Натрезим

А дальше началась обычная практика. Да, теперь это он воспринимал обычной практикой, хотя ещё месяц назад назвал бы работой уровня мастера. И что парадоксально, несмотря на то, что он оставался довольно посредственным некромантом, Фарон чётко осознавал, что на службе у лорда Мефисторота ему приходится регулярно выполнять магические операции, за которые в Плети редко берутся даже ближайшие последователи Кел'Тузеда, многократно превосходящие его и по знаниям, и по навыкам. И это... льстило. Фарон никогда не считал себя особо гордым человеком, напротив, относился к гордости с некоторым предубеждением, которое только возросло за время Второй Войны, когда он близко насмотрелся на таких гордых и благородных людей, как паладины. Нет, они не были плохими парнями, напротив, многие были хорошими ребятами, честными, добрыми, отзывчивыми, но... больными. На всю голову. Этот Свет и чувство справедливости... ну, что тут говорить, если после честного поединка лидеров двух армий один из этих ребят посчитал для себя не зазорным напасть на победителя и, используя на полную свою магию, завалить измученного сражением противника, а потом ещё и назвать это ЧЕСТНЫМ боем? В общем, к гордости у Фарона были серьёзные предубеждения, но рассматривая ситуацию в целом, как бы со стороны, и сравнивая своё нынешнее положение с положением рядового некроманта Плети, он немножко, самую малость, но всё-таки испытывал что-то на неё похожее...

Две недели спустя, Шпили Ветрокрылых.

Лор'Темар Терон, едва сдерживая недовольную гримасу, смотрел на то, как толпа волосатых гуманоидов с шакальими головами разбирала своими грязными лапами камни одного из прекраснейших дворцов его народа. И пусть сейчас от дворца остались одни руины, но смотреть на то, как в них копошатся эти дикари, было противно. Верно, что он отдал приказ на работы, верно, что они сейчас и не дикари вовсе, а просто нежить на службе у его же некромантов, но из сердца, из глубины души при виде этой картины рвались боль и чувство омерзительного стыда. Даже когда то же самое делали какие-нибудь человеческие зомби, такого не было, может быть, потому, что те заставили себя уважать, будучи частью армии самого страшного врага за всю истории Кель'Таласа. А эти... просто падальщики. Падальщики, сбежавшиеся на запах крови эльфийской земли.

– Лор'Темар! – вырвал главу отряда из неприятных дум голос Соланны, за что он невольно ощутил благодарность к девушке. А вот следующие её слова вообще заставили напрочь забыть о каких-то гноллах: – Мы нашли! Нашли! Я его точно узнала!

– Где? – только и смог выдохнуть аристократ, а лучница уже протянула ему тонкой работы серебряный медальон.

– Вот, поверить не могу, что всё это время он лежал здесь, я думала, мы его потеряли навсегда. Думаю, даже Леди Сильвана не знала, в какой из битв его обронила.

– Да, – тонкая цепочка с круглым медальоном так и притягивала взгляд, – но не значит ли это... – Лор'Темар осёкся и с испугом остановил взгляд на ничего не понимающих глазах своей собеседницы.

– О чём вы, лорд? Вы же... – в голубых глазах Соланны вспыхнула искра догадки, – Вы же не думаете, что Леди Силь?!...

– Нет! – резко оборвал рейнджера взявший себя в руки мужчина. – Что бы ни планировал лорд Мефисторот, мы не должны об этом говорить, у нас есть приказ, который должен быть выполнен. И... я верю в лорда Мефисторота, но даже я вижу как минимум два варианта. Ты же помнишь, что осталась ещё одна сестра.

Глаза эльфийки расширились, и в них вновь вспыхнуло понимание вперемешку с надеждой. Справившись с эмоциями, лучница твёрдо кивнула и приготовилась ждать распоряжений, а Лор'Темар смотрел на медальон. Ожерелье слабо мерцало даже в вечерних сумерках и было истинным произведением искусства, когда-то многие мечтали просто взглянуть на него, и не мудрено, ведь хозяйка очень редко носила его на виду. Ходили слухи, что...

Совершенно беззвучно лицевая крышка распахнулась, и взгляду мужчины предстала крохотная записка, не иначе как чудом пережившая и войну, и разрушение дворца, и многие месяцы лежания под обломками... Затаив дыхание, Лор'Темар самым краешком пальцев повернул листок и прочитал ровные, уже выцветшие от времени строки, написанные на таласийском не менее двадцати лет назад:

«Сильване. С любовью. Аллерия».

– Действительно он... – даже не заметив, что прошептал это вслух, вновь начал дышать эльф.