— Отпусти ее, — рычит Златогорский, когда этот урод хватает меня под руку, чтобы поднять с пола и поставить на ноги. Всего на секунду задержал взгляд на моих ногах, которые теперь из-за рваного платья были оголены. — Не трогай ее!
— Иначе что? — беззаботно спрашивает продюсера мужчина, развернув меня к себе спиной, берет за талию и несет к Владиславу.
— Иначе, клянусь, я убью тебя! — шипит продюсер таким голосом, которого я раньше и не слышала. — Это наши проблемы. Не вмешивай Ксюшу. Она даже не знает, что происходит и не надо. Отпусти ее, пусть идет своей дорогой! Она тут ни при чём.
— А ты у нас, Владик, благородный рыцарь? Просишь девчонку не трогать? Зачем мне это? — издевательски улыбаясь, интересуется урод и опускает меня на землю.
Сделав шаг назад, дает мне возможность рассмотреть окровавленное лицо Златогорского. Его глаза горели ненавистью и желанием убивать. Раздувающиеся ноздри, сжатые губы и вздымающая грудь пугали даже меня, но все это было направлено на его мучителя.
— Просто отпусти ее!
— Не хочу, — ухмыляясь, заявляет амбал. — Красивая куколка. Твоя? — проигнорировав вопрос Владислава, задает очередной вопрос урод, который, дабы поиздеваться над Златогорским, сделал шаг ко мне и прошелся рукой по моей голове. — Хороша.
— Она — моя протеже.
— И только? Ты конкретный олух, Владик. Рядом такая, а ты ее ни разу не того?
— Я не даю! — хмыкнув, заявляю я.
— Не нравится? — попавшись на мою уловку, спрашивает мужчина и встает передо мной.
— А что с него взять? Ну, имущество вы у него скоро отберете, оставите без гроша… зачем мне бедный продюсер с дочкой на руках?
— А ты сечешь, — довольно произносит и опускает взгляд на мою грудь.
— А то, — отвечаю.
— Не хочешь как-нибудь пересечься?
— Если только… — начинаю я, но слышу вдалеке звонок рингтона своего телефона. — Мой телефон!
— Да, он наверно в твоей сумочке. Так и знали, что ты захочешь припудрить носик. Захватили.
— Мой телефон звонит, — тихо произношу. — Можно я подниму трубку? — робко интересуюсь.
— Издеваешься? — спрашивает урод и начинает ржать во все горло.
— Это, наверно, мой дедушка, — произношу я жалостливо, схватив его за руку. — Позволь ответить. Прошу. Он старенький и, не дождавшись меня домой, набрал, потому что беспокоится. Прошу! У меня остался только он… И он сейчас волнуется за меня. Переживает. Не дай бог сердце заболит. Я что-нибудь ему совру и скажу, что со мной все в порядке. Прошу!
— Хорошо, — соглашается он. — Ответишь, только если это звонит твой дедушка. Любите вы бабы на жалость давить, а у меня ведь тоже дед живой. Один он у меня. Контуженый слегка, но старость — она такая. Принесите сумку девчонки! — кричит он одному из своих псов, который тут же приносит мой клатч и передает его амбалу.
Открыв и достав из сумочки телефон, урод читает имя и передает мне телефон.
— Только без фокусов, иначе так ударю, что точно парочку переломов получишь.
— Конечно, — отвечаю, приняв телефон и сразу же отвечаю. — Дедушка!
— Ксюша? Ты в порядке?
— Да, дедушка! Все хорошо! — восклицаю я, включив в себе импульсивность влюбленной девчонки. — Не жди меня сегодня домой! Я не приду! Я останусь с ним! Я люблю его, дедушка! И хочу быть только с ним! Он — любовь всей моей жизни. Я больше такого не встречу. Я жить без него не могу.