Читаем «Нам было только по двадцать лет…». Стихи поэтов, павших на Великой Отечественной войне полностью

«Нам было только по двадцать лет…». Стихи поэтов, павших на Великой Отечественной войне

Борис Матвеевич Лапин , Владислав Леонидович Занадворов , Георгий Кузьмич Суворов , Леонид Вульфович Вилкомир , Николай Николаевич Сурначев

Бараков цепи и песок сыпучийКолючкой огорожены кругом.Как будто мы жуки в навозной куче:Здесь копошимся. Здесь мы и живем.Чужое солнце всходит над холмами,Но почему нахмурилось оно? —Не греет, не ласкает нас лучами, —Безжизненное, бледное пятно…За лагерем простерлось к лесу поле,Отбивка кос там по утрам слышна.Вчера с забора, залетев в неволю,Нам пела пташка добрая одна.Ты, пташка, не на этом пой заборе.Ведь в лагерь наш опасно залетать.Ты видела сама — тут кровь и горе,Тут слезы заставляют нас глотать.Ой гостья легкокрылая, скорееМне отвечай: когда в мою странуТы снова полетишь, свободно рея?Хочу я просьбу высказать одну.В душе непокоренной просьба этаЖилицею была немало дней.Мой быстрокрылый друг! Как песнь поэтаМчись на простор моих родных полей.По крыльям-стрелам и по звонким песнямТебя легко узнает мой народ.И пусть он скажет: — О поэте весть намВот эта пташка издали несет.Враги надели на него оковы,Но не сумели волю в нем сломить.Пусть в заточенье он, поэта словоНикто не в силах заковать, убить…Свободной песней пленного поэтаСпеши, моя крылатая, домой.Пусть сам погибну на чужбине где-то,Но будет песня жить в стране родной!

Август 1942 г.

Неотвязные мыслиНелепой смертью, видно, я умру:Меня задавят стужа, голод, вши.Как нищая старуха, я умру,Замерзнув на нетопленной печи.Мечтал я как мужчина умеретьВ разгуле ураганного огня.Но нет! Как лампа, синим огонькомМерцаю, тлею… Миг — и нет меня.Осуществления моих надежд,Победы нашей не дождался я.Напрасно я писал: «Умру, смеясь».Нет! Умирать не хочется, друзья!Уж так ли много дел я совершил?Уж так ли много я на свете жил?..Но если бы продлилась жизнь моя,Прошла б она полезней, чем была.Я прежде и не думал, не гадал,Что сердце может рваться на куски,Такого гнева я в себе не знал,Не знал такой любви, такой тоски.Я лишь теперь почувствовал вполне,Что может сердце так пылать во мне —Не мог его я родине отдать,Обидно, горько это сознавать!Не страшно знать, что смерть к тебе идет,Коль умираешь ты за свой народ.Но смерть от голода?! Друзья мои,Позорной смерти не желаю я.Я жить хочу, чтоб родине отдатьПоследний сердца движущий толчок,Чтоб я, и умирая, мог сказать,Что умираю за отчизну-мать.

Сентябрь 1942 г.

Волки

Перейти на страницу: