(Не) настоящая жена

– Мне так тяжело, если бы ты знал, – Вера смахивает слезу, а я без объяснений понимаю, что началось «то самое»… Бред, одним словом.

– Вер, все будет хорошо, слышишь? Как ты? Может, все-таки я вызову нашего семейного врача? Он хороший… И приедет быстро.

– Мне было так без тебя плохо, если бы ты знал, – продолжает Вера, горько всхлипнув. – Я устала быть одной. Все тянуть на себе… А ты… Ты скоро уедешь в Америку. Я… Я никому не нужна. Думала, что нужна Макару, но ему нужен от меня только секс. Развлечься – вот что все от меня хотят.

– Неправда, – хрипло отвечаю я, ища в контактах номер матери Веры. Я боюсь ее откровений… И не хочу, чтобы Вера завтра жалела о сказанном. – Верочка, держись. Я сейчас тебе воды принесу.

Бегу в кухню и набираю стаканчик холодной воды из кулера. Мама Веры не отвечает. Бросаю телефон на стол и возвращаюсь к болезной Каланче. Она лежит с закрытыми глазами. Ее голова беспокойно мечется по подушке, подбородок дрожит, на лбу набухают капли пота, а с губ срываются нежные слова. Не знаю, кого она сейчас видит, но от ее признаний по спине пробегает табун мурашек… Даже воздух становится горячим и пульсирующим.

– Я люблю тебя, слышишь… Очень сильно. Это так больно, потому что ты… Тебе все нипочём, а я уже умерла один раз. А теперь опять… Любимый мой… Я каждый день смотрю в твои глаза. Ты сделал так, чтобы я тебя всегда помнила… И я вижу… Как будто ты со мной. Смотрю на нее, а вижу тебя…

Господи, это похоже на помешательство… И виной тому мой папа, его чертов допрос. Возвращаюсь в кухню и без промедления звоню врачу…

Вера.

Вздрагиваю от странных ощущений: укус или укол, поглаживание, похлопывание и… поцелуй… Жаркий, приятный, потрясающий, неожиданный и до черта пугающий.

– Мажор? Что ты делаешь? – отталкиваю Артема, умело ласкающего мою щеку и шею…

– Каланча, тебя не понять. Ты же сама шептала: «Поцелуй меня, пожалуйста… Мне так хочется еще раз почувствовать твои губы… Я прошу тебя», – мажор закатывает глаза и изображает на лице страдальческую маску.

– Я?! – приподнимаюсь на локтях, оглядывая комнату сонным взглядом. – А который час?

– Два ночи, Вер. А ты ничего не помнишь? – Артем нависает надо мной, опаляя дыханием и пытливым блестящим взглядом.

– Нет. У меня изо рта запашок, будто там Сильвия нагадила! Я никогда бы не додумалась попросить тебя о поцелуе в такой ситуации, – фыркаю, потирая ноющее бедро. – Наверное, я имела в виду кого-то другого. Господи, когда это у меня кончится?

– Хм… Я ничего такого не почувствовал, Вер. Не переживай. Мне было несложно послужить тебе.

– Какое благородство! А кто это у нас на кухне? – прислушиваюсь, впиваясь в довольного собой нагловатого мажора, лежащего рядом.

– Сергей Степанович, врач. Он сделал тебе укол. Во-от сюда… – Артем касается моего бедра.

– Хм. Здравствуйте, Вера. Вам лучше? Признаться честно, не хотел мешать вашим с мужем… ласкам. Вы его так просили… У меня даже слезы выступили, – из кухни выплывает мужчина.

Пожилой мужчина, поджарый, высокий, а туда же… Ну какие слезы, если я несла бред?

– У нас фиктивный брак. Наверное, я о ком-то другом говорила? – бурчу, закрывая лицо руками.

– Если только этого другого тоже зовут Артем, – довольно улыбается он. – Артем Вячеславович, с вашей супругой все в порядке. Обычный термоневроз (Примечание автора – стрессовое повышение температуры). Проводите меня?

Понимаю, врачу надо заплатить за срочный вызов. Да еще и по двойному тарифу за ночное время… Мажор поднимается с дивана, оставляя меня одну… Вернее, не одну – в компании стыда и гадких мыслей. Что еще я могла ему наговорить? Может, я и про Настеньку проболталась? Давненько у меня такого не было… Последний раз – после свидания с Артемом в костюме лисички. Жанна меня тогда чуть не замучила компрессами, пропитанными раствором уксуса.

– Ну что, Каланча, по койкам? – возвращается Артем. – Ох, и напугала ты меня. Ну я и наслушался… – потирает он лоб.

– Мажор, я ничего не помню, ясно? Это просто поток сознания… О чем я говорила? – умоляюще произношу я.

– Признавалась в любви, говорила, как тебе тяжело. Имени не называла, это Сергей Степанович так шутит. Вер, не грузись, – Артем подходит ближе и протягивает руку. – Я же знаю, что речь была не обо мне. Я циничный, несамостоятельный, избалованный… И жениться мне не стоит, потому что я не создан для брака.

– Да… Все так, – энергично киваю я. – Давай спать, Артём? Мне завтра Настеньку в детский сад везти, а утром еще в поликлинику надо за справкой от педиатра заехать. Дел полно. Забудь то, что видел и слышал, идет?

– Теперь я знаю твою слабость, Каланча, – с улыбкой отвечает Артем. – Ты со мной спать будешь или пойдешь к дочери?

– С ума сошел! Конечно, к дочери! – вскакиваю, как ошпаренная, заливаясь краской.