Не моя девочка (СИ)

Два телефона не роскошь, а уже норма. Только вот почему в одном нет сим- карты?

Несколько минут Артем стоит и разговаривает с инспектором. Я же ловлю себя на том, что пристально разглядываю форму…

Форму, господи, ну конечно!

Мужчина из кафе действительно приходил к нам в ресторан. И был он не один. И в форме. Мент. Причем с высоким званием, Йонас обращался к нему "товарищ полковник". С какой-то странной проверкой он приходил, а я в это время сидела у бара и мало что слышала. Но видела, лицо запомнила.

Но как, как этот полковник связан с Артемом? И связан ли вообще?

Но все равно это очень подозрительно. Артем новый у нас человек. Он друг Леши, поэтому Йонас его и взял. Но…

Тут Артем возвращаемся к машине.

— Все в порядке, — с улыбкой говорит он, — давай я за руль.

Я покидаю салон и вскоре устраиваюсь на пассажирском, а Артем заводит автомобиль и мы в пределах максимально допустимой скорости удаляемся от гаишников.

— Как тебе удалось так быстро разобраться? — интересуюсь.

— Пришлось озвучить гайцу имя человека, на котором мы с тобой работаем. Помогло как по волшебству.

Глава 19

Артем

Город уже много лет поделён. На тех, кто под Лейтовичем ходит и на тех, кто, скажем так, за справедливость. Менты и гайцы тоже поделены.

Сегодня мне встретились те, что прибалтом прикормлены. Так что стоило сказать на кого я работаю и кто за рулем сидит — отпустили сразу, еще доброго пути пожелали. Предатели подкупные.

— На сегодня все, закончим, — говорю я, но Бэлла, кажется, меня не слышит. Она задумчиво в окно смотрит. — Ты меня слышишь?

— Что? — девушка резко оборачивается, на секунду наши взгляды встречаются, но Бэлла тут же глаза отводит. Куда-то за мое ухо смотрит.

— Говорю, с занятиями на сегодня все, — повторяю.

— Как скажешь.

— Домой отвезти?

— Да, — кивает Бэлла и снова к окну отворачивается.

Что-то ее беспокоит. Как-то резко она поменялась.

Блядь…

Могла она видеть нашу встречу с Валерьевичем?

Да не должна была. В машине же сидела. А мы с ним и не общались, шеф мне только флешку передал, причем очень быстро.

Минут через десять у дома Бэллы торможу. Она прощается и из машины выходит. И здесь я замечаю между передними сиденьями телефон. Мой. Тот, второй, близнец моему основному. Из кармана, видимо, выпал.

Дожидаюсь, когда Бэлла в подъезд зайдёт и от дома отъезжаю. Но не далеко, замечаю парк и у его входа, под тенью деревьев останавливаюсь.

Беру телефон, вставляю в него флешку. Открываю запороленный документ и погружаюсь в чтение информации, которую спецы накапали.

Итак, Вишневская Изабелла Альбертовна. Дата рождения, город, прописка. Где училась, чем занималась: музыкой, иностранными языками. Школу девушка закончила и… все, информации больше нет. Ее родители Вишневский Альберт Александрович и Вишневская Оксана Сергеевна, в девичестве Рыжикова. Отец Изабеллы крупный бизнесмен. Семья жила в достатке. Семь лет назад родители погибли в аварии, судя по экспертизе там были неполадки с тормозами и считается, что аварию подстроили. То есть супружескую пару убили.

Шестнадцатилетнюю Изабеллу забрала к себе тетя, сестра матери, некая Рыжикова Алена Сергеевна. Через два года, Изабелла уходит из дома, до ее совершеннолетия оставалось пару месяцев. Через четыре дня тетка обращается в полицию. И вот уже пять лет девушка считается пропавшей без вести.

Я внимательно разглядываю несколько фотографий, прикрепленных к документу. Пять лет прошло, тогда девушка была подростком, могла и измениться. Но вот глаза. Их цвет. Изабелла — это Бэлла, у меня нет никаких в этом сомнений.

Далее идет дежурная информация про каждого родственника. В последние пару лет Алена Сергеевна, тетя девушки, нигде не работала. Как и ее гражданский муж. Почему племянница ушла из дома — не ясно. Так же не ясно как Бэлла оказалась в этом городе и как к Лейтовичу попала.

Дальше читаю. Про мать. Красный диплом получила, но не работала. Домохозяйка.

Потом самое длинное досье про отца. И кажется я подбираюсь к ответам на свои вопросы…

Но здесь у меня телефон звонит. Леха. Спрашивает закончили ли мы занятие и, узнав что да, вызывает на работу.

Суббота. Самый что ни на есть рабочий день в подобной отрасли. Вытаскиваю флешку, ломаю ее пополам. Все что на ней был я прочитал и, можно сказать, переписал на свой личный жёсткий диск, в моей голове находившийся. Выбрасываю флешку в ближайшей урне и еду на работу.

Леха меня на парковке встречает. Курит, по привычке предлагает мне, и вот мы уже вместе дымим.

— В понедельник хозяин возвращается, — говорит друг мой, — и ночью мы планируем бои в подвале устроить. А у нас боец один слился, — Леша с усмешкой на меня смотрит и продолжает: — Ты как, поучаствовать не хочешь? Можно хороших бабок срубить.

Предложение настораживает. Я его, конечно, ожидал услышать. Но не так скоро.

— А кто слился? — старательно равнодушно интересуюсь.

— Митька. Тот что на днях с бойцом Саита дрался.

— А что с ним?