Наследник империи, или Выдержка

Здесь мне нечего делать. Я стоял на пороге единственной комнаты и смотрел на мусор, которым был усеян затоптанный пол. Прямо передо мной лежал старый журнал. Кажется, «Работница». Или «Крестьянка». Я не мог сказать этого с полной уверенностью, потому что обложка отсутствовала. Ее варварски оторвали, а сам журнал отбросили в сторону. На исчезнувшей обложке, от которой и следов не осталось, была дата выхода и какая-то картинка. Машинально я поднял журнал, глянул на страницу с выходными данными и так же машинально отметил, что вышел он в тысяча девятьсот восемьдесят каком-то году в октябре месяце. Старье! Я бросил журнал обратно на пол, где валялись обрывки фотографий и прочая дребедень. Потом развернулся и вышел на лестничную клетку.

— Что случилось?

Из соседней двери выглядывала любопытная соседка.

— Я и сам хотел бы это знать. Скажите, сюда полиция не приходила?

— Полиция? Зачем?

— К Сгорбышу. Дело в том, что он умер.

— Да что вы говорите! — Она всплеснула руками. Потом припечатала: — Опился. Кто ж его будет хоронить?

— Я.

— А вы ему кто? — с любопытством спросила она и посмотрела на мои волосы.

— Мы вместе работали.

— А! Вспомнила! Он говорил! Надо же! Неужели на работе и похороны оплатят?

— Оплатят, — с уверенностью сказал я.

Потом подумал, что надо бы заявить права на тело Павла Сгорбыша. Как бы его труп не сочли невостребованным и не бросили в общую яму. Надо наведаться в морг. Я вспомнил машину с тонированными стеклами, стоящую у подъезда, и передернулся. Вот как раз в морг спешить не стоит. Такой случай они не упустят. Как войду туда, так и не выйду.

— А вы разве не слышали, как за стеной ходят люди? — поинтересовался я у соседки Сгорбыша. — Громко говорят, двигают мебель?

— Да кто ж нынче ее не двигает? Подо мною чуть не каждую ночь оргии устраивают! Я уж и участковому жаловалась, в местное отделение ходила! Аж в городскую управу! Да кому до этого есть дело? Там молодежь гуляет. Послали меня куда подальше. «Иди, говорят, бабка, не мешай нам». Хорошо, не побили. Я на шум внимания уже не обращаю. А за стеной ли, наверху, мне без разбору. Я, как шум услышу, петь начинаю.

— Как-как? — удивился я.

— Караоке. Врубаю на полную и пою во весь голос. Они мне танцы, я им — пение. Хотите послушать?

Я не успел сказать «Нет», как она затянула:

— «А я девочка-зима, а я девочка-лето…»

Стены панельной пятиэтажки содрогнулись. Акустика здесь, как в главном зале консерватории! А петь тетка привыкла громко, дабы перекричать дискотеку на нижнем этаже. Ее слышно аж в соседнем подъезде! Если не в соседнем доме, который стоит вплотную. Я чуть не расхохотался. Думал, наивный, она их давит русским народным «Раскинулось море широко», но пенсионеры нынче пошли продвинутые. Веселые же здесь ночки! Я начал понимать участкового. «Девочка-лето» допела припев и весело улыбнулась:

— Ну как?

— Супер! Мне нравится ваш репертуар.

— Спеть еще? — с готовностью предложила она.

— Теперь моя очередь вас развлекать. На вашем месте я позвонил бы квартирной хозяйке Сгорбыша и попросил ее приехать, — сказал я ей. — Похоже, у нее проблемы.

Я распахнул дверь. Она заглянула в квартиру и ахнула:

— Господи!

— Вот именно.

— Говорила я Вальке! — с торжеством сказала соседка. — Предупреждала! Не сдавай жилплощадь! Какие ж люди до денег жадные! Расхлебывай теперь! Сейчас я ее обрадую!

И она исчезла за дверью своей квартиры. Что касается меня, я вышел из подъезда и направился к машине. Моя миссия была выполнена.

Они меня дождались. Я уже начал к ним привыкать. Кивнул издалека и хлопнул дверцей. Поехали!

Я решил не откладывать дело в долгий ящик и направился в редакцию. Машина с тонированными стеклами по-прежнему следовала за мной, но я не обращал на нее внимания. Привык. Этот день был насыщен событиями. В редакцию меня пропустили беспрепятственно, хотя, пока я мотался по московским пробкам, рабочий день подошел к концу. Половина сотрудников уже разошлась. Лето, кому ж охота в офисе сидеть? Все ищут предлога, чтобы время, проведенное на работе, сократилось до минимума. Тетя Клава, сидевшая на вахте, спросила только:

— Решил вернуться, Леня?

— Подумываю об этом, — улыбнулся я.

— А здесь без тебя скучают.

Я вспомнил об обманутых женщинах, которые сделали альбом для холеной блондинки, предназначенный в подарок директору комбината. Месяца не прошло, а нет уже ни Сидора Михайловича, ни Лели. Значит, я свободен от обещаний. Я шел по коридору и машинально улыбался. Мне было больно: я вспомнил Сгорбыша, который никогда уже не пройдет на свое рабочее место по этому же коридору. «От боли плачут». Кто бы меня этому научил?