думал, что я мертв? А мне, чтобы успокоить его, достаточно было всего лишь зайти в тот час, когда он не спал? Ладно, добавим еще один пункт в длинный список моих прегрешений.

- Я знал, что это не правда. У меня просто было слишком много свободного времени, вот и лезла в голову всякая чушь.

Он смущенно смотрит на меня и кладет ладонь мне на щеку.

- Почему ты не приходил ко мне?

- Зачем?

И он тут же уходит в себя. Опускает руку, отводит глаза, и уголок его рта слегка приподнимается в этой его отстраненной самоуничижительной улыбке. И я знаю, что он снова замкнулся в своем мире, в том месте, куда мне не проникнуть, потому что там я не существую.

- И правда, зачем? - говорит он. – Я три дня пробыл в коме и больше шести недель в реабилитации. С чего бы тебе интересоваться моим здоровьем?

- Уверен, если б с тобой что стряслось, мне бы сообщили. К тому же я не мог ничем тебе помочь.

- Просто я был бы счастлив, - говорит он, не обращаясь ко мне.

Вот опять он разговаривает сам с собой, а меня охватывает то же чувство, что и всегда, когда он закрывается от меня. Мучительное желание. Я всегда хочу его больше в те моменты, когда не могу получить. И злюсь на себя за слабость, и на него – за то, что заставляет меня так себя чувствовать. Пытаюсь сконцентрироваться на злости.

- Ну, счастье непродолжительно, - мое уж точно. – К тому же, уверен, там была куча людей, способных сделать тебя счастливым.

Я не буду вспоминать о том поцелуе в новогоднюю ночь. Не буду и все.

- И никто из них не был тобой. Ни один…

Он замолкает, снова шагает ближе и прижимает руку к моему животу. И жар от его ладони пробирается под рубашку и жжет мне кожу.

- Брайан, ты не виноват. Ты ничего не мог сделать.

- Угу, знаю.

Его улыбка становится мягче.

- Не хочешь произнести это снова, только на этот раз с полной уверенностью?

- Шина лопнула.

Пожимаю плечами.

- Ладно, не буду тебе мешать...

Пытаюсь обойти его и заняться сбором вещей. Никогда не прощу Дебби за то, что не сказала мне, что его выписывают. Но он вдруг преграждает мне путь.

- А я люблю, когда ты мне мешаешь.

Желание. Вот что это. Простое и незамутненное. И тогда я наклоняюсь и целую его. Потому что это единственное, что я сейчас могу сделать. Это первый мой поцелуй с самого Нью-Йорка. И первый раз, когда кто-то дотрагивается до меня, и меня не передергивает от отвращения. Чем меньше я спал, тем больше трахался направо и налево. Но все физические контакты старался свести к минимуму. Мой член – их рты или задницы – вот и все. Поразительно даже, скольких парней это устраивает.

Чувствую, как его рука проникает мне под рубашку. Только одна. Вторую он словно забыл у меня на плече. Закрыв глаза, наслаждаюсь ощущениями, что дарят его пальцы, скользящие по животу, по боку, по спине. Он безошибочно находит то место под лопаткой, от прикосновения к которому я схожу с ума. Жаль только, что это не его губы.

Я все целую его и думаю, достаточно ли он оправился для траха. Потому что мне очень хочется. Не так, как все время хочется трахаться – с ним или с кем бы то ни было еще. Это нечто большее. Я хочу трахать его и никого больше – и не потому, что он просто оказался поблизости. А потому, что его не было так долго. Или потому, что я скучал... Возможно, я и не осознавал этого раньше, но теперь, когда он вернулся, я вдруг понимаю, что одному здесь было не так уж весело. Наверно, все дело в этом. Может, я немного переоценил прелесть самостоятельности.

Пытаюсь вести его к кровати спиной вперед, не прекращая целовать, но он вдруг замирает, хватается за стойку и резко отшатывается от меня. Лаадно, кажется, я слегка ошибся. Думал, он именно этого и хочет. Мы так жарко целовались, что продолжение вроде как подразумевалось.