Наш маленький Нью-Йорк

Но если отстраненно… К чему им какие-то табу? Табу — это некая узда на отношениях, то, что показывает границы дозволенного, не позволяет их преступить. Нет, она, конечно, не стала бы дефилировать по квартире в одном нижнем белье, это было бы не «беззапретностью», а глупостью и сумасбродством, но все же…

Кажется, она никогда прежде ни с кем не разговаривала об этом, ни с одной живой душой. Даже со Скоттом. Даже с мамой.

И это полудобровольное молчание чертовски, чертовски ей надоело!

— А ты никогда не задавалась вопросом, почему что-то ты любишь, а что-то — нет? — осторожно поинтересовался Том.

Видно было, что он, во-первых, правильно понял, откуда и куда дует ветер, и подхватил ее полуосознанную инициативу, а во-вторых, что он боится спровоцировать новый приступ рыданий.

— Пробовала. — Эмили пожала плечами. — И пришла к выводу, что этот вопрос не имеет ответа и смысла. «Нравится — не нравится» — это данность. Я не могу объяснить, почему вкус кофе или, скажем, горчицы кажется мне резким и неприятным, а вкус молока или меда нравится…

— Значит, «вкус»… мм… любви, во всех ее проявлениях, тебе неприятен?

— Почему сразу — во всех? Мне нравится ужинать при свечах или обниматься… Но мне не нравится «вкус», как ты выразился, секса. Надо же, никогда не думала, что буду обсуждать это с мужчиной! — Эмили усмехнулась и покачала головой. Да уж, удивительные вещи творятся!

— Значит, со своими мужчинами ты это не обсуждала?

— Нет, конечно.

— Просто молча делала то, чего они от тебя хотели?

— Примерно так.

— И наверняка считала, что они поэтому тебе обязаны по гроб жизни?

Эмили вскочила, будто в нее швырнули пригоршню горящих углей, и это движение никак не было связано со свистком старого чайника.

— Ты… ты…

Том протянул руку и выключил истошно орущий чайник.

— Я? — Он смотрел на нее без улыбки.

— Ты абсолютно прав, — произнесла она чужим, бесцветным голосом.

Какие же большие у нее глаза! И… красивые.

— Я запуталась. Я совсем запуталась, Том. — Она села, осторожно, будто тело не до конца слушалось ее.

— Эмили…

— Нет-нет, все хорошо, правда. Только… я, кажется, сейчас сойду с ума.

— От чего?

— У меня внутри ураган.

— С молниями? — Том улыбнулся.

— О да! — Эмили рассмеялась, может быть, слишком нервно.

— Это хорошо. После грозы всегда становится… чисто как-то и свежо.

— И остаются обломки зданий, перевернутые машины и вырванные с корнем деревья.

— У-у-у… Даже в таких масштабах?

— Ну да.

— В чем ты запуталась, Эмили?

— В том, что считать за правду. Я всегда жила… ну в общем ты понял уже как. Потом я подвела под это теоретическую базу. И уверилась совершенно, что надо еще усугубить… а когда эти слова сказал ты, во мне будто что-то перевернулось. И мне больше не кажется, что мое жизненное кредо сколько-нибудь правильно. По крайней мере, я стала в нем сомневаться. А я не могу, не могу больше ни в чем сомневаться, хватит уже, пора жить по-настоящему… — Эмили спрятала лицо в ладонях.

Том почувствовал, как у него сжимается сердце. Он готов был предоставить ей любую свободу — пусть действует как хочет, думает как хочет, относится к людям как хочет, только бы она не плакала!

— Эмили, тебя кто-то… обидел? Причинил тебе боль? — Тома посетила ужасная догадка. Ну откуда у такой женственной, несомненно от природы очень чувственной девушки неприязнь к физической близости? Разве что кто-то ранил ее очень сильно.

От этой мысли у него не только сжалось сердце, но и свело скулы, и сами собой сжались кулаки. Убить. Убить подонка — и думать нечего.

Она молча встала и стала разливать кипяток по чашкам. В одной чай, в другой кофе.

— Мне кажется, если я расскажу тебе… — Она стояла к нему в профиль, наклонив голову. Том не видел ее лица, скрытого под прядями волос. — Если расскажу про это, то ты поставишь на мне крест.

— Да господь с тобой! — воскликнул Том так искренне, что получил от нее бледную, как отблеск солнечных лучей из-за облачка, но оттого не менее драгоценную улыбку.

И Эмили рассказала ему про Роберта. Она, видимо, так и не поняла, почему у Тома в глазах засветилось облегчение. Он боялся гораздо, гораздо худшего. Атак… роман с подлецом. Какая тривиальная история! Да, болезненно, но — ничего непоправимого. Том больше всего на свете боялся непоправимых бед…

Значит, все еще вполне может быть о'кей. Она найдет нормального парня, забудет боль прошлого, если он окажется достаточно терпелив и внимателен, то в награду он получит очень, очень многое.

В груди поднялась волна какого-то тоскливого, сосущего чувства, больше всего похожего на сильную жажду. Странно, с чего бы это? Все ведь хорошо… Относительно того, что могло бы быть, по крайней мере.

— С тобой творится что-то странное, — задумчиво сказала Эмили. Она пристально вглядывалась в его лицо, будто стараясь прочесть на нем что-то. Что? Жалость? Неодобрение? Сочувствие? — Наверное, не стоило тебе всего этого говорить…

— Ну что ты, Эмили! Почему не стоило? Знаешь, извини, если мои слова покажутся тебе грубыми или жестокими, но это лучше многого, что могло с тобой случиться.

Она застыла.