Наследие Древних

   Лет восемьдесят назад в предгорьях Хребта заблудился небольшой купеческий караван. Шли они то ли в Шоонсдей, то ли возвращались из него. Так вот, как оказалось во время очередного привала, заявился к ним какой-то тип донельзя подозрительный. Один среди ночи, закутавшись в длинный плащ (в этот момент Лизард многозначительно поднял указательный палец к небу). Его спрашивают:

  'Ты кто, мол, такой? Откуда и зачем пришел?'.

   А ночной гость в ответ мечи вытянул и давай кромсать торгашей. В одиночку этот убивец умудрился полтора десятка не самых плохих воинов в крови утопить! Никто живым не ушел...

  - Постой, постой, - Гор выставил вперед ладони. - По описанию монстр подходит, впрочем, как и по игре с мечом. На своей шкуре его умения испробовали...

  - Да я же о том и говорю! - Стрелок неугомонно ходил взад-вперед. - Совпадение на совпадении.

  - Здесь все понятно. А откуда про гостя незваного узнали? Если он зарубил всех?

  Лизард нахмурился:

  - Ты вот меня вначале дослушай, а потом уже вопросы задавай!

  Бывший траппер продолжил рассказ:

   Ну, так вот: Совет Шоонсдея сильно взволновался. Видимо, торгаши им нечто важное должны были привезти, а каравана-то всё нет и нет. Вот и отправили они группу разведчиков...

   В землях Чермара был один шоонсдеец, который мог рассказать об этом случае намного больше Лизарда. Советник Лудвик - внук величайшего из Ведущих Мертвых. Его дед Фесвалиотт, по прозвищу Пастух, мог одним лишь мимолетным желанием вернуть неупокоенного обратно в землю... и так же легко мог вырвать того из-под дернового одеяла.

   В эту ночь, поддавшись странному желанию, Лудвик вылез из-под теплого одеяла и, набросив халат, отправился в семейную библиотеку. Сняв толстый фолиант с пыльной полки, он уселся за стол. Книга была обшита бархатом и кожей, а название и узоры были выведены из тоненьких золотых и серебряных нитей.

  - Личный дневник Председателя Совета Фествалиотта Первого, - пробормотал себе под нос Лудвик.

   Найдя нужную страницу он принялся разбирать старые иероглифы.

   Какой позор! Неужели я, самый перспективный Neyro Grosfers в этих землях не найду себе более подобающего моему статусу занятия?

  - М-да, мой дед с годами нисколько не изменился, - Лудвик улыбнулся и перевернул засаленную страницу. - Пафосная сволочь...

   Вот скажите на милость - ну зачем мне, образованному и в высшей степени интеллигентному шоонсдейцу нужно было отправляться в этот дурацкий поход вместе с группой неотёсанной солдатни? Эх, ну что же вы почтеннейший Председатель Совета натворили? Теперь у вас появился очень серьёзный и опасный недоброжелатель. Разумеется, в моем лице...

   Впрочем, по ветру эти обиды! У меня ещё вся жизнь впереди, в отличие от этих старых идиотов... пардон.

   Лудвик отхлебнул холодного чая и почесал затылок. Пожалуй, его дед к старости всё-таки поумнел. Во всяком случае, в его речах уже не было ничего такого, напыщенного...

   Ба! Мы уже четвертые сутки в пути и можете ли вы себе представить?! Эти солдаты совсем не моются! В ответ на мое справедливое замечание один из них попросил меня вернуться к своей лошади и установить с ней, так сказать более близкий контакт! Каков стервец, а? Ну, ничего я его хорошо запомню! Даже запишу - Воротат Ослиная Задница... ой, это не прозвище, это он меня так обозвал!..

   Восьмые сутки в дороге. Погода резко испортилась. Постоянный дождь и холодный ветер доводят вашего покорного слугу до исступления! Но это сейчас, не самая главная проблема в отряде. Откуда-то со стороны Тихой реки доноситься отчетливый запах гнили. Как эксперт по мертвецам ответственно заявляю - этот запах не от дохлой коровы! Так пахнет труп человека. Мы разбили лагерь на этом берегу, завтра с утра отправимся в маленькую экспедицию...

   Это просто чудовищно! У меня больше нет слов! Какое создание способно на это? Пятнадцать человек расчленены и нанизаны (словно бездушные куропатки) на высокие колья! За себя уж смолчу, но даже старый сержант и тот не выдержал этой картины и осквернил воды прекрасной реки...

   Какая страшная ночь! Мы так и не смогли повернуть назад сегодня. На район предгорья обрушился густой туман, и наш проводник отказался вести нас к тракту. Мы разожгли два больших костра и выставили четырех часовых. Думаю, ночь переждем и двинем дальше... Бросаю писать! Кто-то из солдат поднял крик. Наверное, волки...

   Не могу выводить проклятые иероглифы... руки трясутся как у пьяницы... ЭТО, сморит на меня! ОНО пришло из тумана, ОНО убило всех... почему я до сих пор жив? ОНО поведало мне. Все дело в моем потомке! Он - ключ от врат Бездны!..

   ЭТО, шипит на меня! Хочет, чтобы я записал какие-то пугающие строки...

  ' Восстанет пастырь неупокоенных...'

   Лудвик захлопнул книгу и глубоко выдохнув, вернул её на полку. Он хорошо знал это пророчество. Даже слишком хорошо. Неужели посланец Бездны был прав? Один из потомков Фесвалиотта - ключ?..

   Рассказ Лизарда от дневника Пастуха отличался мало. В нем не упоминалось лишь о пророчестве...

  - Мутная история, - Гор правил лезвие сабли точильным камнем. - Ничего не понятно. Только намеки, предостережения, расплывчатые образы...