Наперегонки со смертью

Новая Земля. Европейский Союз. Город Виго 22 год, 3 число 6 месяца, понедельник, 12:51

— Вот выписка из истории болезни. Храни ее. Если у тебя будут ухудшения, она поможет врачам разобрать что к чему и не исследовать твой организм с самого начала.

Доктор Мария положила на стол довольно пухлую папку, из которой торчали углы рентгеновских снимков.

— Спасибо вам всем, что не дали мне умереть, — посмотрел я в черные глаза доктора Балестерос. — Я этого никогда не забуду. Хотя не скажу, что пребывание в вашем госпитале было для меня приятным.

— Спасибо, это так эфемерно, — произнесла Мария, лукаво улыбаясь и добавляя к папке пластиковый пакет с ручками.

— Вроде как за наше лечение уже заплатили городские кортесы? Я не ошибся? — Это я про эфемерность намекнул: типа, что взяток давать не буду.

— Нет, не ошибся. Заплатили даже де Охеда за ее препараты. Дорого.

— «Поляну» готов накрыть в любом ресторане по вашему выбору. Рад буду видеть там вас, сеньора Купера и сеньориту де Охеда.

— Что такое «polyana»? — переспросила врачиха.

— Стол с угощениями по-русски. На ваш выбор, — пояснил я.

— Хорошо. Завтра в двадцать часов в ресторане «Ладино». Легко найдешь его в районе рыбного порта. В этом городе каждый знает, где он. Это самое старинное заведение тут. Еще с пятого года, когда Виго больше напоминал бандитский шалман, нежели цивилизованное место.

— Столик заранее заказывать нужно?

— Это я возьму на себя.

— Спасибо.

— Нет. Одной орально-акустической благодарностью ты не обойдешься. Я — материалистка.

Тут вот даже я со своим философским образованием уперся в терминологический тупик.

— Подойди ко мне и поцелуй своего доктора, несносный мальчишка, — строго сказала «Просто Мария».

Новая Земля. Европейский Союз. Город Виго 22 год, 3 число 6 месяца, понедельник, 13:45

Жара вокруг растекалась уже ощутимая. На солнце — так вообще ужас. Хорошо, что в этом городишке по средиземноморской традиции много мест отведено для искусственной тени. Галереи вдоль тротуаров, портики в маленьких скверах, да и просто натянутые тряпичные маркизы над окнами первых этажей. Иначе бы я сдох по дороге от теплового удара. Как сидел я за рулем «путанабуса» без головного убора, так и привезли мою тушку в госпиталь.

Магазинчик, где можно было купить что-то типа малороссийского брыля из соломы, нашелся только через полчаса пешего хода. Где меня сначала отпоили соком со льдом. Потом предложили на выбор массу головных уборов. Я выбрал что подешевле из того, что налезло на этот дурацкий филадельфийский воротник. Вот уж идиотская конструкция: вокруг головы и шеи жестко закреплено, а макушка оставлена голой для вентиляции. И это для моей-то лысины? Прямо под полуденное солнце? Наверное, поэтому с меня и за сок денег не взяли. Пожалели болезного, вынужденного носить такую дрянь на голове.

Та же добродушная тетушка, что торговалась со мной на ломаном английском по шляпному вопросу, и объяснила мне, дураку, что я ушел совсем в другую сторону от нужного адреса. Никогда не страдал географическим кретинизмом, а тут — на тебе. Но раньше меня и головой об каменную дорогу не роняли.

Так что придется привыкать к себе новому. Точнее — апгрейдному. Не человек, а перс [45]какой-то. Знать бы еще, кто меня играет?

Дали мне еще апельсинового сока со льдом, посадили под потолочный вентилятор и вызвали для меня по телефону моторикшу, отдельно спросив, есть ли у меня пять экю на него или мне их одолжить.

Хорошие тут люди живут. Душевные. Почти как русские. Хотя на прилавке «хауду» [46]держат. Вполне себе открыто.

Новая Земля. Европейский Союз. Город Виго 22 год, 3 число 6 месяца, понедельник, 14:12

Город я особо не разглядел, точнее — даже не рассматривал его внимательно оттого, что состояние мое после кондиционированного госпиталя на этой жаре было такое, что не до любопытства совсем. Хотя общее впечатление вынес. Отличается он и от Порто-Франко, и от Портсмута. В лучшую сторону. Особенно чистотой. И разнообразием архитектуры. Ничего типового. Но рассмотрим все это потом. Нам не к спеху.

Местный моторикша — это просто трехколесный итальянский мотороллер типа советского «Муравья», только с тентом на тонких стойках и комфортабельным двухместным сиденьем позади таксиста. И небольшой грузовой площадкой позади сидений. Водитель оказался вовсе даже не азиатом, а вполне себе блондинистым парнем североевропейской внешности; правда, с растаманской прической. И хорошим английским языком. Он попытался по ходу подработать еще и гидом, но я обломал это его намерение, так как особого любопытства не ощущал.