Наследница (СИ)

Десятки фотографий украшали статьи о ее отце за последние пару месяцев. Александра Титова смотрела на нее снова и снова с изображений, сопровождающих новость о резонансном убийстве. Снежа пересматривала эти фотографии с удовольствием мазохиста, вглядываясь в лицо незнакомки все внимательней и внимательней. Она пыталась найти ответ на один единственный вопрос — почему она? Почему именно она смогла разрушить то, на что Снежана молилась всю свою сознательную жизнь? Что в ней такого, что Ярослав предпочел именно ее?

Она пыталась найти ответы на эти вопросы все время, разделяющее его просьбу и сегодняшний вечер. И даже здесь, сейчас, уводя за руку когда-то своего мужчину от той, кому он принадлежит теперь, Снежана не чувствовала триумфа, а лишь возвращалась все к тому же вопросу: почему именно она?

— Я спокоен, — Ярослав резко остановился, когда они уже почти достигли противоположного угла комнаты.

— Ты же не хотел… — Снежана повернулась, устремляя взгляд туда, откуда они не так давно сбежали. Титова стояла к ним лицом, в небольшой компании, на них девушка не смотрела, во всяком случае, сейчас.

— Так надо, — напряженный до предела Ярослав сжал кулаки, а потом сделал глубокий вдох и выдох. Нет, он не был спокоен.

Когда этот урод сказал о памяти ее родителей, Яру захотелось заехать ублюдку по морде прямо здесь, и совершенно уже было наплевать на последствия. Он не имеет права даже смотреть в ее сторону, не то, что пенять каким-то долгом…

— Спасибо, — Яр попытался улыбнуться, вышло чуть нервно.

— Не за что, — Снежана выпустила его кисть из захвата, бросая еще один взгляд Самарскому за спину. Нет, Титова смотрит. Смотрит, а отводит глаза, явно борясь с собой.

— Ярослав Анатольевич, — к ним подошел какой-то мужчина, Снежана не смогла вспомнить, видела ли она его раньше, кивнул Самарскому.

— Кущин, если все это не принесет плоды… Я лично убью и его, и вас, — Яр не подбирал слов, обращаясь к мужчине.

— Принесет. Будьте уверены — принесет.

* * *

Вокруг них каким-то странным образом собралась компания. Все тот же заместитель мэра, с которым Сашу еще в начале вечера знакомил Эдуард, несколько мужчин и женщин, щебечущих параллельно, создавали странную какофонию.

Новоявленный знакомый, господин Шутов, заботливо протянул ей бокал, который Саша тут же схватила. Снова нестерпимо хотелось пить. А еще, в ней боролись противоречивые желания поднять взгляд, чтобы увидеть, как Яр в данный момент целиком и полностью поглощен Снежей или отвернуться, заставить себя выбросить из головы глупости. Он же сказал…

— Что-то не так Сашенька? — мужчина по правую руку окинул ее заботливым взглядом. Будто до нее могло быть дело человеку, с которым они знакомы без году неделю.

— Нет, нет, — Саша вымученно улыбнулась, поднося бокал к губам. — Все хорошо, — что она делать не должна точно — это вызывать какие бы то ни было сомненья у окружающих. — Простите, я, наверное, прослушала…

— Ничего страшного, это и не удивительно, так музыка грохочет, — и без того светящиеся глаза Шутова загорелись с новой силой, а сам он приблизился к Саше, — признаюсь, терпеть не могу публичности. Это все… — он окинул взглядом окружающих их людей, — это все не для меня. Я привык к тишине…

Не зная, что ответить, Саша лишь кивнула, а потом опустила взгляд в бокал. Она не горела желанием общаться с совершенно незнакомым человеком, но и грубить не имела причин.

— Столько лет размеренной жизни, и тут такой всплеск, никогда бы не подумал, что на старости лет решу вдруг удариться в подобное…

А он, кажется, и не нуждался в том, чтобы беседу поддерживала Саша, сам отвечал на свои же вопросы, делал замечания, на важные, по его мнению, темы, смеялся над своими же шутками, периодически вовлекая в свой монолог еще кого-то из окружающих.

Бросив очередной взгляд в ту сторону, где Саша в последний раз видела Яра, девушка прерывисто вздохнула — там его больше не было.

— Вы очень похожи на свою мать, Александра, — новый странный знакомый поднес к губам бокал, пристально разглядывая стоящую в двух шагах Сашу. Замечание заставило ее на какое-то время забыть обо всем, она наконец-то встретилась взглядом с Шутовым. И от того, как он смотрел, ей стало некомфортно, захотелось поежиться, скрестить на груди руки, а лучше всего — развернуться и уйти, но вместо этого, она всего лишь улыбнулась. — Я знал ее в возрасте, чуть старше вашего. Сколько вам сейчас? Двадцать?

— Двадцать один, — ответила она на автомате, и только потом поняла, что перво-наперво должна была сделать совсем не это, а понять, почему вдруг он это сказал?

— Да, двадцать один, точно. Как же я мог забыть? — мужчина казался таким меланхоличным, задумчивый взгляд, рассеянные замечания и вопросы, сложно понять, что у такого человека на уме, и от этого, нервничаешь еще больше. — Цвет глаз у вас не совсем тот же, но вот разрез… И голос…