Не горюй!

— Но у меня очень важное дело. Меня сегодня же надо отправить в Москву. Срочно.

— Документы есть?

Мераб достает паспорт Якоба.

— Вот. Но это…

Сторож, увидев паспорт Якоба, говорит:

— Господин репатриант! В понедельник принесете заявление — в течение трех месяцев получите ответ.

— Я не репатриант! Это ошибка, я наш, советский!

Сторож закрыл дверь. Мераб несколько раз нажимает на кнопку.

— Ну что хулиганишь? Полицию пригласить? — раздался из-за двери голос сторожа.

Мераб постоял немного, потом сел на тротуар, поставил бутылки с шампанским на асфальт, достал сигареты и спички, закурил и бросил спичку.

По той стороне улицы шла какая-то дама с собачкой. Собачка присела и нагадила. Дама тут же достала из сумки совок, подобрала за собачкой и бросила все в урну.

Мераб посмотрел на полицейского, поднял брошенную спичку, положил ее в карман, встал, решительно подошел к калитке…

…и нажал кнопку всей пятерней.

Дверь распахнулась.

— Опять? — строго спросил сторож.

— Ну, вот что, товарищ дипломат! Немедленно позвоните послу и вызовите его сюда! Пусть приедет и разберется.

— Господин полицейский! Прошу обеспечить дисциплину вокруг посольства! — не обращая внимания на слова Мераба, сказал сторож австрийскому полицейскому.

Полицейский жестом показал Мерабу, чтобы тот убирался.

— Не надо так! — Мераб раздраженно повторил жест полицейского. — Сейчас контакты! Сейчас СССР — Австрия! Дружба!

— Дружба не здесь. Дружба за углом, — ответил полицейский.

В это время по площади маршировал духовой оркестр почтальонов.

На стене дома мраморная доска с надписью на немецком и русском языках: «Общество дружбы Австрия — СССР».

Мераб толкает дверь и входит в вестибюль — никого. Только стенды с фотографиями советских республик.

Издалека слышится стрекот пишущей машинки. Мераб двигается на этот звук. Открывает дверь. За письменным столом печатает на машинке пухленькая австриячка.

— Добрый день! — говорит Мераб по-русски.

— Здравствуйте. — Австриячка плохо говорит по-русски.

Мераб ставит перед ней две бутылки шампанского.

— Это вам. От Советского Союза.

— О! Данке шейн!

Мераб осматривается вокруг, садится в кресло напротив девушки. Смотрит на нее. Она смущенно улыбается, поправляет прическу.

— А я вас сразу узнал, — говорит Мераб томным голосом.

— Но я не была в Советском Союзе. Только будущий год.

Мераб переходит на английский:

— Нет… Это другое. Когда я был маленьким, мне все время снился один сон. Я иду мимо высокого каменного забора, а оттуда мяч вылетает. Вдруг калитка сама открывается. А там на зеленой травке стоит девочка. В белом платье и говорит: «Заходи, Мераб!» А знаете, кто была эта девочка?.. Вы.

— Так похожа на меня?

— Копия. Позвонить от вас в Москву можно?

— Конечно, нет проблем. Завтра придет господин Кюхинке. Я думаю, он разрешит.

— Понимаете, дело срочное. Я случайно взял паспорт брата, а он меня там ждет. Не может выехать.

Мераб достает из кармана паспорт и показывает девушке.

— Это не ваш паспорт? — удивляется австриячка.

— Нет.

— А где ваш?

— Мой в Тбилиси.

— Тогда нельзя ходить с этот паспорт по улице. Если вас будут задержать, то могут посадить в тюрьму. Тогда вы нарушили нашу границу с чужим документом.

Полицейский с автоматом и рацией внимательно смотрит, как Мераб независимой походкой приближается к калитке посольства. Мераб по-приятельски улыбается полицейскому и нажимает кнопку звонка. Дверь не открывается.

В окне появляется лицо вахтера и сразу исчезает.

Полицейский подносит ко рту рацию.

Мераб сложил ладони рупором.

— Товарищ вахтер, откройте калитку, пожалуйста. Мне в помещение не надо! Я посижу здесь на травке.

Из-за угла выезжает патрульная машина. Тормозит. Из нее вылезают два полицейских и направляются к Мерабу.

Мераб истошно кричит:

— Товарищ вахтер!

Он подпрыгивает и начинает подтягиваться, пытаясь перелезть через ограду. Полицейские пытаются схватить его за ноги. Мераб отчаянно лягается и кричит:

— Слушай, открой! Они меня уже поймали! Открой, тебе говорят!

Полицейским, наконец, удается его схватить за ноги, и они начинают отдирать его от прутьев решетки.

Если бы вчера Мерабу сказали, что через день он окажется в австрийском полицейском участке, он бы посмеялся. Но вот он здесь. Его фотографируют в фас и в профиль. Снимают отпечатки пальцев.

Возле здания, где размещался Сохнут, засунув руки в карманы, прохаживались двое парней в кожаных куртках и джинсах.

Подъехала патрульная машина. Парни на всякий случай быстро сунули руки за пазухи.

— Полиция! — сказал полицейский, выходя из машины. И предъявил полицейскую карточку.

Второй полицейский вытащил из машины упирающегося Мераба.

— Минутку, — сказал в переговорник на иврите: — Господин Голд. Тут полиция.

Дверь открылась. Выглянул маленький господин Голд в фетровой шляпе.

Полицейский обратился к нему:

— Вы давали слово, что ваша организация будет встречать своих эмигрантов и тут же отправлять их в Израиль!

— Мы так и делаем.

Полицейский предъявил паспорт Якоба:

— А этот что? Устроил демонстрацию у советского посольства.

Голд взял в руки паспорт и закричал на Мераба тоненьким голосом.