(Не) курортный роман (СИ)

“Отказы не принимаются”, — кидаю в наш общий чисто мужской чат после возвращения паспорта Стеф. Он у нас остался со времен свадьбы Бурменцева. Чат. Время от времени мы с парнями обмениваемся там новостями, шутками, планами и семейными фотками. Последним обмениваются они. Все трое. Спиногрызов своих мелких кидают. Умиляются. Хвастаются. Все трое — бати до мозга костей. Я пока нет. Но ключевое тут — пока. Сегодня, с самого утра, я активно над этим работаю.

Моя очередь из СМС улетает. На связь тут же выходят парни. Ромка, Демьян и Виктор. Последний-то уже в курсе моих планов. Если бы не Волков и его «погоны», хрен бы мы договорились с работницей ЗАГСа, которая впихала нашу с Карамелькой роспись вне очереди, не забыв при этом взять “щедрую благодарность” за свои “старания”. А вот от брата с Ромычем прилетает бурная реакция. От удивления до чисто дружеских подколок, которые финалят почти что одновременно прилетевшие:

“Где, когда и во сколько?”.

В том, что все трое со своими женами и оравой мелких будут на месте, ни капли не сомневаюсь. А вот мне предстоит целый день вымаливать у Ростовцевой прощение. Параллельно каким-то немыслимым образом организовать за считанные часы достойную моей будущей жены свадьбу. И самое главное — убедить Карамельку в серьезности моих намерений и уговорить пойти со мной под венец. Охренеть не встать. Я женюсь!

Форсирую события? Возможно. Но я устал ждать. Два года ждал. А перед этим еще три сидел в долбаной френдзоне. Мне надело. Я заколебался. Больше я так не хочу. Пока я “на коне”, нужно ловить момент. Брать быка за рога. И Карамельку за хвост. Тем более твердого “нет” на мое корявое утреннее предложение не прозвучало. Хотя и “да” она мне не сказала…

Похрену.

Прорвемся.

Рабочая встреча получается сумбурной. Потенциальный инвестор меня бесит. Телефон разрывают звонки. В том числе рабочие, от Людвиги. Ее я сегодня напрочь игнорирую.

А Ростовцева игнорит меня. Дуется, зараза. Подкатить к ней оказалось сложнее, чем я предполагал. Хоть и видел, что ее выдержка трещит по швам, а время от времени на сурово поджатых губах играет улыбка, Карамелька — кремень. Я даже в дурацкий СПА потащился за ней. А для мужика это крайняя степень “каблучности”! Но она упорно делает вид, что я предмет интерьера и молчит. А время в этой пыточной между прочим, тянется, как жвачка на солнце. Вляпался, так вляпался…

Пока в меня втирают очередную тонну скрабов и я отчаянно пытаюсь не умереть от скуки, мой телефон долбит очередь из сообщений. Сначала от Анфисы — жены брата — прилетает:

“Какой у нее размер?”

“Чего?”

“Одежды, Сережа, а не то, о чем ты подумал!”

“Вообще-то я об одежде и подумал” — кидаю хитрый смайл и следом печатаю, признаваясь: “Понятия не имею”.

“Провал. Нам нужно свадебное платье. Что будем делать?”

“Может, обойдемся без него?”

Я бы предпочел вообще провести церемонию в максимально сжатые сроки и как можно быстрее избавиться от лишней одежды. На хер нам платье?

“Я бы Демьяна убила”, — прилетает в ответ необнадеживающее.

“Понял”.

“Хотя бы примерно какой?”

Как объяснить в сообщении, “какой”? Вот если визуально. Или на ощупь там…

“У тебя какой?”

“Сорок шесть”.

“Допустим”.

“Принято. Фата?”

“Никакой фаты!”.

Только разгреблись с одной. Следом пишет Услада:

“Сережа, какие она любит цветы?”

Я не задумываясь набиваю:

“Сирень и ромашки”.

“Оки. У нас будет выкуп невесты?”

“Вы в каком веке живете, девочки?”

“Ну, хотя бы белый конь и карета”.

“Красный кабриолет. Двадцать первый век, Синичкина”.

“Какой-то ты неромантичный…”

Я закатываю глаза. Ни у одной из них не было “выкупа”. И ни Ромыч, ни Демьян, насколько я знаю, на конях не скакали. И в каретах по асфальту не тряслись. Я тоже с гитарами под окнами пятизвездочного отеля прыгать не собираюсь. Да и Ростовцева не оценит. Не ее это формат.

И завершает всю эту буквенную вакханалию сообщение от Агаты Беловой, которая организует нам само мероприятие:

“Сколько будет гостей в ресторане?”

Начинаю прикидывать, но ответить не успеваю. Слышу с соседней кушетки возмущенное пыхтение Стеф:

— Слушай, если тебе так скучно, что ты сидишь, уткнувшись носом в свой телефон, то я тебя не держу. Ты сам сюда потащился.

— Ты со мной не разговариваешь. Что мне еще делать? Я медленно дичаю, Карамелька.

Стеф задирает на лоб маску и стреляет в меня своим недовольством. Сражает наповал. Что я ей и демонстрирую, отваливаясь головой на подголовник бездыханным телом.

Ростовцева фыркает: