Наши тонкие струны

Смерть всегда рядом. От нее не откупиться, ее не обмануть. Она держит тебя за горло.

Смерть сильнее жизни, потому что она всегда бьет первой.

Бьет, чтобы убить.

Ледяные ладони ложатся на машкины плечи, смыкаются на шее, словно собираются придушить. Маша не оборачивается. Она знает: за ее спиной никого нет.

– Ты хотела меня прогнать? – усмехается голос в ее голове. – У тебя почти получилось. Но я же предупреждал: ты за это дорого заплатишь!

Это глупо – недооценивать внутренних демонов. Они не бросают слов на ветер.

– Сейчас твой друг умрет, – продолжает гнусный Северус. – И никакая скорая помощь ему не поможет. Он так и не оценит твоей красоты, Мария! Но погоди-ка… это еще кто?

На лестнице слышны быстрые шаги, все ближе и ближе. Но это вовсе не доктор. Это курьер-доставщик с желтой коробкой за плечами и в фирменной бейсболке. Он принес заказ. Только это не просто курьер, а их старый знакомый. Тот самый растаман, их первый фанат, еще с «Черной речки».

Его трудно узнать. Он коротко подстригся и выкрасил волосы в белый цвет. Шрам на его затылке давно зажил, а поверх него он набил татушку: какие-то магические кристаллы, а может, пчелиные соты через всю шею.

– Всем привет, – говорит он. – Эх-х, не успел я немножко. Хотя летел как на крыльях…

Следом поднимается и Крис. Ей остается только развести руками. Этот чел – не доктор, нет. Зато он просто излучает позитив!

Не обращая внимания на девчонок, стриженый растаман приседает и трогает пальцем мокрые от крови волосы раненого:

– Ерунда. Sh[…]t happens. Со мной такое было, да вы помните, наверно. Кровь вся не вытечет, а голова музыканту вообще не нужна… она же внутри пустая, типа кахона… ты-ды-ды-дын! Roll over Beethoven! Слыхал, Макс? Смерть отменяется! Тебе еще на «Интеркосмосе» работать!

Ресницы Макса дрожат. Это просто чудо.

Вздохнув, он открывает глаза. На его пересохших губах появляется что-то вроде улыбки.

– Голова типа кахона, – шепчет он. – Вот ты сказал. Подменишь меня на перкуссии?

– Да вообще без проблем. Я все ваши песни знаю.

Курьер хлопает ладошками по своему желтому коробу. Это довольно сложный синкопированный ритм: спи, Маша, засыпай!

Макс облизывает губы. Переводит взгляд на Машку. Улыбается:

– Маш… ты без масочки. Так… мило…

Он хочет еще что-то сказать, хочет даже приподняться, но ему трудно. Кажется, он снова готов потерять сознание. И все же он – с ними. Теперь он не умрет.

Мы победили.

Проклятый демон Северус отправится ко всем чертям, где ему и место.

Маша и Крис сидят на холодном полу, среди рассыпанных роз, и держат Максима за руки.

– Мак-сим-чик, – говорит Маша. – Я тебя люблю…

– А я еще больше, – смеется Крис сквозь слезы.

И Макс отвечает обеим:

– Вы… самые лучшие…

Курьер смотрит на них, и посмеивается, и снова выстукивает какой-то ритм на своей желтой сумке. Все-таки он странный парень!

– Ничего не бойтесь, – говорит он, и его глаза блестят загадочно. – Все будут живы. А если опять что-то случится, зовите меня. Можно прямо через приложение доставки…

– Тебя как звать-то? – запоздало спрашивает Крис.

– Петрик… так меня мама называет. А школьная кликуха – Крепыш. Потому что на самом деле у меня фамилия – Павлов. Петр Павлов. Как бы в честь Петропавловской крепости. Легко запомнить.

Крис моргает несколько раз.

– Сорян, я полетел, – спохватывается этот Петрик. – Самокат внизу остался, угнать могут. Короче, пиццу жрите быстрее, а то остынет… Кристаллики – навсегда! Саенара!

Подхватив пустую коробку, их новый друг вприпрыжку спускается по лестнице. С проспекта слышен короткий вой сирены скорой помощи.

– Я открою, – обещает курьер откуда-то снизу.

Опять хлопает дверь. Это наконец-то явился доктор, в синей жилетке и с тяжелым чемоданчиком. А с ним и Сережка из своего Купчино, с аккордеоном, который он захватил неизвестно зачем.

Кристаллики не расстанутся.

Через три недели они поедут в Москву – уже впятером. Выступят на «Интеркосмосе» и заработают много денег. А еще больше прославится ВИА «Молодость», в которой Крис иногда играет на балалайке, а бывший курьер Петрик – на маракасах и деревянных ложках. Их ждет мировая слава, много-много любви и множество приключений на свою голову во времени и пространстве. Но это уже совсем другая история, и мы запишем ее когда-нибудь позже.

Куда летит самолет, не знает даже локатор.

Мы глядим, как проплывают за окном облака.

Автопилот переключен на автоответчик:

никого нету дома. До свиданья. Пока.

Автор благодарит группу «Фокстрот»

(Санкт-Петербург) за свое беспокойное детство и за песни для этой книги