Не можешь устоять? Попробуй убежать! (СИ)

И как он не понимает, что в этом мире таким как мы никогда не будет нормальной жизни? Мы должны и дальше быть вместе, справляться со всеми проблемами, искать новые решения, думать за двоих, когда один не в состоянии…

Он должен понять, что нас нельзя разлучить.

Глубоко вздыхаю.

Есть вариант.

Один на миллион, и то я не знаю, как это сработает. Конечно, можно рассчитать каждое свое действие, но времени практически нет.

Продолжаю следить за домом Тейлора.

Пока никто не видит, подкидываю ему записку с местом нахождения, но этот кретин игнорирует ее.

Возможно, я не точно указал адрес, поэтому посомневавшись еще день и порывшись в своей памяти, чтобы не ошибиться, подкидываю ему еще одну.

Надеюсь, что он пойдет с этим в полицию.

Хочу быть тем, кто предупредит Брайана об опасности, спасет его от заключения, и тогда Брайан поймет, что мне снова можно доверять.

Я почти уверен, что Тейлор расскажет об этом в отделе. Он же не сумасшедший, чтобы ехать туда один. И тогда я опережу их. Я спасу Брайана, и мы снова будем вместе.

Но… ебаный Тейлор.

Сижу за оградой его дома, он должен был вернуться два часа назад. Но его нет.

Жду его еще несколько часов, волнуясь, что, возможно, полиция выехала по адресу, как вдруг замечаю, что охрана у его дома тревожно переговаривается по рации.

Значит, они его тоже потеряли.

Блядь, не может быть. Он что, реально поехал туда один?

Тейлор еще больший псих, чем я предполагал. Как таких берут в копы?

Сил ждать уже нет, и если он все-таки уехал, то опередить его я не успею.

Но могу приехать позже… да какой смысл?

Брайан не любит меня. И никогда не полюбит.

Прикрываю глаза, сдерживая слезы, которые вот-вот прольются из-под век.

Поднимаюсь с земли и, даже не отряхиваясь и не переживая, что кто-то из охраны меня заметит и выстрелит в спину, ухожу отсюда.

Пусть стреляют, это будет означать, что они на чуть-чуть опередят меня.

Раздумываю над тем, а не выпить ли мне в последний раз, но нет… Слишком будет велик соблазн. Я не удержусь и поеду туда. Но… уже поздно.

Брайан справится с Тейлором. Всегда с ним справлялся и всегда контролировал.

Брайану ничего не угрожает, а на Тейлора мне плевать.

Захожу в небольшое подсобное помещение. Здесь никого нет, рабочие ушли пару часов назад.

На улице уже стемнело.

Да и без разницы вообще.

Достаю пистолет, внимательно рассматриваю его, проверяю патроны, чтобы не было осечки.

Не хочу передумать в последний момент. А тут и нечего думать. Все кончено.

Моя жизнь кончена, и либо меня ждет тюрьма, либо я сам это сделаю.

Я не хочу больше скрываться. Какой смысл? Было бы ради кого скрываться.

В последнюю секунду перед моими глазами буквально пролетает вся жизнь. Точнее, некоторые моменты, моменты, связанные с Брайаном.

Вот ему двадцать семь. Глаза заинтересованно смотрят на меня. Губы ласково шепчут в самое ухо: Хочешь еще раз?

Вот ему двадцать восемь. Руки осторожно расстегивают мою рубашку. Взгляд нежный, но испытывающий: Переезжай ко мне, Бен.

Вот ему двадцать девять. Он усталый, но довольный, смеется, глядя в экран телевизора, кидает в меня попкорн и непринужденно говорит: Иди скорей сюда, ты пропустишь самое интересное!

Вот ему тридцать. Он брезгливо разглядывает ковер, заляпанный кровью. Рядом лежит труп молодого парня, который нисколько его не интересует: Как ты думаешь, это можно отмыть?

Вот ему тридцать один… В его глазах лед, а где-то в глубине плещется ненависть вперемешку с презрением: А кто тебе сказал, что я тебя простил?

Нет, нет, нет. Это Я сделал его таким! Это с ним сотворил Я!

Боже.

Сажусь на бетонный пол, не чувствуя ног. Так не должно было быть. Когда страсть к нему и наше обоюдное влечение смогло перерасти в массовые и безжалостные убийства людей? Разве этого я всегда хотел? Я хотел его, но не того, что с нами стало.

Черт.

Беспомощно кручу в руках пистолет. Вот оно решение. Вот моя судьба.

Никто не будет плакать. Только если я, и то я этого не допущу.

Прикладываю к виску.

Закрываю глаза.

Чувствую, как напрягаются пальцы.

Знаю, что нужно отдать всего одну команду. Рука не сможет сопротивляться приказам мозга.

Никогда не могла.

Отдаю эту команду. Мысленно говорю: давай.

Почти чувствую свое уничтожение, или, как сейчас я именую его, спасение…

Но…

Чей-то голос резко останавливает меня.

— Я бы не стал этого делать.

Вздрагиваю и почти вою от того, что меня прервали. Я ведь был готов. Я был ГОТОВ!

Убираю пистолет с глаз, будто это что-то постыдное, а потом смотрю на моего мучителя, или все же спасителя…

— Не стоит этого делать, Бен.

Изумленно оглядываю человека перед собой, направившего на меня пистолет. Хочется закричать или заплакать. Хочется, чтобы ударили или обняли, но не позволяю себе и минуты слабости.

Этому меня научил Брайан.

Хмыкаю и стараюсь произнести непринужденно, или, по крайней мере, не слишком дрожащим голосом:

— А то что? Выстрелишь в меня сам?

Он отрицательно качает головой, подходя еще ближе, и убирает пистолет.

— Как ты меня нашел? — единственное, что я могу сказать. В горле до сих пор ком от непролитых слез, которые душат меня изнутри.