Наше счастье украли цыгане

Удар оказался хорош — топорёнок вошёл в череп на приличную глубину, крылатый Алёша передёрнулся судорогой и выронил меня из рук. Я скатилась на пол, почти под кровать. Боли не чувствовала.

Серёжа рос в мастерстве прямо на глазах — на этот раз лезвие вышло из черепа буквально при первом же усилии, и цыганёнок нанёс вслед за этим ещё с пяток ударов.

— Лучше вообще отрубить! — расслышала я его невольный возглас и, торопливо выбравшись из-под кровати, отползла к противоположной стене, чтобы не мешать завершению экзекуции.

Шея у Алёши плотная, жилистая — с ней цыгану пришлось повозиться. Вроде бы всё, сделано дело — ан нет, какая-то венка никак не хочет отрываться. Но Серёжа терпелив, разделался с ней основательно. Чтобы ничего не срослось.

Голову он пинком откатил к платяному шкафу. Та ударилась об дверцу — она скрипнула, сколько лет уже шкафу этому! — и замерла. Крылатое тело демона лежало без движения. Кровь из раны почти не сочилась.

Я чувствовала себя безмерно счастливой. Освобождённой от великого ужаса. Даже плакать хотелось.

НЕ ЗАБУДУ ТЕБЯ, СЕРЁЖА!

Сергей торопливо вырыл в саду яму и в предутреннюю рань, когда небо стремительно светлело, а птицы одна за другой пробуждались от ночного отдыха, мы дотащили тело Алёши до последнего его пристанища. За отрубленной головой цыгану пришлось сходить ещё раз.

— Надо же, всё не исчезают крылья, — заметил он, вернувшись. — А мне чё-то казалось, что они расплавятся.

Голова полетела в яму вслед за телом. Мне очень не хотелось, чтобы мёртвый Алёша успел одарить меня последним взглядом потухших и наверняка отчаянно страшных глаз, и к моей радости голова замерла лицом вниз, на животе. Уфф, здорово! Я всё же счастливая!

Мы наскоро закидали неглубокую могилу землёй. Я ещё и засохших сучьев сверху положила. Дай бог, черви с личинками сделают своё дело и уничтожат все останки.

Да, и в сад больше — ни ногой!

— Вот они! — встретили нас радостным окликом четверо солдат, толпившихся на крыльце и, судя по всему уже побывавших в избе. — Если Магомет не идёт к горе, то… — упиваясь собственным остроумием, заметил один из них.

— Влюблённая парочка… — ляпнул другой.

И он же пояснил товарищам:

— Ни свет, ни заря — а они уже за утехами в сад.

— Правильно майор говорил — рано утром его надо брать, — добавил третий.

— Точно! — воскликнул четвёртый.

Милые они — честно. И вообще нравятся мне мужчины в униформе.

— В чём дело, ребята? — попыталась я им улыбнуться. Вполне получилось — мастерство не пропьёшь.

— Сергей Васильев? — вместо ответа обратился к цыгану один из них, с жиденькими ребячьими усиками.

— Угу, — миролюбиво и без малого обречённо отозвался Серёжа. — Я всего лишь защищался. Я должен был. Видели бы вы, какие у него крылья за спиной раскры…

Я ущипнула его за руку и поспешила шепнуть, наклонившись к уху:

— Они не в курсе. Не по этому поводу.

— Это вы следователю будете объяснять, — сурово высказал цыганёнку советский солдат. — Вы задержаны за беспорядки. Отойдите в сторону, девушка!

Они оттеснили меня и взяли Серёжу в кольцо.

— Ну дайте я хоть вещи ему соберу! — попросила я. — Еду.

— Не положено! — последовал ответ. — Все передачи потом.

Один из них несильно ткнул цыганёнка в плечо. Процессия двинулась. Серёжа обернулся на ходу и одарил меня самым прекрасным из виденных мной мужских взглядов. За целую жизнь. В нём соревновались внутреннее достоинство и безмерная забота обо мне, остающейся одной, слабой, беззащитной.

— Не забуду тебя, Серёжа! — крикнула я этому прекрасному лицу. — Ждать тебя буду! Ты мой единственный…

Он лишь кивнул в ответ и коротко махнул рукой.

Я глядела ему вслед и чувствовала, как на меня стремительно опускается большое и гулкое отчаяние. Завыть захотелось.

ЧЕЛОВЕК В БИТВЕ СО ВРЕМЕНЕМ

Живу. Дышу. Мыслю.

Вдавлена в непонятную плотность материальных конструкций и отчаянно барахтаюсь, пытаясь осознать своё место в окружающей реальности и уяснить хоть на самую малость правила игры.

Ничего не выходит.

Я обыкновенное ничтожество. Глупое, бестолковое существо. Мне вечно суждено проигрывать. Пришла пора взглянуть в зеркало и признать, что я не то, чем кажусь сама себе. Сочетание болезненной гордыни и никчемной сущности ставит на моей личности однозначный и безапелляционный приговор: к жизни не приспособлена!

Кого я обманываю фантазиями о скорой причастности к великой литературе, великому театру и великому кинематографу? Кто меня там ждёт, кому я там нужна? Я глупая провинциальная дешёвка, у меня нет ни таланта, ни самых элементарных связей для поступления в московские вузы. Я обречена на неудачи, зависть, злорадство и беспощадное самоедство. Из таких, как я, получаются образцовые алкоголички.

Если я не решусь на принципиальный поворот, на смену курса, но полное отрицание иллюзий — я никогда не выберусь из этой зловонной трясины возвышенных творческих ожиданий. Их не будет. Светик-семицветик, девочка моя, их никогда не будет! Просыпайся, дура!