Наша восемнадцатая осень

Разлили по котелкам знаменитый борщ. Он действительно был великолепен. Или мне это только показалось после многих дней сухомяти? И взвар из осенних яблок и груш был крепок и душист. Он напомнил мне те компоты, которые варила мать.

Мы пили взвар из крышек от манерок, и сержант сидел среди нас, с лицом, вспотевшим от еды и питья.

– Чекайте! – вдруг поднимает он вверх палец и прислушивается, – Що це таке? Га?…

Все затихают.

За окном странный гул. Будто лавина проснулась в горах и неудержимо несется вниз, с каждой секундой наращивая смертельный бег.

Мы выбегаем во двор и видим над собой выплывающие из-за туч, поднявшихся над вершинами Сунжи, косяки бомбардировщиков. Черт возьми, сколько их!… Девять… Вот за ними еще шесть… Они возникают в разрывах туч и медленно, как хмурые сказочные чудища, проплывают дальше, скрываясь в следующей полупрозрачной сизой туче. Сквозь тучу некоторое время видны их движущиеся силуэты. Они направляются в сторону Орджоникидзе.

– Дела… – говорит Цыбенко, мрачнея.

Он приказывает выставить посты на окраине станицы. Первый наряд уходит. В домике нас остается совсем немного. Я устраиваюсь в кухне под столом и засыпаю. На пост мне заступать на рассвете.

Толчок в плечо.

– Ларька… Ты слышишь, Ларь?

– Что?

Я вскакиваю и тотчас падаю от оглушительного удара по затылку.

– Ч-черт!…

Совсем забыл про проклятый стол.

– Осторожнее… Едва отыскал тебя. Темнотища тут как в погребе. Давай на пост. Твоя смена.

От Гены пахнет сыростью. Руки его холодны как лед. Он вздрагивает, постукивая зубами.

– У тебя есть еще пара белья? Надень. Холодина там собачья. Наверное, будет снег.

В полутьме я ищу рюкзак, натыкаюсь на спящих. Весь пол занят ими. Кто-то лягает меня ногой.

– Эй! Чего надо?… Чего шумишь?…

– Спи, спи, – говорю я, – Ничего не случилось…

Вот он, рюкзак.

Достаю сверток с бельем. Переодеваюсь. Веки еще тяжелы, в голове шумит сон. Еще бы часик или полчасика…

Гена уже пристраивается не моем месте.

Еще несколько человек смутными тенями шевелятся в разных углах, чертыхаются шепотом.

Во дворе меня обдает влажным холодом. Интересно, выдадут нам когда-нибудь шинели или мы так и будем щеголять в гимнастерках до самого снега?

Наконец весь наряд – четыре человека – в сборе.

Строимся в маленькую колонну по два.

Идем.

Все кругом в молоке тумана. Кусты брызгаются густой росой. Через пять минут брюки на коленях и плечи мокрые, хоть выжимай.

На шоссе еще холоднее, чем на улице. Ветер.

Разбиваемся на группы по два, Я и мой спутник присаживаемся на бортик ячейки, вырытой у бывшего КПП.

Напарник молчит, поеживаясь. Над нашими головами бесшумно льется нескончаемая серая муть. Проходит томительно долгий час.

– Ты из какой школы? – наконец спрашивает он меня.

– Из второй.

– Это что над речкой, да? А я из третьей. Знаешь, розовая, у вокзала?

– Знаю. Я у вас однажды на вечере был.

– Когда?

– В позапрошлом году,

– На Ноябрьские?

– На Ноябрьские.

– Эх, танцы какие были! – вздыхает парень. – Помнишь?

– Конечно помню. Оркестр у вас хороший.

– Оркестр отличный был, это верно.

Мы замолкаем,

Потом он опять начинает:

– На большой Кизиловке был?

– Был. Интересно, кто из ребят нашего города не был на Кизиловке?

– Гроза нас однажды там шуранула! Понимаешь, только поднялись наверх, как ударит… Ливень, молнии рядом… Ручьи вниз по склонам… А мы, пока поднимались, по полмешка кизила успели набрать. Мать у меня здорово пастилу делает… Мишка – это мой дружок – говорит: "Слушай, а вниз как же?…" – "Спустимся", – говорю, "Тем путем, которым сюда шли, нельзя, – говорит. – В речку сыграем. Придется по лесу!" А по лесу, знаешь сам, километра три, а то и больше. Грязища, ног не вытащить… Да еще этот кизил у нас. не бросишь же… "Не, – говорю, – по лесу не пойду. Ты как хочешь, а я лучше иапрямки". Тут молния как даст! Рядом…

"Даже нечего вспомнить, – стучит у меня в голове. – Такие коротенькие у нас жизни, что даже нечего вспомнить. Ничего значительного… Вот разве, как на Кизиловку ходили и к Волчьим воротам. Или как танцевали на вечере в школе. Или как подрался с кем-нибудь. Ну, еще как ездил к родственникам в другой город… Как на день рождения купили часы, И все… А мы даже еще не жили как следует…"

– Ну и как, удалось спуститься?

– Спустились. Чуть ноги не поломали, правда. Однако кизил принесли… Ты где жил в городе?

– На Баксанской. В самом конце.

– А, это за больницей? Знаю. А я в самом центре, на Революционной. Номер семнадцать… У тебя отец тоже на фронте, да?

– Тоже… – говорю я и голос у меня срывается.

– Моего призвали в самом начале войны. В августе сорок первого. Он под Сталинградом сейчас, А твой где?

– Под Самурской…

Больше я ничего не могу сказать. Горло стягивает судорога. Сейчас я разревусь. Если он еще что-нибудь спросит, я разревусь…

Парень молчит.

Я мучительно сглатываю слезы, отвернувшись, чтобы он не заметил. Приглохшая было боль снова сжимает грудь.