Настоялась ночь на звездах

Мокрый снег, как фарш из мясорубки,
Падает комочками с небес,
Липнет к проводам, лицу и шубке,
В белый превращает чёрный лес.

К окнам липнет, стенам и карнизам,

Падая на город не спеша,
Бродит по земле, как будто призрак…
Липнет к позвоночнику душа.

«Снег исчез как-то вдруг…»

Снег исчез как-то вдруг,
умудрился уйти незаметно.
По раскисшим полям
бродят стаи голодных скворцов.
На асфальте вода
не блестит больше гладью паркетной.
Ветер мусор несёт
прямо к стенам нарядных дворцов.

Нудно галки кричат,

да скулит чей-то пёс в подворотне.
Мешковиной из туч
прикрываются сверху дома.
Грусть и серость кругом,
как всегда… даже в вечер субботний.
И в душе солнца нет,
в ней живёт тот же холод… и тьма…

«Снег – простынкой нежно-белой, серость – под забор…»

Снег – простынкой нежно-белой, серость – под забор…
Снова к нам Зима вернулась, перекрасив двор.
Март – с восторгом в поднебесье, малый мил с лица.
Тучи спешно красят губы к встрече молодца.

Льдинок искры на берёзе, воробьи – в кустах…

Ветер носится по кругу с песней на устах.
Переплёты рам оконных, дом мой, как тюрьма,
Во дворе царит веселье, в моём сердце – тьма.

Сливки взбитые – сугробов, пена – мыльных крыш…

Снова к нам Зима вернулась, но не ты, малыш.
Март котом кричит весенним, жизнь рекой течёт.
Не вернёшься ты, я знаю, не растопишь лёд.

«Как вымя полное коровы…»

Как вымя полное коровы,
Несут дожди к нам облака.
Приврал, наверно, я слегка,
Не облака, а тучи-совы.

Конечно, совы! Почему?

Так тучи те на них похожи…
Мне страшно, холодно – до дрожи!
Я так боюсь! Конец всему!

Согрей, согрей меня скорее.

Укрой хотя бы под зонтом,
Ненастный март… уже потом
Меня апрель – твой брат, согреет.

«Солнце! Солнце в поднебесье!..»

Солнце! Солнце в поднебесье!
Каждый луч кричит: «Живи!»
Вновь сезон купанья в лужах
Открывают воробьи.

Праздник! Праздник в наших душах!

Колокольный звон в крови…
К нам весна ворвалась песней, —
Мы пьянеем от любви!

«Пряди серые снегов – сединой среди проталин…»

Пряди серые снегов – сединой среди проталин,
Будто в чёрный волос пашни белый годы повплетали.
Солнце жёлтое, как сыр, но в сияньи тоже белом,
Будто круг кто кружевами весь опутал между делом.

Цвета белого немного: больше чёрного кругом,

Правда, след от самолёта – белый, в небе голубом…
Правда, есть ещё зелёный, цвет родившейся травы,
Правда, есть и многоцветье от рекламы всей Москвы.

Правда то, что непохожи друг на друга дни весной,

Но, и правда, что цвет чёрный, как и сажа – неживой.
За весну мне стыдно даже: вроде, рано к нам пришла,
А от «сажи» не отмылась и пока не ожила…

«Мартовские слёзы по стволам берёз…»