(Не) курортный роман (СИ)

Сережа замирает, так и не донеся вилку с кусочком сырника до рта. Смотрит на меня огромными от удивления глазами и медленно переспрашивает:

— Что?

— Что тебя удивляет?

— Может быть, то, что это ненормально, Стеф? Ну, то есть, ладно. Осечки бывают всегда. Но регулярно? Зачем заниматься сексом, если тебе не приносит это никакого удовольствия? В чем соль?

Феде это было нужно. Мне не особо. В какой-то момент я даже решила, что ничего такого “волшебного” в занятии любовью нет. Меня не вставляет. Просто дура, не понимала, что проблема не во мне, а в партнере, который был эгоистом до мозга костей и думал только о себе. Что в жизни, что в постели.

— Секс ради секса, — пожимаю я плечами.

Сережа по-прежнему смотрит на меня в упор полным непонимания взглядом. В какой-то момент мне становится неловко, и я отвожу глаза. Принимаюсь крошить в кириешки свой пышный сладкий сырник. Правда, не уверена, что он теперь пролезет в глотку. Почему-то есть резко расхотелось.

На улице приятно припекает солнышко и щебечут птички. Далеко, до самого горизонта, тянется лазурная гладь моря. Идеальное сказочное утро в “замке”.

Я тянусь к чашке с кофе. Сережа спрашивает, как бы не надеясь на ответ:

— И где ты вообще его подцепила…

А я возьми да ляпни:

— В отеле. Два года назад. В то самое утро, когда я сбежала из твоей постели…

— Чего, блть? — на этот раз столовые приборы вылетают из рук Сережи, со звоном падая на стол. — Скажи, что ты прикалываешься, Ростовцева!

— Нет. Не прикалываюсь. Мы познакомились в лобби, когда я спустилась, чтобы попросить запасной ключ от номера. А потом в ресторане я тебе наврала.

— На хера?!

Я снова пожимаю плечами. Сережа злится. Я вижу, как его ладони, лежащие на столе, сжимаются в кулаки. Вздрагиваю, когда он рычит:

— Посмотри на меня, Стеф!

Откладываю вилку с ножом и смотрю. Не знаю, почему, но вся моя дерзость, за которой я обычно прячу чувства, лопается, как тысячи мыльных пузырей. На глаза наворачиваются слезы. Я сиплю тихонько:

— Я испугалась…

— Чего ты испугалась?

— Быть брошенной, возможно? — выдыхаю сквозь дрожащие губы. — Ты постоянно менял женщин. Блондинки, брюнетки, рыжие. Фото в соцсетях, статьи в журналах, сплетни от друзей и знакомых. Их было столько! Ты ни с кем не встречался и ни в кого не влюблялся…

— Потому что я был влюблен в тебя, Ростовцева. Все пять лет, что мы знакомы.

— Ты… что?

— Ты меня динамила и пихала во френдзону, а я тупо не знал, как стать тебе ближе!

— Но ты молчал! — вскрикиваю. — Никогда мне этого не говорил, и я… Блин, да я думала, что тебе не нужны отношения! А я ужасно боялась в тебя влюбиться и оказаться с разбитым сердцем. Я просто понимала, что это неминуемо случится, понимаешь? Я просто испугалась!

— Твою мать, Стеф.

— Не ругайся.

— Просто, а язык тебе для чего?!

— А тебе?! И вообще, не кричи на меня.

— Я не кричу!

— Кричишь!

— Трусиха!

— Дурак!

— Истеричка!

— Лучше обними меня! — топаю ногой.

На лице Сережи проносится целый калейдоскоп эмоций. Удивление, растерянность, ярость и, в конце концов, я вижу нежность. Немного злую, но дурманящую своей теплотой.

Сережа подскакивает с места и тянет меня за собой. Нет, совсем не мило и нежно. Быстро и отчаянно. Обнимает и прижимает к своей груди так крепко, что становится невозможно сделать вдох.

— Два года, Карамелька. Два!

Я обхватываю руками его за грудь. Утыкаясь носом в ямочку на шее. Дышу часто-часто, впитывая любимый аромат. Глубоко. Полной грудью. Тепло так. Уютно. Бурчу:

— Не злись.

— Я не злюсь, — рычит.

— Сиренью пахнет, — шепчу.

— Что?

— Твой парфюм. И ты. Я люблю сирень.

— А я люблю тебя, Ростовцева. И влип я давно и прочно. Просто повторю, для закрепления материала — это не прихоть или сиюминутный порыв. Ясно?

— Ясно, — шепчу, целуя его в шею, туда, где бьется венка. — А я тебя, — срывается само собой.

— Что?

— Как что? Я тоже тебя люблю, — отстраняюсь и поднимаю взгляд. Заглядывая, тону в горьком шоколаде любимых карих глаз. В них облегчение, радость и счастье. Безмерное! Будто он не ждал, не готовился и не верил, что услышит ответное признание. А я, какая все-таки я наивная дурочка! Покажите мне хоть одного в этом мире человека, которому удалось убежать от чувств? Бесполезно это. Сколько веревочке не виться…

— Любишь, значит? — улыбается Сережа.

— Мхм…

— Карамелька, — подается вперед и целует. Обнимает крепче, словно обещая молчаливую поддержку. Я изо всех сил цепляюсь пальцами за его рубашку. Так правильно. Вот так хорошо. Пусть только никогда-никогда не отпускает! Теперь я этого не переживу. Теперь сердце бьется только с ним и только для него. Часто, быстро и уверенно.

— Знаешь, какой мы точно вынесли из этой ситуации урок? — спрашивает он немного погодя.

— Какой?

— Рот существует не только для того, чтобы целоваться.

— Правда, что ли? — фыркаю я.

— Именно. Иногда им нужно прямо говорить, что ты думаешь, чувствуешь и чего боишься. Вынесли ведь, Стеф?

— М-м-м…

— Р-Ростовцева!