(не) мама для наследника

 Бегу по дорожкам так, словно за мной реально гонятся – мне нужно выплеснуть все накопившееся. Я хочу убежать от собственных мыслей. Мыслей о том, что мне хотелось бы, чтобы дома меня ждала женщина. Моя женщина, к которой хочется возвращаться каждый день, но такая же надежная, как Валентина Максимовна! Мне нужна не проститутка для регулярного секса, а надежная подруга, товарищ, единомышленник!

Старею что ли? Откуда во мне все это? Какого хера, Яр? Баба – синоним проблем. Тебе это так нужно?

Чувствуя себя, как выжатый лимон, наконец, сворачиваю к дому. Добегаю до знакомого перекрёстка, уже вижу забор своего жилища… И тут…

Напротив останавливается чёрный гелендваген с тонированными стёклами, пассажирское стекло медленно, с противным жужжанием, опускается. И на меня уставляется равнодушный глаз глушителя.

Моё прошлое догоняет меня.

Глава 4

МАРГАРИТА

Тюрьмы бывают разные, мне досталась технически обстроенная и комфортабельная. Но всего лишь – тюрьма. Моё наказание за грех… который я вроде бы и не совершала.

Сейчас, когда остаюсь одна, вновь прокручиваю недавний разговор в больнице.

Ничего не меняется, Рита. Ты по-прежнему – суррогатная мать.

Почему эти слова так ранят? Так задевают струнки внутри, и те вибрируют жалобно и тревожно. Так похоже на отдалённый плач ребёнка.

Мой малыш, кладу руку на живот и глотаю слёзы. О чём я только думала, когда соглашалась на эту процедуру. Считала, что смогу просто отдать малыша. Легко расстаться с тем, кто рос и развивался внутри меня. Был единым целым.

Сейчас понимаю – не отдам! Просто не смогу. Скорее позволю вырвать себе сердце…

Меня отвлекают голоса, что раздаются внизу. Встаю и, держась за стену, буквально ползу к двери, чтобы высунуться на лестничную площадку и… увидеть её. Яркую, как всполох пламени. Беспощадную, как приговор.

Она смотрит на меня и довольно усмехается.

Я знаю её – она приходила в офис Демидова. Племянница его лучшего друга.

Анжелия Сахарова…

По агентству Ярослава ползали упорные слухи, что они вместе…

А я?..

Стою, вцепившись в перила, и так же цепляюсь за обрывки воспоминаний. В которых, мне казалось, я не была для Демидова просто суррогатной матерью его наследника, просто инкубатором… За мгновения, в которых, как мне казалось, сквозило что-то большее…

Так ведь?

…Ярослав заводит меня в дом. Здесь витает аппетитный запах, но неожиданно меня от него накрывает непроницаемой ватой, поднимается к горлу тошнота, и я мягко и неизбежно проваливаюсь в беспамятство. Но перед тем, как провалиться во тьму, ощущаю,  как сильные руки подхватывают меня. Второй раз за день он носит меня на руках.

В себя прихожу в светлой просторной комнате, из окна льется давно уже не утренний свет. Оглядываюсь, но Демидова рядом нет.

Может, удрать, пока есть такая возможность?

Осторожно приподнимаюсь над подушками и понимаю, что такой возможности у меня нет – я отвратно себя чувствую. Слышу, что дверь в комнату тихо приоткрывается и раздается встревоженный женский голос:

– Лучше лежите, Маргарита! – говорящая заходит и предстает передо мной – приятная женщина ближе к пятидесяти, но сохранившая изящество форм и с добрым, по-матерински заботливым лицом. – Меня зовут Валентина Максимовна. Я здесь экономка, – представляется она. – Хотите чего-нибудь? Куриный бульон, оладушек с джемом, компот или сладкий чай с мятой? – быстро поправляется она, заметив, как от упоминания о еде  бледнеет мое лицо.

Прошу прохладного чаю с мятой, по уверениям экономки он поможет мне преодолеть тошноту.

 Валентина Максимовна уходит за чаем, а я слышу, как хлопает входная дверь.

Ярослав вернулся? Даже не знаю, рада я ему сейчас или нет.

Почему-то от одних мыслей накатывает такая тоска, хоть вой.

За звуком открывшейся двери следуют голоса, которые спорят на повышенных тонах.

Оба – явно женские.

Значит, точно не Ярослав. Любопытство придает сил, и я почти нормально добираюсь до двери, приоткрываю и прислушиваюсь, кто бы это мог быть. Бездумно выхожу из комнаты прямо так – в мятой после беспамятства одежде, немного пошатываясь от слабости. И иду по коридору к лестнице на первый этаж. Сверху видно весь роскошный холл и гостиную с диванами, стеллажами для книг, камином и огромной плазмой на стене.

И вот тут я и замечаю её.

Яркую, довольную, красивую – против бледной, помятой, страшной меня.

Девица нагло проходит в гостиную и располагается на диване.

Валентина Максимовна семенит за ней:

– Анжелия, что вы себе позволяете?! – возмущается она. – Это не ваш дом, а Ярослава Олеговича сейчас нет.

– Ничего, я подожду, – почти любезно огрызается та, откидываясь на диване. Идеальный макияж, идеально сидящий на точёной фигуре костюм. Огненно-рыжие волосы отливают золотом в свете падающего в окно солнца. Хоть сейчас на обложку глянцевого журнала.

– У меня чёткие указания, – не унимается Валентина Максимовна, – не пускать посторонних, когда хозяин отсутствует.

Анжелия ослепительно улыбается:

– Ну тогда вы можете быть спокойны – указаний вы не нарушили: я не посторонняя.