Не бойся, я рядом

И даже слава богу, что никто ничего с тех пор не придумал. А то все придумки получаются какие-то не очень плодотворные.

Ольга почему-то подумала, что они с Олегом часто ругают свою страну.

При этом никак не мысля себе жизнь от нее в отрыве.

Странные все-таки люди – россияне!

На парковых, лесных почти, дорожках снег убирали. Но все равно было хорошо, почти как в тайге. Если бы, конечно, тайга вдоль и поперек была бы прострижена асфальтированными дорожками и увешана указателями.

А воздух-то какой – свежий, вкусный! Немосковский.

– Не быстро идем? – спросил Парамонов.

– Нормально, – ответила Ольга. Более десяти килограммов дополнительного веса – да и круглость фигуры – не делали походку легкой. Но гулять по лесу – под ручку с любимым и с еще одним любимым внутри – было замечательно.

– Олежка, когда таблетки начнем пить? – осторожно начала Будина.

– Не знаю, – не поддержал тему муж.

– А кто знает?

Парамонов промолчал.

– Тебе будет плохо, ты же не хуже меня знаешь, – укорила его Ольга.

– Сорок лет терпел, еще потерплю.

– А зачем? – никак не могла взять в толк она. – Зачем терпеть-то?

– Я говорил: не хочу быть зависимым, – тихо сказал он.

– Но ты же и так зависим, – почти как Лазман, сказала Будина. – Мы все зависимы. Я вон от тебя завишу. Сейчас маленький родится – будешь нас обоих кормить. А во время родов я буду от врачей зависеть. Мне вот обещали специальное обезболивание для беременных сделать. Что же теперь, от всего этого отказаться? А разве ты от ребенка своего не будешь зависеть? А ребеночку нужен здоровый папа. Чтоб на как можно дольше его хватило.

С этим Парамонов был готов согласиться.

Сам он потерял отца в достаточно зрелом возрасте. За тридцать уже.

Но такая оказалась невосполнимая боль – много бы дал Олег за то, чтобы отец сейчас был рядом.

Не начальник, не генерал-лейтенант – а обычный отец, к которому можно прийти и просто поговорить. Даже просто в комнате с ним посидеть…

Проняло-таки Олега.

– Я потерплю еще день-два, – сказал он. – Если лучше не будет – то ты отвезешь меня к Марку.

– Хорошо, – обрадовалась Будина. – День-два – это позитивно.

Она все-таки скоро устала.

Присели на низенькую – снизу подсыпало снежка – лавочку.

– Что-то ты мне давно новых стихов не читал, – укорила мужа Ольга.

– Они вряд ли тебе понравятся, – сказал Парамонов.

– Ну, за меня-то не оценивай. Я ведь тоже редактор.

Олег, поколебавшись секунду, достал из внутреннего кармана пару листов.

Там было три стихотворения: одно – на первом листе и два – на втором.

Ольга легко разбирала знакомый неровный почерк:

Больница. Омут боли
Не вычерпать до дна.
В пустынном коридоре
Повисла тишина.

Доносится чуть слышно

Неосторожный всхлип.
Из гортани оплывшей —
Обрывки слов и хрип.

Оплакивает бабка

Былую красоту.
И лампа, как лампадка,
На сестринском посту.

Дрожащими шагами

Бредет больной во мгле.
Расходится кругами
Их звук по тишине.

Лежит старик, о чем-то

Невнятно бормоча.
Он сделал все расчеты
Без помощи врача.

Лежит, запоминая

Луну, покой и боль.
Ночь, утру уступая,
Возьмет его с собой.

– Это ты ответсека вспомнил? – помолчав, спросила Будина. Друг и соратник Льва Игоревича Петровского ненадолго пережил своего шефа.

Хотя смотря как считать: по возрасту-то он был намного старше Петровского.

Ответсек угас как свеча: тихо и без особых страданий. За две недели, что он пролежал в клинике, его посетили, наверное, все сотрудники редакции.

И Парамонов, конечно.

Занятый на работе, он приезжал к больному поздно. Вот, видно, из этих ночных посещений и родилось.

– Тоже депрессивное? – улыбнулся Парамонов вопрошающе.

– Нормальное, – отозвалась Ольга. – Человек умер. Пусть старый и больной, пусть смерть была ожиданна. Но здесь с эмоциями все в порядке.

И, вернув Олегу первый листок, принялась за второй. Там стихотворение было еще более коротким. В нем Парамонов не утрудил себя даже подбором рифмы:

Мне нравится
черную пленку шоссе
стрелой просвистеть.

Мне нравится

мощное сердце станка
рукой ощутить.

Мне нравится

с крыши бетонных домов
на Бога глядеть.

О том, что мне нравится

желтый цветок
под окном —
Я забыл.

Ольга задумалась.

– Давай еще походим, – предложил Парамонов, так и не дождавшись рецензии.

Будина не возражала, сложила лист с последним недочитанным стихотворением и отдала его Парамонову. Дочитает на следующей «остановке».

Они остановились довольно скоро.

Притормозили на минутку около подвешенной на дереве кормушки.