Нарушая правила

Он оставляет ключ на прикроватной тумбочке и скользит взглядом по моему телу. Медленно. Я знаю, он меня раздевал и уже видел обнажённой, но в этот раз всё по-другому. Я не сплю. Прикована наручниками к кровати.

А он — грёбаный хищник.

Я смотрю, как мужчина приближается к двери. У него необычная походка. Она кажется медленной, ленивой, но на самом деле выверена. Всё в нём продумано. Каждый жест. Каждое слово.

Каждый вопрос.

Вдруг я понимаю.

«Птичка, ты знаешь, для чего существуют клетки?»

— Чтобы защититься от опасностей, — шепчу я.

Хотя он уже дошёл до двери, он поворачивается и смотрит на меня. Он услышал меня; вот почему перестал сдерживаться и позволил увидеть частичку зверя, которым является на самом деле.

Взгляд голубых глаз мрачный. В них жажда. Я знаю, какими сильными могут быть его руки, ведь уже ощутила их на своём теле. Но по тому, как мужчина держится за дверной косяк, вижу, что могло быть хуже.

Он действительно может причинить мне боль.

«Так ли это на самом деле или ты просто хочешь, чтобы я в это поверила?»

Из всех орудий принуждения страх — самое мощное. Я это хорошо знаю, потому что именно страх мешал мне последние несколько лет жить нормально.

Я больше не хочу, чтобы так было.

Возможно, я ошибаюсь, может, пожалею об этом, но как только он исчезает за дверью, я хватаю с прикроватной тумбочки ключ и снимаю наручники. Он назвал меня «птичкой». Он запер меня в комнате с решётками — клетке — и дал понять, что пока буду сидеть на своём месте тихо, он не причинит мне вреда.

«Х*йня».

Всю жизнь я следовала правилам. Держала себя подальше от неприятностей и опасных мужчин. И что же в итоге? Голая, одна, в глухом месте посреди леса и во власти грёбаного животного.

Прижав плотнее простынь к груди, спускаюсь по лестнице. Мужчина сидит на корточках перед камином, и вроде бы должен казаться менее внушительным, но это не так. Я вижу, как чёрная футболка обтягивает широкие плечи, как напряжены мышцы его ног, словно он готов вскочить и наброситься на меня. Он знает, что я стою у него за спиной, но не поворачивается посмотреть, словно я ему безразлична.

Возможно, так оно и есть. Но я здесь.

Этого захотел он и не может игнорировать меня.

— Мне нужна моя одежда.

Он поднимается грациозно, как кошка, и вытирает руки о джинсы.

— Возьми её.

«Возьми её? Откуда?»

Огонь потрескивает, привлекая внимание. Теперь, когда мужчина сместился, я вижу отчётливо: пламя не просто лижет дрова. Я замечаю какую-то ткань, пряжку и почерневший контур мобильного телефона. Я моргаю, прикрывая рот руками. Он сжёг не только мою одежду, но и сумку, и всё, что в ней было, включая документы.

Нечеловеческая улыбка растягивает его губы.

Он ничего не говорит мне, но будто произносит: Ты моя, Птичка.

Какое-то мгновение я смотрю ему прямо в глаза, потом отступаю.

Голова кружится. Я не могу дышать.

Хочу подойти к лестнице, но чувствую, как меня удерживают. В ярости оборачиваюсь. Он поставил ногу на край простыни, чтобы я не могла сдвинуться с места. В свете пламени его глаза кажутся ещё более ясными, они почти как стеклянные.

«Стекло царапает. Оно ранит».

Я вздрагиваю, внезапно осознав опасность.

— Ты должна была послушать меня, Птичка.

Его голос низкий, приглушённый.

Но от этого не менее опасный.

Я вздёргиваю подбородок, не отрывая взгляда от его глаз.

— И тебе не следовало похищать меня.

— В этом ты права. Я должен был не похитить, а убить тебя. И я бы убил, не позвони ты в полицию.

Он переводит взгляд на мою шею, облизывая губы. Я знаю, на что он смотрит: на следы, которые оставил на мне его рот. На коже.

Он делает шаг вперёд, заставляя меня отступить.

— Если бы я не услышал сирену, я бы держал тебя всю ночь. Заставил бы тебя стоять на коленях у моих ног, умолять меня… А потом задушил тебя голыми руками, вырывая один вдох за другим. — Его взгляд становится мрачным. Гневным. — Вместо этого я был вынужден привезти тебя сюда. В мой дом.

Он хватает простыню и тянет за неё, притягивая меня к себе.

— Тебе следовало выбрать лес.

— Чтобы замёрзнуть до смерти и лишить тебя удовольствия?

— Чтобы спастись.

Не от смерти, а от него.

Ещё один рывок, и я оказываюсь прижатой к его груди. Я пытаюсь оттолкнуть его, но не могу сдвинуть ни на миллиметр.

— Отпусти меня!

Опасная улыбка кривит его губы.

— Я тебя не держу.

Так и есть. Он меня не держит и не прикасается. Единственное, что не даёт увеличить расстояние между нами — это накрывающая меня простыня. Если я оставлю её, то смогу отодвинуться. Я просто не хочу этого.

— Ты зверь.

— Может быть, — уступает он. — Но именно пальцы этого зверя заставили тебя кричать от удовольствия несколько часов назад. Или я ошибаюсь?