Навыворот

Я смотрю на мужской мир
Своими плаксивыми глазами
И неустанно думаю: как было бы странно без женщин,
Будь то Ева или Лилит, каждая из них
Внесла свою лепту, оставила свой шаг,
Сделала мир безумнее, но живее и уютнее,
Ступила своей босой ногой на что-то раскалённое,
Как собственная гордость,
И сказала: "я – твоя" —
И с тех пор мужчина пропадает в её власти.
Нет, совсем не наоборот —
Ведь подарив себя, целиком и полностью,
Женщина окутывает мужчину пожизненным теплом,
Любовью, комфортом в мелочах,
Иногда руганью, что и то заканчивается приятно,
Даже если расстаться с ней – это самое приятное
В сложившейся ситуации.
Ну бывает так, что не сложилось.
Жаль, что не каждая, далеко не каждая
Возьмёт и наступит на свою эту гордость
По-настоящему так и именно тогда,
В тот немногочисленный раз, когда
Это действительно будет необходимо.
Не каждая так сможет – подарить себя
Всецело, единогласно,
Всё тело и душу, и голос, и движения – всё, что особенно и
Потому так прекрасно
Сможет подарить кому-то,
А ещё это мечущееся спонтанное сердце своё —
Кроваво-красное, трепыхающееся,
Отлитое из загадки и притягательности.
Но если случается так,
То мужчина станет нежным и более чувственным,
Он научится у неё сочувствию,
уважению,
Немного и самолюбию,
А ей передаст свою стойкость и знание,
Что имеет вес обещание,
Если его сердце ей так же
Бескорыстно подарено.
И тогда наступает гармония,
Под звуки марша в один сливаются профили,
И вследствие этой церемонии
они обретают новое измерение —
Третье – семейное.
И потом будут новые истории,
Так как однажды тоже вырастут дети.
Так рождается и не гаснет самый вечный огонь на свете,
Кто и что бы ни творил-говорил.

22.03.2019

* * *

Сначала они достанут из земли
Тот крест, что ты вбил.
Потом убьют твоего кота.
Потом уничтожат твою семью.
Бороться не остаётся сил,
На месть не достаёт зла.
Остаётся курить и пить, пропуская весну.

Что сделаешь лично ты?

В ответ в глазах пустота.
Ты бежишь из дома – и рад.
Ещё тлеют – не пылают – мосты.
У тебя вне дома пустеет, скуднеет душа.
Вырывается горе наружу, и вот ты – убийца, вор, гад.

На своей ли земле, на чужой ли, идёшь,

Ноги путая, думая – сталь,
В чудо не веришь и света не ждёшь,
А сам сердце наружу достал.

В каждой строчке и ноте,

В каждой капле крови и в почте
Всё твоё естество. И твой дом – это ты.
Убеждаешь себя на рассвете, что всё ещё будет.
Бегаешь в час ночной по лесам.
Слышишь в голове шум, видишь в ней лишь хлам.
Никаких поворотов. Никаких чужих судеб.
Лишь сам.

Остаёшься с собой. Но собой не бывать.

Становишься безразличным к шумам.

05.04.2019

“Трудоголичке”