Нас научили

"Маскироваться-то не умеет, не вояка, - подумал Постников. - И солнце ему в глаза, а оно уже низенько. Надо идти, пока не село".

Подполз Понтрягин, нервный, глаза бегают, в автомат вцепился, аж рука побелела. Попробовал высунуться. Ефрейтор ухватил его сзади за ремень, свалил на землю. Зло прошипел:

- Лежать. И чтоб тихо.

Глянул на Тукташева - спокоен, сосредоточен, и в глазах блеск появился. Прямо не солдат, а рысь на охоте. Распрямился, сутулиться перестал. Мужчина. Ни одного движения лишнего.

- Тебя хоть как звать, Тукташев?

- Роман, Рома.

Постников подавил раздражение. Все у них Алики, когда имя на А, или Миши, когда на М. Этот, видать, на Р. Имен своих стесняются, что ли? Или мы, дураки, сами приучили, что запомнить не можем? Стало стыдно за себя и за Тукташева. Постников уже вошел в состояние, когда обостряются все чувства и реакции, когда эмоции способны мгновенно захлестнуть и так же мгновенно исчезнуть, когда от слез до истерического хохота полторы секунды в длину.

- Мама тебя как зовет?

- Рустам.

- Ну вот, Рустам. И ты, Сашок. Слушайте боевой приказ. Сейчас разделяемся. Старшим группы назначается Рустам. Отползайте в лес. Стороной пробирайтесь во-он туда, - ткнул пальцем, - к большому дереву. Там ложитесь и наблюдайте. В темпе, но без шума. На сучья и прочее такое ногами не вставайте, через кусты не лезьте, под низкие ветки нагибайтесь. Все, что брякает, закрепите. Воздух к вечеру сырой, далеко слышно. Вначале проверим - тот или, может, опять не тот. Если начнет стрелять, тоже открывайте огонь, но как только я побегу - сразу прекратили. Ясно? И не высовываться. Кто выскочит, не дай бог, потом морду разобью, да так, что не только мамка, ротный не узнает. Если меня, - он помешкал, не находя слово, - зацепит, а этот побежит - стреляйте, но не преследуйте. А если останется сидеть там, то ко мне не ходите, а как начнет темнеть - бегом к дороге, на ближайший пост и назад сразу же. Вопросы есть?

Понтрягин, неестественно бодрый и веселый лицом, поднял, как в школе, руку:

- Товарищ ефрейтор, а медаль могут дать?

Постников пошарил в кармане достал блестящую форменную пуговку:

- Ты, Сашка, пришей все-таки на лоб, губу застегивать. Если за каждого беглого медаль давать, то вы сами зеков отпускать начнете. Ладно, не горюй, "крест" второй степени, считай, у тебя на пузе. А может, и отпуск дадут это получше медали. У тебя, Тукташев, есть вопросы?

- Если тебя ранят, товарищ ефрейтор? - он продолжал наблюдать и только чуть дернул головой, но не обернулся.

- Будет убегать, стреляйте, а потом ко мне. Если не побежит, уходите сами. Чем быстрее, тем раньше мне помогут. А я перевяжусь, во, - Постников показал толстый, словно накачанный воздухом, индпакет в прорезиненной упаковке, - полежу маленько, пока вы ноги стаптываете, - двинул ртом как бы в улыбке. - Ну, давай, братишки. Живы будем - свидимся.

Понял, что лишнее сморозил, но поправляться не стал, а протянул руку Понтрягину, потом пожал несоразмерно широкую ладонь Тукташева.

- Давай, брат-дехканин, командуй, башку не подставляй, тебе ещё советскую власть в кишлаке устанавливать.

Отвернулся, слушая, как все тише похрустывают сухие ветки под уползающим войском.

Стоя на коленях, он поглядывал на золотистые в закатном солнце деревца и прикидывал, где бежать. ТОТ спрятался, залег или лучше замаскировался. Впрочем, солнце ТОМУ в глаза, пока тень от леса не доползла до островка, прицеливаться будет ох как трудно. Хотя черт его знает...

Постникову сделалось тоскливо и одиноко. Надо было оставить с собой хоть одного - легче, когда свой за спиной. Заныло, засосало под ложечкой, и он испугался, что это болезненно-расслабляющее ощущение раздавит его, что он не сможет встать и пойти.

Действуя почти автоматически, затолкал под куст вещмешок, зачем-то поправил, аккуратно уложил лямки. Прислонил к мешку саперную лопатку. Следовало предусмотреть все, и самое худшее - в первую очередь. Стоя на коленках, продолжая наблюдать, в легком ознобе, с замедленной тщательностью плотно завернул в полиэтиленовый пакет военный билет, конверт с фотографией дочки и цветными каракулями, комсомольский билет. Утолкал сверток за голенище - пусть шмонает, гад, хрен найдет. Один запасной магазин сунул за пазуху - продрало холодом. Из другого вздрагивающими пальцами наковырял дюжину патронов, сложил в боковые карманы. Два магазина он расстреляет, а остальное, если - не дай бог - ТОТ, может, и не нашарит, хоть эти пули в ребят не полетят...

А вдруг это опять не ТОТ? Мелькнула спасительная желанная мысль. А какого дьявола прятаться? ТОТ это, ТОТ. Постников уже хотел, чтобы именно ТОТ, чтобы все кончилось поскорее...