Напиши обо мне роман

«Потому что через пару месяцев ты выйдешь за него замуж, родишь парочку спиногрызов, он начнет тебе изменять с дорогими шлюхами, ты плакать ночами, он требовать, чтобы ты похудела, сделала сиськи и наколола губы, ты начнешь бухать, он перестанет ночевать дома, однажды во время скандала он съездит тебе по морде, ты уйдешь вместе с детьми, он похитит детей и спрячет от тебя, суд будет на его стороне, он оплатит тебе реабилитацию, ты вернешься в свою квартиру спустя десять лет ада — без детей, с самооценкой ниже плинтуса, силиконовыми сиськами и проебанной молодостью. А я скажу: «Я же говорила!»

«Кристин… — я вместе с телефоном, в котором с ней общалась, сбегала на кухню и на всякий случай проверила, нет ли у меня в залежах морозилки ведерка мороженого литров на тридцать. — Ты не хочешь романы начать писать? Я тебе рекомендашку дам».

«Нет, спасибо, я пока нормальная».

Мороженого не было. Я тяжело вздохнула и захлопнула морозилку.

Тоже хочу быть нормальной. Мне Крис, собственно, для этого и нужна — регулярно прицел поправлять.

 Так-то никто из живых людей еще не был в силах вынести меня целиком, как есть. Но если разобрать мою незабываемую личность на части: одну показывать только маме, другую только Мишелю, третью только Крис, четвертую Аньке, пятую, самую страшную, доверить лишь тайному аккаунту с кровавыми жестокими историями, а шестую выгуливать с зеленоглазым миллионером, то и мир устоит, и я не взорвусь.

С Кристиной я обсуждала только экстерьер породистых мужиков — она слала мне фоточки австралийских спасателей, а я ей скриншоты ночных кошмаров из русского «Тиндера». Возможно, это и навело ее на мысль, что меня постигнет судьба любой обычной женщины без поддержки влиятельной семьи, которая выйдет замуж за такого, как Роман.

«Ладно, — вздохнула я. Заново, в стопицотый раз, объяснять, что я успешно заменила идею «мужика хорошего» в своей жизни на «гениальный роман» мне было лень. Она все время об этом забывала. —  Но на вопрос ты не ответила. В бар-то пошла бы?»

«С миллионером? В которого влюблена? Конечно!»

«Я в него не влюблена!»

«Ха. Ха. Ха».

И выключилась.

Предательница.

 

 

Скажи мне, кто твои друзья...

 

Роман ждал меня рядом с самым обычным спортбаром в самом обычном районе Москвы — даже за пределами Садового кольца. Одет он был в художественно драные джинсы с разноцветными потеками краски и очень-очень мятую оверсайз-футболку. И то, и другое носило признаки дизайнерского шмотья за кучу денег — очень уж художественно была мята футболка и аккуратно продраны джинсы. Зато понятно, почему он так пофигистично отнесся к моим прожженным бриджам в день знакомства. Прошаренный чувак.

 Все-таки дорогие костюмы — рыцарские латы наших дней. Броня — которая бонусом заранее устрашает.

Но, мне кажется, напрасно он вырядился в казуальные шмотки. Во мне от этого не осталось даже последних крошек трепетного уважения, которые невольно прорывались из далеких слоев подсознания в нашем общении. Раньше я его хотя бы побаивалась немного, а теперь — все, все!

В общем, Крис зря беспокоилась. Теперь я была уверена, что к концу этого вечера достану Романа настолько, что в лучшем случае он перестанет со мной общаться, а в худшем — устроит мне большие неприятности. В конце концов, сорокалетний «Макаллан» можно использовать не только для того, чтобы узнать телефон у владельца портала. Можно еще попросить кое о чем…

— Пойдем, нас там заждались уже, — он подхватил меня под локоть и поволок внутрь, не дав осознать сказанное.

Кто заждался?!