Наследник олигарха (СИ)

Демид показательно прочищает горло и выдаёт:

— И давай без глупостей.

— Могу тебе сказать то же самое.

Странный разговор резанул ржавым гвоздём по сердцу. Когда дверь за Ритой захлопнулась, мы с Демидом остались одни…

Я всю дорогу ловила его взгляды в зеркало заднего вида. А теперь он рассматривает меня открыто, совершенно ничего не стесняясь.

Дальше сразу переходит к делу под звук монотонно работающего двигателя.

Автомобиль снова плавно устремляется вперед, а Демид беспечно бросает через плечо:

— Будем устанавливать отцовство.

У меня пропадает дар речи. Порывисто я прижимаю к себе малыша, стараясь защитить от мужской холодности.

— Это ещё зачем?

— Затем, что я так сказал.

— Потрясающий аргумент. И мне кажется, у нас с тобой он никогда не работал.

— У нас с тобой много чего не сработало.

Эти слова для меня обретают какой-то тайный, загадочный смысл, одному мужчине известный, и мгновенно проникают в самое сердце. А глаза наполняются слезами, как только я мысленно вновь оказываюсь в холле клиники и всматриваюсь в любимое лицо, а рядом с ним другая. Воспоминания неожиданно тяжёлым образом обрушиваются на голову, но я не хочу вновь ничего этого чувствовать. Не хочу…

— Приехали.

Демид останавливает свою люксовую тачку у моего подъезда и выбирается из машины. Распахивает дверь, а я вспоминаю, как ненавидела его. За то, что почти сломал меня. Угробил мне душу. А сейчас искоса любуюсь его вальяжными движениями, как будто заворожил кто-то. Белоснежным поло на фоне заграничного загара. И тем, что он смотрит на меня… я не понимаю, что выражает его взгляд. Мне это вообще должно быть безразлично. Напишу заявление в понедельник. И через две недели этот кошмар закончится…

— Куда ты руки тянешь???

— Куда ты руки тянешь??? — оторопело бросаю, когда подмечаю, что Демид пытается забрать ребёнка.

— Я Мишу помогу из машины вытащить. И наверх вас отведу.

Показательно отмахиваюсь от мужской помощи и заявляю, что и в этот раз справлюсь без него.

— Как с Мироном, да? Отлично справилась.

— Это не твое дело, — мгновенно ощетиниваюсь. — Спасибо, что вступился за меня. Но тебя это вообще не касается. Так же как и мой сын. И для тебя он не Миша. А Михаил Миронов. Посторонний ребёнок!

Глаза его загораются внутренним огнём. Я четко вижу в них предупреждение. Но Демид легко держит себя в руках. И это я тоже помню. Он всегда был скуп на эмоции. Его белозубая обаятельная искренняя улыбка — небывалая роскошь. Поэтому я так радовалась, когда мне удавалось ее вызвать. Сухарь!

— Ты раньше такой не была, — оглушает мягким замечанием.

— Ты тоже со мной был другим. И кстати, что ты здесь делаешь? Не боишься, что в прессе завтра будут твои фотографии с заголовком «Наша звезда изменяет своей невесте»?

— Это меня мало интересует.

— Потрясающе, — отворачиваюсь от него, фыркнув.

— Заканчивай, — произносит примирительно.

Я с удивлением обнаруживаю, что мы уже стоим у подъезда. А Демид держит мою сумку. И самое главное. Ну да! Я сама ее не допру с Мишаней на руках! Пятый этаж, лифта нет. И ключи ещё надо достать!

Хочется заорать от бессилия на всю улицу! Ладно. Пусть поднимется. Потерплю его ещё пять минут, зато Мишка не проснётся. А то потом полночи придётся с ним играть. Из двух зол, как говорится…

— Мне ключи достать или ребёнка взять?

Как всегда в самую суть. Не любит он вокруг да около.

— В сумке. В боковом кармане. Да не в этом. Слева.

— Пусто.

— Тогда справа.

Мужчина раздраженно закатывает глаза на секунду, но послушно молча изучает содержимое правового кармашка.

— Пусто.

— Как так?! — возмущаюсь шепотом, потому что… не может быть. Я всегда в карман кладу…

— Ещё варианты?

— Ты проверь еще разок.

— Влада, там нет ключей.

— Я не могла их потерять, — уговариваю сама себя.

— Ага. Как в прошлый раз. Когда ты впервые у меня ночевала.

— Давай без подробностей!

— Что будем делать? Снова ко мне? — он целенаправленно надо мной издевается!

— Обойдёшься!

Смотрим друг на друга. И до меня доходит, что…

— Ты раньше частенько их в карманы брюк засовывала, — озвучивает направление моих мыслей. — Проверяй.

— И как я это сделаю, если Мишу держу?

— Помочь? — его губ касается едва уловимая усмешка. Демид сдерживает улыбку. Определенно.

— Не смей меня трогать! — шиплю в его сторону. Чувствую себя змеей. Дотронется — ужалю!

— Ладно, — его ладони взлетают вверх. — Сама давай.

Мы оба выжидательно молчим. Ну я, допустим, спокойно могу перехватить Мишку. Наверное… блин, да у меня уже сейчас руки отвалятся.

— Ладно, помоги, пожалуйста, — прошу таким тоном, будто сама ему одолжение делаю. — В правом кармане!

Его близость взрывается в темноте яркой вспышкой. Мужской запах проникает в легкие. Это не парфюм. Не гель после бриться, не шампунь. Это его запах. Терпкий. Который раньше был таким родным. И любимым. Горячее дыхание обжигает шею. А ладонь медленно скользит по талии ниже.

— Побыстрее можно, а?!

— Так темно ведь. Я ничего не вижу.

Шепот на ушко. Слишком интимно. Слишком близко. Его аура всегда мне казалась особенной: плотной, возвышенной. Шлейф гордости и успеха повсюду сопровождает этого мужчину. Даже сейчас.