Не бойся, тебе понравится (СИ)

- Дома никого нет. Утренним рейсом мама и Виктор улетели отдыхать в Доминикану. Поэтому, мы могли бы просто поболтать, попить чай или... - взгляды-пули один за другим. Я ощущаю их отдачу на своей пылающей от стыда коже. - ... или... ещё что-нибудь... - домучиваю фразу и впервые в жизни жалею, что когда споткнулась во втором классе и сильно прикусила язык, не откусила его полностью. Сейчас бы не несла всю эту ахинею, о которой буду потом безумно жалеть.

Да я уже жалею! Опять всё пошло через одно место!

Нет, это никуда не годится. Мы никогда не придём к чему-то общему, если не поговорим начистоту. И начать этот разговор должна именно я.

- Эмиль, я хочу чтобы ты знал, что я не испытываю к тебе негатива. И не могу понять причину твоей ненависти ко мне. Вернее, понять могу, но... всё равно не понимаю. Это жизнь и поступки моей матери, не я решила за неё уйти к твоему отцу, не я захотела перебраться в ваш дом.

- Я не ненавижу тебя, - прерывает мои излияния, - не знаю, с чего ты это взяла.

- Я же вижу,какты на меня смотришь! И до меня доходили разные слухи... - тяжело вздыхаю и давлю на ручку двери. - Ладно, извини, я чушь несу. Спасибо за то, что подвёз и за то, что проучил Гарика, хоть я тебя об этом и не просила.

Выпрыгиваю из машины на рыхлый снег и движением плеча поправлю ручку сумки. Не оглядываясь, бреду к воротам, мечтая лишь об одном: поскорее скрыться в доме.

Почему всё, что я говорю или делаю рядом с ним, непременно заканчивается провалом? Это просто какое-то проклятие и имя ему "непроглядный тупизм"!

Мне не нравится быть такой: неуклюжей, растерянной, несущей полный бред идиоткой, но не получается у меня быть другой, когда он рядом. Не выходит! И я понятия не имею, что со всем этим делать!

Лезу в сумку и гремлю связкой ключей, силясь подобрать нужный. От входной двери, от гаража, от садового домика... На кой чёрт все они мне?! И вообще, зачем нужен ключ от ворот, которые можно просто перешагнуть!

- Давай я, - тёплая рука Эмиля забирает у меня связку и без труда выбирает правильную медную закорючку. Щелчок - и ворота распахиваются, открывая вид на засыпанную первым снегом лужайку у дома и, собственно, сам дом. Красивый белоснежный коттедж, в котором я до сих пор ощущаю себя временной гостьей.

- Спасибо, пока.

- Ну пока.

Не глядя на него, забираю ключи и иду по тропинке, всеми силами пытаясь вернуть разум на правильную орбиту. Сердце отстукивает дёрганый ритм, губы непроизвольно растягиваются в глупой улыбке. Но я прячу её, чтобы не выдать ураган, что творится внутри... а затем осторожно кошусь на парня справа: Ветров, смотря перед собой, размеренно шагает рядом, засунув руки в карманы пальто.

- Я пью только чёрный, без сахара.

Часть 30

***Упаковки, контейнеры, свёртки в фольге... Готовить я, увы, не умею, поэтому мама забила полную морозильную камеру полуфабрикатами.

- Будешь лазанью? - выглядываю из-за открытой двери холодильника: Ветров сидит на белоснежном диване кухонного уголка и выглядит слегка напряжённым. Видно, что ему здесь немного не по себе, но он сам решил войти, я не умоляла его на коленях. Но почему-то всё равно как дура чувствую себя виноватой от того, что ему некомфортно...

- Вполне сносная, три сыра...

- Спасибо, не хочу, - сложив пальцы домиком, не отрываясь смотрит в огромное, практически во всю стену, окно. На улице уже совсем стемнело, в стекло врезаются лёгкие снежные хлопья. - А хотя... давай, - переводит взгляд на меня.

Спешно киваю и вынимаю подписанный пластиковый бокс, при этом задеваю локтем упаковку сметаны, та падает на пол, растекаясь по кафельной плитке уродливой кляксой.

Ну, конечно! Не могло же всё пройти гладко!

Я и гладко? Исключено!

Пытаясь удержать одной рукой чёртову лазанью, а другой закрыть холодильник, стараясь при этом ещё сохранять покер фейс, в конце концов поскальзываюсь на пролитой жиже и лишь каким-то чудом не падаю.

- Цела?

- Лазанья?

- Ты.

- Да, более чем, - давлю фальшивую улыбку, проклиная себя за криворукость.

Боже, как стыдно! Это всё моя дурацкая спешка, но кто бы знал, как сильно я волнуюсь... Он здесь! Ветров! В моей кухне. Вернее, не в моей - в своей, а хотя уже, наверное, в моей...

Или в маминой?

Чёрт! Чёрт! Чёрт!!!

- Тебе помочь?

Мне кажется или он едва заметно улыбается?

- Не смею напрягать.

Эмиль всё-таки поднимается с дивана и, засучив рукава, подходит к раковине. Находит там губку для мытья посуды, потом обильно смачивает её холодной водой.

- Отойди, - "убрав" меня от холодильника, садится на корточки и начинает тщательно убирать следы моего бедствия. - Кинь пока лазанью подогреть.

Снова киваю, хоть он и не видит, и засовываю тарелку в микроволновку, тычу невпопад какие-то цифры и под мерное гудение СВЧ наблюдаю, как аккуратно он вытирает пол, потом заляпанную брызгами нижнюю дверь холодильника.

Так странно, Ветров здесь, в каком-то метре от меня. В чёрном свитере, джинсах и носках. Он здесь, у меня дома! И больше никого. Мы вдвоём...