Наш Витя – фрайер. Хождение за три моря и две жены

В Израиле Витенька ни разу не вспомнит ни о березках, ни о рябинках. И скажет, что ностальгия – выдумка коммунистов. Но правая рука его каждую секунду помнила легкую ношу, которой не было.

Стоя под дождём в аэропорту имени Бен-Гуриона без привычного чемоданчика, Витя каждый миг ощущал отсутствие кларнета. Фантомная инвалидная навязчивость почему-то проявлялась в образе развёрзнутой грудной клетки нараспашку с пустотой внутри, и это было противно.

Грустно оказаться в аэропорту в пору самого крепкого тёплого сна – на рассвете. Тоскливо даже. А если за стеклянными стенами идет февральский дождь и всё тебе там, под дождем, чужое, то и вовсе тошно. Рядом возятся плохо одетые дети олимов с Урала; вздыхают и тяжко дышат нервные, снятые с насиженного места старики; недоспавшие чиновницы лениво стараются превратить случайно оказавшихся в одном «боинге» людей в организованную и послушную команду.

«Государство Израиль приветствует вас…

Вы не эмигранты… Вы вернулись к себе домой… Получите документы и чеки…»

Витенька этого не любит. То есть чеки, которых ещё никогда не видел, он заранее любит. Не любит выстраиваний в очередь. Надо переждать у буфета с бесплатным холодным соком.

Отошёл, оглянулся на зал. Обычный зал ожидания с более плотным и более тревожным бытом. И зацепился взглядом за что-то знакомое. Извивистое.

Не бёдра покачивались. Туда-сюда бросало всю женщину. Походка. Будто она обходит сама себя то справа, то слева. И чёрная шляпа покачивает обвисшими огромными полями по счёту «раз-два», влево-вправо. И очки, закрывшие невнятное лицо, посверкивают отражёнными лампочками в такт.

– Соня! Соня Эйнштейн! – крикнул через весь зал Витечка. И про себя привычно добавил: – Прости, великий Альберт!