Нарисуй меня хорошим. Книга 2

— Слышь, рыбка, ты случайно сети не перепутал? — смеюсь я, наблюдая как Дэнчик копошиться в сетях от ворот.

— Пошёл ты! — рычит он в ответ. Его лицо красное, как у вареного омара, отчего перестать злорадствовать попросту невозможно.

— И как тебя угораздило? — Белый помогает ему распутаться, в надежде, что мы продолжим игру.

Беспощадное солнце напекло мне голову, но я не сдамся, пока не сравняю счёт. Мы поспорили на десяток пинков, что в случае проигрыша, не простят мне мои нежные ягодицы.

— А это кто? — спрашивает Белый, уставившись на соседний двор.

Я оборачиваюсь. Мне интересно, что его так впечатлило.

— Ты что коров никогда не ви…

Я замираю.

Сквозь сетчатый забор, я увидел девчушку. Она приезжая, это факт. Её светлые волосы играю на солнце, глаза горят, а пухлые губы слегка приоткрыты. Тонюсенькой рукой она держит кисть и что-то мажет на листе бумаге. Это зрелище было куда интереснее футбола.

В ней нет ничего особенного. Она совсем не похожа на местных девчонок. Но ее естественность, простота и какая-то ничем не прикрытая робость притягивали, будто магнитом.

— Фууух, — протяжно выдыхаю я, осознав, что какое-то время не дышал и быстро убрал капли пота со лба.

— Новые соседи? — предположил Ваня, нервно откашлявшись. Он тоже растерялся, что совсем на него не похоже. — Никогда её раньше не видел…

— Да, братан, — я опускаю руку ему на плечо, — повезло тебе с соседями… Интересно, а она предполагает, как повезло ей?

— Может кто-нибудь поможет мне? — злиться Денис, неуклюже брыкаясь в воротах. — Эй! Парни?

Мы игнорируем его просьбу и продолжаем неприлично пялиться. Девчонка украдкой поглядывает в нашу сторону, но делает это слишком очевидно.

— И что ты тупишь? — обращаюсь я к другу и толкаю его в спину. — Давай, Белый, познакомься с ней.

Он упирается ногами о землю.

— Не гони. Что я скажу ей?

— Девственность или жизнь? — игриво предложил я.

— Ты идиот, ты в курсе? — он бьет меня в сушняк.

— Ладно-ладно, остынь, — я примирительно выставляю ладони. — Я лишь помочь хочу.

Таким, я вижу Беляева впервые — у него никогда не было проблем с новыми знакомствами.

— Что она рисует? — еле слышно бормочет Ваня.

Я внимательно смотрю на друга, который на время выпал из этой жизни. И, как всегда, иду на поступок, который навряд ли он одобрит. Беру мяч и запинываю его в соседний двор, едва не попав в художницу. Через мгновение ее белоснежные волосы покрылись кусками грязи.

Меня пронзил недоумевающий взгляд.

— Твою мать, — выругался друг. — Ты что творишь?