Навязанный рай

Унылым взглядом я окинул контингент посетителей нового кафе на тротуаре. Разочарование полное. Вполне приличные интеллигентные люди – кто пил пиво, кто ел мороженое. В такой среде стресс не снимешь… Уж лучше взять в гастрономе бутылку водки, разыскать в сквере бомжей, часто ночующих здесь, и напиться с ними, чем чинно глотать пиво среди новых интеллигентов, озабоченных исключительно курсом акций.

Я уже развернулся, чтобы идти в гастроном, но тут меня окликнули.

– Артём! Идите сюда!

Оглянувшись, я узнал писателя-фантаста. Он сидел за крайним столиком и был единственным в кафе, перед кем на столе стояли четыре кружки пива. И единственным, кто курил, в противовес всем присутствующим в кафе, показывая, как количеством пива, так и сигаретами, что ведёт активный нездоровый образ жизни. С таким человеком пиво пить можно. Настоящую интеллигенцию издалека видно.

– Добрый день, Валентин Сергеевич, – поздоровался я, подходя.

– Не уверен… – вздохнул писатель и поморщился. – Присаживайтесь, угощайтесь.

Он был рад встрече, но в то же время в глазах читалась некая настороженность.

Я сел в пластиковое кресло и потянулся к кружке пива.

– Как жизнь? – поинтересовался Валентин Сергеевич, пытливо вглядываясь в моё лицо. Ему явно что-то было нужно от меня, но я не стал ломать над этим голову. Хотелось пива.

– А… – отмахнулся рукой. – Что жизнь? Проходит…

Залпом опорожнил кружку, выдохнул, замотал головой.

– Что так? – вновь спросил он, не сводя с меня пристального взгляда.

– Не помогает… – пожаловался я.

– Берите вторую.

Я взял вторую кружку, но всю осилить не смог, только половину. Перевёл дух, полез в карман, достал деньги.

– Восполним убыток, – сказал, оглядываясь в поисках официанта.

– Так вы ничего не знаете… – протянул писатель.

– Что – не знаю?

Я продолжал оглядываться. Ни бармена за стойкой блистающего хромом и пластиком фирменного киоска, ни какого-то другого обслуживающего персонала нигде не было.

– Пиво бесплатное.

– Что значит, бесплатное? Предприниматель решил расщедриться по поводу открытия нового кафе?

– Нет. С сегодняшнего дня в городе всё бесплатно.

Если бы меня ударили обухом по голове, эффект был бы тот же. Или даже лучше – по крайней мере, потерял бы сознание, а не застыл сидячей статуей. Мысли смешались, как всё в доме Облонских, и я начал заикаться.

– К-как вы с-сказали?

– С сегодняшнего дня в городе всё бесплатно, – повторился Валентин Сергеевич.

– Эт-то что? Наступила эра свет-тлого ком-мунизма?

Получилось насмешливо, но спрашивал я серьёзно.

– Я бы сказал – розового, – поправил он. Настороженность исчезла из глаз писателя, и он с явным облегчением откинулся на спинку пластикового кресла. – Не заметили, что свет от солнца стал розовым, а небо зелёным? И ещё запах какой-то тонкий… Как вчера на кладбище.

– Весенней фиалки? – с замиранием сердца спросил я.

– Вот-вот! – обрадовался писатель. – А я долго не мог понять, чем это пахнет!

«Выходит, я не ошибся, – с тоской пронеслось в голове. – Нет у меня обонятельной галлюцинации…»

Я допил пиво, повертел в руках кружку. Мысли никак не хотели упорядочиваться.

– Так где тут бесплатное пиво наливают? – только и нашёлся что спросить, хотя пива уже не хотелось. Хотелось водки, чтобы упиться до потери сознания.

– Здесь самообслуживание. Только берите в крайнем автомате слева. В остальных пиво безалкогольное.

Я взял пустые кружки и направился к автомату. Механической походкой, будто сам был автоматом. Безалкогольное пиво – этого я не понимал и в нормальное время. Пиво должно быть алкогольным, как масло масляным. Это неотъемлемые составляющие. Можно ли себе представить нежирное масло? Впрочем, сейчас и такое появилось…

Налив пива, я вернулся, сел и окинул взглядом соседние столики. Пиво пили только два человека, но по их лицам было понятно, что пиво у них без определяющего напиток ингредиента.

– А водку здесь не дают? – запоздало спросил я. Можно было и самому посмотреть, что там за стойкой на прилавке.

– Нет, – тяжело вздохнул Валентин Сергеевич. Похоже, он испытывал те же чувства, что и я. – Есть вино, но тоже безалкогольное.

Я отхлебнул пива и икнул.

– Возьмите, попробуйте.

Валентин Сергеевич пододвинул ко мне тарелку с мясистыми тёмно-зелёными листьями.

– Что это?

– Не знаю. На ценнике, или как его там теперь называть в эпоху бесплатности, написано: «Паториче к пиву».

Взяв лист, я попробовал. С виду хрупкий из-за больших разветвлённых прожилок лист оказался неожиданно плотным и по вкусу напоминал воблу. Только без запаха. Не приходилось мне ранее слышать о таком растении как паториче. Впрочем, слова «ауфлемэ» и «тэмбэсаддон» я тоже услышал недавно…

– Что же произошло? – спросил я, беспомощно озираясь.