Назад в СССР: 1984

В голову тут же пришла дельная мысль. Чтобы разговор с бывшим военным удался, нужен грамотный подход. В общем-то, подсказку мне уже дали. Поскольку Иван Кузьмич любил выпить, то и идти к нему нужно было с соответствующим подарком.

Только вот в Гастрономе водку мне не продадут. Восемнадцати-то еще нет, а в Советском Союзе с этим было строго. Конечно, очередное ужесточение «сухого закона» Горбачевым произойдет только через год, но и без этого шла борьба с пьянством. К тому же, денег на «Столичную» у меня с собой все равно не было.

Постоял я у магазина, подумал. Тщательно осмотрелся по сторонам. Заметил на другой стороне улицы пункт приема стеклотары — таких в СССР было полно, чуть ли не на каждой улице.

У входа стояли два «пятьдесят третьих» «ГАЗа» с темно-зелеными кабинами и радиаторными решетками. Кузова у обоих грузовиков были открыты. Туда рабочие, не так давно отошедшие от похмелья, неторопливо грузили ящики с пустыми бутылками.

Прикинув в голове, я тут же рванул туда. Перешел улицу, подошел ближе и поискал глазами начальника — такого не нашлось, поэтому разумно было обратиться к старшему по возрасту. Рабочие, в количестве четырех штук, как раз остановились на перекур, поэтому лучшего момента для разговора подобрать было сложно.

— Парень тебе чего? — окликнул меня бородатый мужик, с явными признаками похмелья на поросшим щетиной лице.

— Да вот, работу ищу, — замялся я, поглядывая на гору сложенных ящиков в метре от меня. — У вас не найдется? Может, помощники нужны?

— Работу? — грузчики переглянулись между собой, затем расхохотались. — Так ты же в гипсе! Какой из тебя сейчас помощник?

— Так я же не сейчас, я с перспективой на будущее. А гипс мне послезавтра уже снимут.

— Вот как снимут, так и приходи. Но смотри, работа тяжелая, платят мало. А у тебя с физическими способностями что-то не очень. Вон, какой худой — кожа да кости. Тебя мамка дома не кормит, что ли?

Снова расхохотались.

А я поулыбался для вида, покивал. Затем медленно отошел.

Естественно грузчиком я работать не собирался — оно мне надо? Я пришел к пункту приема стеклотары совсем за другим. Пока они ржали, я незаметно утащил из стоящего на земле ящика пустую бутылку с традиционной красно-белой наклейкой. Эту бутылку узнает каждый, кто баловался водкой.

Немного прогулявшись по району, я отыскал в одном из дворов новенькую водоразборную колонку. Бегающие вокруг нее дети брызгались, пищали, гонялись друг за другом. Быстро наполнив добытую тару водой, я придавил сверху пробкой-резинкой, а затем нацепил жестяную крышку. Целую найти было крайне проблематично, но на одной из остановок, рядом с мусорным баком заметил несколько брошенных мимо крышек. Стараясь не привлекать внимания, я немного побродил рядом и подобрав несколько штук, выбрал самую невредимую.

По итогу, после всех этих манипуляций, у меня в руках была закупоренная пол литровая бутылка «Столичной». В целом, получилось очень неплохо, визуально и не определишь, что она вскрытая, а внутри обычная вода. Естественно, отдавать ее сразу я не торопился — так разговора точно не получится. А если еще и обман вскроется — то пиши, пропало. Человек обидится, еще замкнется в себе и говорить не захочет.

Итак, повод для разговора у меня имелся, аргумент тоже. Оставалось только отыскать этого Ивана Кузьмича, который любит выпить.

* * *

Его дом я отыскал не сразу. Пришлось побродить, но, в конце концов, на самой окраине поселка комсомольцев я его нашел.

Судя по всему, до Припяти, здесь было что-то вроде поселения, так как дом военного выглядел совсем убого. Внешний вид у жилища был уставший — старая серая крыша прохудилась, даже слегка покосилась. Она не разваливалась только потому, что ее сверху птицы засрали. Окна давно не мытые, в густой паутине. Весь двор зарос травой и даже побегами деревьев. К дому вела узкая, хорошо протоптанная дорожка, а во дворе слышался лай собаки.

Я подошел ближе, постучался в калитку, дернул ручку.

Тишина, если не считать усилившийся собачий лай.

Постучал еще громче, снова никакого ответа. Уже расстроился и собирался отойти, как вдруг увидел идущего из глубины двора седого заросшего старика, одетого в пожелтевшую от времени тельняшку и штаны неопределенного цвета. На ногах расстегнутые сапоги, вымазанные в грязи.

— Здрасте, вы Иван Кузьмич? — доброжелательно поинтересовался я.

Тот сначала замер, потом подошел к калитке и уставился на меня хмурым мутным взглядом. Видимо соображал, кто я такой и чего мне от него нужно.

— Ну я. — наконец ответил он. Голос хриплый, надтреснутый. На вид старику было около семидесяти, но вполне возможно, что я ошибался. Алкоголизм еще никого до добра не довел. — Чего хочешь, парень?

Тут он увидел у меня заветную бутылку в руках и естественно предположил, что это для него. Даже в лице изменился.

— Меня Алексеем зовут. Я из средней школы. Делаю информационную газету, про талантливых работников Министерства Обороны, ушедших на пенсию, — пришлось легенду моего появления слегка поменять. — Директор школы отправила учеников по списку адресатов. Ну и вот я здесь.

— И зачем газета?