(Не)настоящий парень

В трубке раздаются длинные гудки, я подскакиваю на ноги от волнения и начинаю мерять шагами тесное пространство санузла. Три, четыре… Готовлюсь выпалить с ходу, какой он индюк. Пять, шесть… лишь бы в слезы не удариться. Семь…

— Ал-ло-о-о, — протяжно звучит женский голос. — Ал-ло, Ал-ло, — повторяет девушка. Я молчу. Рамерла, не шевелюсь, не дышу. — Зино-о-ок, зи-и-ина, алло-о-о, — повторяет она мое имя и мерзко хихикает. Немного относит трубку от уха и говорит кому-то в сторону. — Не слышно ни черта, котёнок!

— Дай сюда, — прорезается до боли знакомый голос в отделении.

Отнимаю телефон от уха, ещё секунду смотрю на экран со значком исходящего вызова и таким знакомым именем и нажимаю красную кнопку отбоя.

Я не собиралась впадать в слезы, но это все равно происходит. Обида плещется через край переполненной чаши. Я ведь думала, что сегодня он может работать, да.

Размышляла, насколько я могу это принять, насколько это заденет мои чувства. И боже, мой разум явно помутился, ведь я была готова принять от него все, что мне достанется, даже горький остаток. Но эта девчонка явно знает обо мне, знает мое имя и кто я такая. Зовёт его ласковым прозвищем, а он позволяет отвечать на свой телефон. Это совсем не работа.

Телефон в руке оживает входящим звонком с именем «Курт» на экране. Я сбрасываю звонок, вытираю дорожки слез, отбрасываю телефон на край раковины и выхожу из ванной.

Я не дура, но по праву сейчас чувствую себя ей. И мне не нравится. Не хочу быть идиоткой, фантазирующей то, чего нет. Хочу быть нормальной.

Целенаправленно иду на кухню, застаю Кирилла за одиноким листанием телефона, когда вокруг столько жаждущих внимания девушек. При виде меня он убирает телефон в карман и улыбается.

— Все ещё хочешь со мной потанцевать?

Глава 18

Март

Ида

Ну хоть бы лучик солнца. Хоть градус тепла. Тяжёлое Питерское небо давит сверху плитой, скрывая так любимые мной закаты, зима никак не уступает место весне, хотя Масленица уже отгремела, а коварный ветер несёт с Финского залива только пронизывающий холод.

Я кутаюсь в пальто, которое надела сегодня с утра по роковой ошибке, обманувшись коварным солнцем. Оно выглянуло ровно на пять минут из-за облаков и засветило градусник аж на 4° тепла. Хорошо, что шапку благоразумно не оставила дома. Плохо, что перчатки выпали где-то в метро. Никогда не была такой рассеянной, и вот опять.

Предпраздничные дни всегда немного нервируют. Нужно улыбаться, даже если тебе не хочется, благодарить за цветы, которые не нравятся, и совершенно неискренне поздравлять в ответ. Тащиться домой с букетом вялых тюльпанов от мужской половины кафедры, обмораживая пальцы без перчаток и ловя завистливые взгляды девушек, которым пока никто такого широкого жеста не преподнес.

Успокаивает только то, что завтра выходной.

— Я дома, — кричу вглубь квартиры, бросая тюльпаны вместе с ключами на тумбу.

— Огонь! — выглядывает в проёме комнаты голова Ангелинки. — Слушай, я не смогла. Я правда пыталась, собрала волю в кулак и вот это вот всё, но это выше моих сил и моральных убеждений.

— Яша всё ещё голодный? — округляю глаза.

У Гели сегодня был сокращённый рабочий день, так что в зоомагазин бежала она и на ней было кормление нашего хладнокровного соседа.

— Я пыталась обмануть свой мозг и купила замороженных мышей… Но это ни черта не помогает. Я просто не могу. Меня всю передергивает от мысли, что их нужно закинуть в клетку, а этот их сейчас жрать будет!

— О, Господи, Гель, — закатываю глаза, быстро расстегивая пуговицы на пальто.

Иногда я забываю, насколько не подготовлены к жизни те, кто рос в городе.

Подумаешь, мыши… подумаешь, сожрёт. Это естественная пищевая цепочка. Кто-то растет только для того, чтобы стать кормом другому. Но Ангелинка со своей тонкой натурой даже колбасу перестала есть, посмотрев, как ее делают. Даже фермерскую.

Чего уж тут говорить о канале Дискавери прямо в нашей гостиной.

Замёрзшие пальцы тормозят раздевание и возводят раздражение сегодняшнего дня ещё на соточку по шкале Фаренгейт. Скидываю пальто, сапоги, кидаю шапку прямо на цветы и иду в комнату.

— Ты чего такая злая? — спрашивает подруга.

— Ничего я не злая, — тяну крышку контейнера с мышами, она не поддается, я снова раздражаюсь. Тяну сильнее и ломаю ноготь. — Да блин! — нервно стучу контейнером по столу.

— Нда, со-овсем не злая, — комментирует Геля. — Сгонять за шоколадкой и тампонами?

— Это не ПМС! — подцепляю крышку ножницами и, наконец, открываю.

— Тогда что?

— Зав. кафедрой, чувак, лапающий мою задницу в метро, мама, Кирилл, — перечисляю я участников сегодняшних событий.

— Зав. кафедре — фак в спину, извращенцу — по яйцам, мама понятно, а Кирилл-то чем не угодил?

— Заедет скоро.

— Какой кошмар! — притворно ужасается Ангелинка. — Заедет! Прям на машине! И на свидание, небось, повезет, маньяк! Давай полицию вызовем, а?

— Не смешно ни фига, — трогаю мышей, они ещё слишком холодные, нужно прогреть их до комнатной температуры. — Подожди, красавчик, ладно, — прикладываю палец к стеклу. — Скоро все будет.