(Не) настоящая жена

Он наклоняет голову и демонстрирует картинку на экране. Сайт одного из самых модных домов моды… Приближаю лицо к экрану, распахивая глаза от удивления… Взор ласкает потрясающая картинка: бирюзовое, расшитое стразами и вышивкой платье, темно-бирюзовые лаковые туфли на высоких, но устойчивых каблуках, бижутерия в тон, косметика… Спохватываюсь от того, что лицо Артема оказывается в опасной близости от моего. А вместе с ним довольный взгляд, теплое влажное дыхание, большое горячее тело, которое я совсем недавно бессовестно лапала.

– С-спасибо, Артем. Я не ожидала, правда… От тебя не ожидала. Платье очень дорогое… Боюсь, я не смогу принять такой подарок. Мне полгода надо работать, чтобы накопить на такой наряд, поэтому…

– А я не хочу, чтобы ты плохо выглядела на фестивале. Считай меня своей крестной феей, Каланча. Ты же хочешь замуж за Макара? Или Джозефа? Они достойные мужчины, за которыми охотятся десятки дамочек, мечтающих хорошо устроиться. Ты должна соответствовать. А насчет денег не волнуйся… Считай это моей прихотью.

– Ох, мажор. Поедем домой. Там Настена, наверное, проснулась.

– Каланча, – зовет меня Артем.

– А?

– Добавь к заказу нижнее белье. Я попытался разобраться сам, но… Не смог.

– Макару все равно, какое на мне нижнее белье, – отвечаю хрипло, утопая в его совсем другом – незнакомом мне взгляде. – Он тогда… Он и не взглянул на него тогда. Мы с ним… Он…

– Я понял, Вер. Все равно выбери.

Втягиваю голову в плечи, следуя за мажором. Я глупая врушка, вот кто я! И почему мне так больно? И так горько…

Глава 14.

Вера.

Мне муторно, холодно, противно и плохо! От собственной лжи и охвативших сердце чувств, от неопределённости, неизвестности… Я нелегко принимаю изменения. Вот такой я человек – прикипаю к вещам и… людям, с трудом расстаюсь со старой парой ботинок или растянутой, но любимой майкой. Для меня все стресс – покупка новой вещи или техники, переезд, знакомство с новыми людьми… Хотя нелюдимой меня не назовешь – я всегда считала себя вежливой и общительной, доброй и чуткой.

– Вера, включить печку посильнее? – голос мажора вырывает меня из задумчивости.

Да, я чертовски замерзла сидеть в мокром купальнике. Но вопрос мажора это… Пожалуй, сегодня я с уверенностью могу сказать, что выводит меня из равновесия похлеще покупки новой вещи – необычное, непривычное поведение другого человека… Наглого, самоуверенного эгоиста, на которого я давно повесила ярлык!

– А здесь есть подогрев сидений?

– Конечно, кнопка возле ручки. Настрой себе. Вера? – мажор ищет моего взгляда в зеркале заднего вида.

– Да?

– У меня есть сухая футболка в багажнике. Хочешь, я остановлюсь, а ты переоденешься?

Это уже ни в какие рамки не лезет!

– Мажор, тебе от меня что-то надо? – фыркаю, с трудом сдерживая дрожь – зубы стучат друг об дружку от холода.

– Каланча, я почти уверен, что тебя много обижали в жизни, – отрезает Артем, крепче сжимая руль и съезжая на обочину. – Ты никому не доверяешь и все воспринимаешь в штыки. Даже простые вещи… Обычную любезность.

– Любезность от тебя? Уволь меня от этого, мажор. Ты неспособен испытывать к людям сочувствие. Ты вообще неспособен чувствовать, ты…

– Хватит, Вер. Ты меня не знаешь, чтобы судить. Просто… переоденься и все.

Он выходит из машины, вынимает из багажника чистую футболку, рывком распахивает дверь и, не глядя на меня, сует вещь в мои руки. Отходит в сторону, скрываясь среди зеленых деревьев. Господи, как же мне поверить? И принять его… заботу. Майка мажора вполне сойдет мне за короткое платье. Переодеваюсь, пряча мокрые вещи в сумку и вставляю в уши наушники, демонстрируя нежелание общаться… Так мы и доезжаем домой – погруженные каждый в свои мысли, странные и недовольные.

– Приехали, молодежь? Давайте-ка к столу. Оля торт из холодильника достала, как раз пропитался, – бабуля окидывает нас оценивающим взглядом. – Миленькое платьице, Веруся, – добавляет, цокнув языком.

– Настенька проснулась? – спрашиваю я, оставляя замечание про «платьице» без ответа.

– Да, в беседке рисует. Артем, вы мне не поможете? Пока Вера будет переодеваться и сушить волосы?

– Д-да, вы придумали мне работу? – потирает руки мажор. Надо же, он тоже купался в море, но совсем не выглядит замерзшим.

– Да, Настя поломала домик, надо починить. Сможете? Там подкрутить надо, кое-где гвоздики забить и…

– Кхе-кхе! – закашливаюсь от недоумения. Что это бабуся задумала – сблизить мажора и Настю? По-моему, это жестоко. Незачем им дружить – брак скоро кончится, оставив в детском сердечке дочери огромную зияющую рану. Пустоту, втягивающую в себя все светлые чувства. Черную незаживающую дыру… Такая, наверное, есть и в моем сердце. «Вера, наверное, тебе многие делали больно… Ты не веришь никому и все воспринимаешь в штыки…». Да, все так, мажор… Мне сделал больно тот, кто стал моим первым мужчиной… Мы провели выпускной вечер вместе, проснувшись в одной постели, а потом он уехал в Питер с моей подругой. Развлекся, посмеялся и бросил меня…