Наше счастье украли цыгане

— Ах ты сучёнок! — выругался тотчас же уяснивший его намерения дед и скаканул к порогу.

Я ещё удивилась на него — это же Серёжа, хотела крикнуть, я его знаю, он хороший! — но хороший Серёжа, остановившись прямо под окном, из которого я выглядывала в мир, изъял из пиджака бутылку с прозрачной жидкостью, вытащил из неё газетную пробку и радостно облил бензином — чем ещё, если не им? — несколько брёвен в основании дома.

— Гори-гори ясно! — крикнул он, поднимая на меня глаза и зажигая спичку.

— Дурень! — успела я крикнуть ему. — Я всё равно тебе не отдамся, ты слишком глуп.

Брёвна занялись огнём. Вылетевший из-за угла топорёнок чиркнул по одному их них, уже горевшему, и соскользнул в траву. Серёжа машинально отпрыгнул и пригнулся. Запусти дед топор поточнее, это бы цыгана не спасло, но Никита Владимирович, несколько комичный в майке и трикошках, швырнул инструмент не прицеливаясь — времени на то не было. Однако и тем напугал цыганёнка как следует — Серёжа тотчас рванул обратно к коню, торопливо заскочил на него и, вдарив в бока ногами, заставил того отъехать на безопасное расстояние. Там, в отдалении, остановился и оглянулся. Дед преследовать его не собирался и даже не стал отыскивать в траве топор. Он стянул с себя майку, кинулся к горящим брёвнам и, матерясь, принялся прикладывать её к огню.

Я тоже вырвалась из оцепенения. Вскочила со стула, метнулась к стоявшему на кухне ведру с водой, зачерпнула полный ковш и, переместившись обратно к окну, выплеснула влагу на огненный очаг. Затем снова бросилась за водицей.

— Вячеслав Малежик… — лихорадочно забормотала, мысленно выбирая из кипы домашних пластинок первую попавшуюся, — «Кафе «Саквояж»… Точнее, не так. «Песни Вячеслава Малежика» — вот так она поименована. А потом уже «Кафе «Саквояж». Ленинградский завод грампластинок. Первая сторона — «Мозаика», «Картина любви», «Кафе «Саквояж», «Аквариум», «Русалка», «Конотоп». Вторая — «Зоопарк» «Соковыжималка», «Вчерашние дети», затем… затем-затем… да! «Вслед за радугой», «Дорога», «Околоспортивная песенка». Точно!

Я даже фуфайку успела деду в окно выбросить — чтобы он ей тушил, а не майкой, которая в скомканном виде превратилась в малюсенькую тряпицу. С фуфайкой дело лучше пошло.

— По просьбам трудящихся, — бормотала я, — исполняется песня Вячеслава Малежика на стихи Вячеслава Малежика «Мозаика». Я мозаику сложу-у из разбившихся зерка-ал, свой корабль снаряжу-у в дальний путь воспомина-анья-а… А потом вам расскажу-у, что я понял, что узнал, с кем дружи-ил и с кем дружу-у, как держал я обещанья-а…

То ли мне это послышалось, то ли на самом деле — на припеве дед взялся подпевать.

— Ещё-о раз уйти, чтобы верну-уться, — мурлыкал он под мои вопли, — ещё-о раз закончить, чтоб начать…

Довольно быстро пожар мы потушили. Пожар — громко сказано, конечно. Но всё равно молодцы. Чёрное зловещее пятно на пол-стены осталось наглядным напоминанием о пережитой панике. Чуть промедли — и занялся бы заревом ещё один дом.

А полыхало их на улице не меньше пяти. Безнадёжные, не потушить.

Я и сама не заметила, как улица превратилась в сущий муравейник из бегающих, суетящихся, кричащих и ругающихся людей. Дед, едва мы закончили со своим пожаром, кинулся помогать соседям через два дома от нас. Вроде не безуспешно, огонь отступал, хотя обгорел дом поболе нашего. Я было тоже метнулась с благими намерениями посодействовать если не в тушении, так в спасении скарба хотя бы, но меня отовсюду шпыняли, словно была я самым бесполезным человеком на земле. Обиды я не ощущала, нет — так нет. Значит, надо в стороне держаться.

НЕКОНТРОЛИРУЕМОЕ

Не знаю почему, но страстно хочется, чтобы моя Мария кого-нибудь кокнула. Ножом, вилами, копьём индейским… Что с этим делать? Это противоречит её образу и первоначальной задумке.

Поддаться? Выйду на новую грань или потеряю всё завоёванное.

Дилемма, блин.

Но лучше сдержусь.

ЗАКЛАНИЕ ЖЕРТВЕННОГО БЫКА

— Елизаров! — орали в толпе. — Елизаров виноват, сука!

У сельсовета кучковалось не меньше сотни человек — мужики, бабы, дети. В основном мужики — и злые все до чёртиков.

Село бурлило. Снующие люди, урчащие машины… «Скорая», пожарная… Чёрные лица, грязная одежда. Перекошенные от криков рты.

Кто-то лежит на земле. Женщина в обгоревшей одежде. То ли мёртвая, то ли без сознания. Усатый мужик в трусах пытается делать ей искусственное дыхание. Он на удивление спокоен — сделает выдох и по сторонам оглядывается. На губах — лукавая усмешка. Страшная какая-то. Не хочу знать, что там с этой тёткой.

А у мальчика на лице кровь. Его за руку ведёт девушка слегка за двадцать. Она гладит пацана по голове и разыскивает кого-то взглядом. Мальчишка ревёт, и это девушку злит — порой вместо поглаживания она хватает его пятернёй за волосы и встряхивает. Тот словно не замечает этого.