( Не ) мой ребенок

Она очень тихая, моя мама. Незаметная и не имеющая абсолютно никакого веса в семье. Она как салфетка — ее можно комкать, рвать, а она не сможет ответить.

Я раньше думала, что она очень слабая, раз никогда за себя не заступалась. А теперь считаю, что она очень сильная, раз столько лет терпит скотское отношение отца. Но все же недостаточно сильная, чтобы от него уйти. После того как я пожила с Антоном, очень хорошо поняла, почему мама лишний раз не провоцирует папу, почему не защищается. Эту способность папа из нее попросту выбил. Она наоборот старается защитить отца, оправдывает его сволочизм. Наверное, перед собой его тоже оправдывает, и это дает ей силы жить дальше. Хотя грош цена таким оправданиям.

Я знаю, она любит меня… Моя мама. Иначе зачем бы поддержала, когда я решилась сбежать от Антона? Зачем помогала продумать план? Ведь это с ее симкой я уехала в Москву. С ней единственной поддерживаю связь. А она хранит это в тайне от отца.

— Ох, опять ты… — пыхтит Анжела, едва входит в столовую.

Я вздрагиваю при ее появлении, уже жалею, что вообще сюда пришла. Надо было схватить на кухне бутерброд и рвануть обратно в комнату. А с Глебом Викторовичем переговорила бы как-нибудь позже или по телефону.

— Глеб не спускался? — спрашивает она с прищуром.

— Я не видела, — пожимаю плечами.

Анжела садится напротив меня.

Ежусь под ее взглядом, кутаюсь в кофту. А кухарка тем временем раскладывает на столе блюдо с салатом, блинчики с мясом, творожную запеканку.

Есть не хочется. Но понимаю — надо что-то в себя впихнуть. Кладу на тарелку блинчик, начинаю его ковырять.

Анжела же к еде не прикасается, продолжает пристально на меня смотреть.

— Ты же понимаешь, что нас с тобой даже сравнить нельзя? — вдруг выдает она, сложив руки на груди.

Сначала даже не понимаю, к чему она клонит. Потом гляжу на свою видавшую виды кофту, приглаживаю волосы, заплетенные в косу набок. Смотрю на хозяйку дома, как всегда блистательно выглядевшую в бежевом элегантном платье и с высокой прической. А лицо стерво-о-озное дальше некуда.

— Да, сравнивать нас не надо, — отвечаю со вздохом.

— Я даже не про внешность… — тянет Анжела, разведя руками. — Хотя внешность у тебя тоже м-хм… — Она упирается подбородком на руку. — Понимаешь ли, я интеллигентка, а ты… Ну кто ты?

Лицо мое вытягивается. Поначалу не понимаю, к чему вся эта критика в мой адрес, а щеки тем временем начинают алеть.

Анжела тут же продолжает:

— Глеб таких, как ты, вообще не воспринимает. Если ты там на что-то надеешься, то нет, ничего у тебя с моим мужем не будет. Кроме того, он верный до зубного скрежета, у него такой пунктик. Так что даже не покушайся…

После таких речей с трудом подбираю собственную челюсть. Резко перехожу с ней на «ты», раз она тоже себе такое позволяет.

— Ты ревнуешь Глеба Викторовича ко мне? Вот уж чего не стоит делать, так этого. Между нами ничего нет!

— Пфф, много на себя не бери, — прищуривает глаза Анжела. — Ревную я, ага, как же… Было бы к кому ревновать вообще. Понимаешь, у меня соперниц быть не может в принципе.

Не спорю с ней, просто молча жду, когда словесный понос этой мадам прекратится.

А она продолжает нести с азартом:

— Знаешь, почему ты мне не соперница? Вот… допустим… Понимаешь, есть люди высшей касты, как я, а есть… ты, например. Вот взять меня — я из добропорядочной, образованной семьи, опять же, у меня уникальная профессия — я же художник! Знаешь, некоторые называют творческих людей типа меня солью земли.

Тоже мне соль земли нашлась! Что-то я не видела в интернете ее картин. Хотя искала, ведь она не первый раз разглагольствует на тему того, что рисует.

От ее речей меня тянет вырвать, и дело тут совсем не в моей беременности.

— Чем я тебе не угодила? — спрашиваю напрямик. — С мужем твоим не заигрывала, ношу твоего ребенка. Ничего плохого тебе не сделала. К чему эти речи? Мне неприятно от твоих слов.

— Ой, — машет рукой она. — Ты же не просто так носишь ребенка, тебе за это платят… Считай, решаешь свои финансовые проблемы за счет моего мужа, еще и умничаешь тут… Так что терпи!

Она кидает это мне в лицо так, будто я обязана ей по гроб жизни лишь потому, что согласилась стать суррогатной матерью.

Как никогда остро понимаю — не хочу я отдавать своего Мишку этой грымзе!

Спросите, как еще не родившийся малыш превратился для меня в Мишку? А очень просто — я к нему привязалась, хотя он еще совсем кроха, и назвала его так про себя. Конечно, может быть, родители назовут мальчика по-другому, но я всегда буду про себя звать его так.

Понимаю, что не мой, что я просто помогаю ему вырасти, а все равно испытываю необычайно сильные чувства к крохотному существу, которого ношу под сердцем. И чем дольше остаюсь под крышей дома Орловых, тем больше мне жалко малыша.

Но это же все-таки ребенок Анжелы и Глеба Викторовича, а не мой, пусть мы с ним уже сроднились. Придется его отдать… Только как отдать в руки такой мамаши? Она же только и делает, что плюется ядом. А что если перенесет агрессию на малыша?