Научи меня (СИ)

— Привет, Даш, — я устало опустилась в кресло. Хорошо хоть кресла нам привезли в собранном виде.

— Привет, родная, что у тебя с голосом? Что-то с Валерой? — затараторила подруга.

— С Валеркой все хорошо, у него девушка в гостях, — вторую часть фразы я произнесла шепотом. Не дай бог он меня услышит через тонкие стены.

— Да ладно. А ты ее видела? Как зовут? Это одноклассница? — в этом вся моя подруга Даша. Вопросы сыплются как из рога изобилия. А ее энергия заряжает на все сто.

— Еще не знакомил. Я тут отходила по делам, вернулась, а в прихожей кроссовки и женский смех из комнаты, — в двух словах рассказала я.

— Ну, значит, еще познакомит, — важно сделала вывод Дарья и вдруг переключилась на другую тему без перехода. — Ты прикинь, этот старый козел повесил на меня еще одну ставку! — не сложно догадаться, что таким лестным эпитетом она называет своего начальника.

— А платить за нее хоть будет? — у начальника Даши любовницы менялись как перчатки, и он поощрял их денежным вознаграждением, так как практически все они были его сотрудницами. Но по какой-то неведомой причине любовницы получали блага, а Даша — дополнительную работу.

— Да щаз-з-з-з. Сказал, премию выпишет в конце года. Но мне кажется, я до конца года не доживу, — жалуется приятельница. — Хочу уволиться, достало все.

— Ничего не могу тебе посоветовать. Бери отпуск, приезжай ко мне в гости, посмотри, как мы с Валеркой устроились, — предлагаю вариант развеяться.

— Ты шутишь, что ли? Какой отпуск? Эта старая перхоть Геннадий Сергеевич мне никогда его не подпишет! — в голосе подруги слышны невыплаканные слезы. Это настораживает, потому что я даже и не помню, когда видела ее плачущей. Настолько редко это было. Она всегда была «мисс позитив», излучала энергию и разгоняла любые тучи.

— Даш, ты что, плакать собралась? — я жду ответа, а вместо него слышу хлюпанье носом.

— Нет, все норм. Ладно, старый козел идет, завтра наберу, — подруга быстро бросает трубку, а мое настроение еще сильнее уходит в минус.

Что-то подруга не договаривает.

— Мам, подойти, — крик Валеры вырывает меня из воспоминаний о вчерашнем разговоре с подругой, и я, подскочив с кровати, бегу к сыну.

Матерь божья!!!

— Ты что натворил? — вид окровавленной руки сына вводит меня в шок и секундный ступор.

— Мам, я не специально. За молотком надо было в инструменты лезть. Вот взял нож и хотел рукояткой стукнуть по гвоздю. А она выскользнула и вот, — сын переводит взгляд на руку, которую он держит над раковиной. Из раны хлещет кровь. Это не царапина, а серьезный порез. Хватаю кухонное полотенце и туго завязываю руку. Телефон. Где этот чертов телефон? Бегу в комнату, ищу телефон, попутно разбрасывая все вокруг. Хватаю трубку. Набираю номер.

— Алло, скорая? Сын разрезал руку, да…сильно разрезал… 14… кухонным ножом…. диктую адрес… жду…,— дурацкий разговор с оператором, которая задает массу ненужных вопросов.

Смотрю на себя. Я в ночнушке. Натягиваю джинсы и свитер. Заскакиваю на кухню. Валерка сидит на стуле, руку так же держит над раковиной. Сам бледный как полотно, а полотенце все в крови. Мне сейчас самой плохо станет от вида крови.

Звонок в дверь. Открываю не глядя, мысленно удивляясь, что скорая на самом деле «скорая», а не как обычно. На пороге стоит Никита с цветами и моим свитером в руках. Господи, да не до тебя сейчас!

— Что случилось? — видимо, у меня все написано на лице.

— Валерка руку порезал, сильно, — Никита проходит в комнату и сразу же идет на кухню. А я не успеваю закрыть дверь, как вижу врачей в темно синей униформе и с чемоданчиками в руках.

— Вы скорую вызывали? — спокойная, немного медлительная речь раздражает. Хочу, чтобы они были быстрее: шли быстрее, говорили, спрашивали, осмотрели сына.

— Да, он на кухне, — пропускаю бородатого мужчину врача и молоденькую девушку медсестру в квартиру.

— Что ж вы за ребенком не смотрите, мамаша, — снисходительно пренебрежительный тон обращения коробит, но я проглатываю колкий ответ. — Бахилы есть?

— Нет, проходите в обуви, — я уже раздражена до предела, у меня там ребенок кровью истекает, а они бахилы полезли искать.

— Не положено в обуви, — растягивая слова, отвечает мужчина и снова роется по карманам.

— Номер вашей бригады? — слышу за спиной голос Никиты. Мужчина-медик подобрался вес и перестал рыться в карманах. Наверно, он не ожидал, что в квартире есть мужчина, и потому позволял так по-хамски себя вести.

— А вам зачем? — подозрительно спрашивает медик. Он наклонился и надел бахилы. Не дожидаясь ответа на свой вопрос, прошел на кухню. Следом за ним медсестра.

— Вы извините его, у нас сегодня очень тяжелая смена, — я поняла, насколько ей неловко за поведение коллеги.