Не кричи...(СИ)

Связываю их, прочно фиксируя головы ремнём: лицом к лицу, глаза в глаза, лоб в лоб, губы в губы. Хе-хе… Труляля и Траляля просто, только не лысые. Руки связываю за спинами, так, чтобы они не могли вырваться и простояли достаточно долго. Теперь эта парочка мне напоминают картину Рене Магритт «Влюбленные». Да, знаю, что вы все подумали: «А этот Рамлоу не такой и тупой!».

Подхватываю вонючие манатки, обливаю всё соляркой и поджигаю. Благо один из этих поглотителей жратвы ещё и курит.

— А теперь, мои дорогие сказочные жители, счастливо оставаться, — забираюсь в кабину грузовика, нахожу рацию.

Эфир полнится переговорами проходящих мимо машин. Хм-м… А это будет весело! Вызываю по связи ближайший караван на сигнал о бедствии, снимаю грузовик с ручника, и швыряю ключи в ближайшую лесополосу. А теперь — добро пожаловаться в Ад!

За спиной раздаются отборные маты, пока я завожу тачку. В зеркале заднего вида наблюдаю фантасмагорическую картину, и усмехаясь, давлю на акселератор. «Импала» с рёвом срывается с места, забросав всё вокруг себя щебёнкой и поднимая тучу пыли. Мелкие камешки стучат в подкрылки.

Значит, девчонка на пути домой, Махонни Валлей? Увижу если, то довезу, конечно. Но больше — никаких гвоздей. Хрен его знает, чего она там за букет собрала и мне подарила…

====== глава 4. ======

Щенок из приюта Пресвятой Девы Марии.

08.18.2018 2:32 p.m.

Девчонку я привожу в Янгстаун где-то за полдень. Вид у неё знатно помятый, проспала всё самое интересное, например, как на парковке возле офиса шерифа я нашёл тачку помощника «Дилдо» и на её крыше покормил голубей. Ну, а что? Птички кушать хотят, а у меня как раз пакетик семечек в бардачке завалялся. Короче, засрали они ему машину так, что отмывать задолбится. Впрочем, пусть радуется, что у меня настроение хорошее и желание свалить как можно быстрее, а то моя фантазия с нерастраченной энергией довели б его до белого каления.

Шериф как-то странно хмыкает, встречая свою дочурку, бьём по рукам и я прыгаю в тачку, наблюдая через очки за тем, как мечется по парковке помощник, недоумевая и размахивая руками. Ну, ничего, отмоешь как-нибудь. Можно подумать, тебе воды жалко. В общем, прощай Огайо, штат конского каштана и янкис, «оранжевых и синих» и Огайо Стэйт Бэйкиз… Короче, целую крепко в десна, и мчу дальше.

В Арканзасе, проехав почти весь путь, я проёбываю поворот. Ну, блядь, очевидное-невероятное, просто. Тут очень мило конечно, но после скоростного автобана тащиться по городским дорогам такое себе занятие. Ни одного ссаного указателя, а асфальт — будто Перл Харбор после бомбёжки. Не долго и подвеску тут оставить. Приходится знатно сбавить скорость, чтобы не выкрошить себе зубы при тряске и не расширить словарный запас своего случайного попутчика. От скуки, кстати, я подобрал автостопщика не далеко от Мемфиса. Прикольный пацан, только накуренный, то и дело, если не курит, то жрёт что-то из своего рюкзака. Всю дорогу втирает мне какую-то дичь, попыхивая косячком, затыкаясь лишь на то, чтобы сточить очередной помятый, видавший виды бургер. Вот и сейчас смотрит на меня сквозь муть в глазах и смеётся над довольно дурацкой шуткой собственного исполнения.

— Видок у тебя довольно крутой. Ты, случаем, не коп? Или спецназовец какой? — не замолкая ни на минуту, трещит попутчик.

— Что-то типо того, — бросаю ему в ответ, лениво посматривая по сторонам. «Надо же, какой проницательный,» — мысленно усмехаюсь.

Хорошо бы заправится, да пожрать нормально. И кофе. Хочу кофе, американо непременно. С какой-нибудь неполезной, но очень вкусной хернёй, типо круассана. Знаете, в этом ведь даже есть какой-то кайф — чуть-чуть подзабить на ежедневные тренировки и позволить себе сожрать что-то кроме продуктов из разрешенного списка. Как только я прыгнул в тачку и махнул платочком Пирсу и Кэпу по боку пошли все мои тренировки и палеодиета. Сложно сохранять привычный режим, мотаясь по стране, как говно в проруби. Хорошо, что прошло не так много времени, всего каких-то два дня.

— Да-а-а… Дела, брат… А у меня, помнится, тоже история была…

— Погоди ты со своими историями, — обрываю, вглядываясь в пыль.

По дороге за нами мчит небольшой пикапчик, подпрыгивая на ухабах. Он быстро нагоняет и я уже слежу за ним, не отрывая глаз. Невольно напрягаюсь. Честно говоря, условные рефлексы, выработанные десятилетиями не отпускают даже во сне, и если только я не в дым ужратый. А так как я сейчас стёкл как трезвышко, то по привычке реагирую на каждый «пук». Вот и сейчас жду подвох.

Пикап с воем проносится мимо, забрасывая и без того пыльный капот моей красавицы мелким мусором. Бараны сельские, такое впечатление, что машина у них не своя. Свою бы хрен кто стал так гробить, зная во что обойдётся ремонт.

— И чего ты так напрягся, чувак? Они ж тут все так летают… — подметив моё напряжение, тянет гнусаво пассажир.

— Тебе-то откуда знать?

— Я вырос недалеко отсюда… В Хоупе. Кстати, можешь высадить меня там, загляну к своей старушке. Хочешь, угостит тебя своим отвратительным картофельным салатом, — смеётся, закатывая глаза мой обкуренный попутчик.