Не бойся, тебе понравится (СИ)

От нелепости промелькнувшей следом мысли, которую я даже не хочу озвучивать, к щекам прилил жар. Какое счастье, что люди не умеют читать чужие мысли.

Как жаль, что не умеют...

Прислонившись бедром к барной стойке наблюдаю, как он выбрасывает губку в мусорное ведро, затем моет руки и тщательно вытирает вафельным полотенцем. Потом достаёт из узкого шкафа, где хранится различная полезная в быту мелочь, новую упаковку чистящего средства.

С губ едва не слетает вопрос: откуда ты узнал, что вся эта ерунда прячется именно там? Но вовремя вспоминаю, что вообще-то это его дом, и он съехал отсюда всего какие-то несколько месяцев назад.

Он жил здесь, ходил по этой кухне в одних трусах, мылся в моей ванной, спал в моей кровати... А может, и не только спал. Скорее всего, не только, конечно. Миллион раз лицезрела, насколько они с Мией любвеобильны.

И вот опять! Почему в его присутствии вектор мыслей смещается в какую-то совершенно не ту сторону?!

Меня в последнюю очередь должна волновать интимная сторона его жизни, но вот почему-то... волнует. Волнует всё, что связано с ним. Даже больше, чем он того заслуживает.

Окинув критичным взглядом кухню, словно проверяя, что здесь изменилось за время его отсутствия, Ветров возвращается обратно на диван кухонного уголка и садится на прежнее место. И я понимаю, что этоегоместо! Наверное, он завтракал здесь каждый день. Забавно, но я сижу тоже всегда именно там...

- Так что там с ней? - нарушает поток моих бессвязных мыслей и кивает куда-то за мою спину.

- С кем - с ней?

- С лазаньей.

Твою мать! Лазанья!!!

Раскрываю дверцу микроволновки и, обжигая пальцы, вынимаю уже закипевший ужин.

Судя по раскладу - вечер обещает быть томным. Я и мои кривые руки не подведём.

Но в итоге подведут меня совсем не руки... Этот вечер станет вечером открытий, щемящих душу откровений и ...

Хорошо, что будущее люди не могут предвидеть тоже.

Жаль, что не могут...

Часть 31

***Наблюдаю, с каким аппетитом Эмиль поглощает сначала лазанью, затем миску салата, потом мамины эклеры, запивая всё это чаем и не могу поверить, что человек в принципе может столько съесть. Да, он крепкий и, наверное, тратит много энергии на футбол, бокс... секс? Наверняка для этого надо много физических сил.

И вот опять!

- Вкусно? - пережёвываю словно резиновый кусок лазаньи, уже жалея, что так плотно его накормила.

Пусть его кормит та, на которой теряет калории.

- Ну ничего так. Сама готовила?

- Нет. Мама.

- Ах, мама... - бросив на стол скомканную салфетку, растягивает руки по спинке дивана и лениво осматривает кухню. Изучает, чуть прищурив глаза, словно подобревший лоснящийся кот. И эта его довольная рожа вкупе с дурацкими мыслями начинают раздражать.

Чушь какая-то, зачем я вообще его сюда притащила! У него есть девушка и если она узнает, где её благоверный отужинал, то наверняка будет рвать и метать. Мало мне проблем, что ли. Да и Гар... Он хоть и придурок, по бить его - это уж слишком!

Что этот Ветров вообще себе позволяет?

Всё, сейчас скажу ему, что у меня есть планы на вечер, пусть проваливает.

Только собираюсь обличить мысль в слова, как вдруг гость протягивает руку и берёт с центра стола оставленную Виктором початую бутылку коньяка. Она всегда там стоит на серебристом подносе, и так как я равнодушна к алкоголю, то совсем её не замечала.

Эмиль крутит бутылку в руках, равнодушно изучает этикетку, а потом цепляет с подноса пузатый стакан на низкой ножке.

Ошарашенно смотрю за его манипуляциями и не могу понять - он что, серьёзно собирается пить? А как планирует ехать домой, простите? Он же за рулём.

А вдруг он не планирует возвращаться сегодня домой... мелькает ошалелая мысль. Вдруг мои слова о том, что я родители уехали, он понял как-то превратно? Чёрт знает, что творится в его отбитой голове!

Но тут же обречённо осознаю, насколько нелепы мои фантазии. Я ему неинтересна ни в каком плане, кто угодно, но только не я, ясно дураку. Кажется, просто кто-то очень хочет выдать желаемое за действительное.

- Будешь? - отвлекает от бредовых размышлений его голос. Вздрагиваю и быстро машу головой:

- Не-ет, я не пью.

- Как хочешь, - дёргает плечом и одним махом вливает в себя содержимое. Даже не поморщился. Вернув бокал на поднос, ухмыляется. - Совсем забыл, ты жехорошаядевочка.

Вот урод! Хотел взять меня на понт? Так вот - получилось.

- А хотя давай.

Так как бокал всего один, Эмиль в тихим всплеском наливает добрую порцию "Кремлина" в опустевший свой и протягивает мне.

Я не люблю алкоголь, не переношу его и знаю, что даже от пары глотков потом будет кружиться голова, но вызов уже принят.

Обжигающая лава опаляет гортань, мчится по пищеводу и горячим сгустком падает в желудок. Зажмуриваю глаза и, сложив губы трубочкой, протяжно выдыхаю.

- А говорила, что не пьёшь.

- Я не пью, - сиплю, всё ещё не открывая глаз. Какая гадость.

- Я видел вас с подругой в "Рио", вы там не с молочным коктейлем зависали.

- Восемнадцать есть, по законам нашей страны имею полное право. Ты против? - градус моментально достиг цели, язык развязался. Голова обманчиво стала легче.