(Не)послушная игрушка мажора

— Вопрос, — вглядываюсь в глаза маньяка. — Сколько людей там будет? И кто?

— Мы с тобой. Будет возможность вызвать помощь, но в плане физического взаимодействия рядом с тобой буду только я.

— Видеонаблюдение?

— Есть, но не везде и не постоянно. Отлучиться в уборную или душ можно, не опасаясь.

Сердце грохочет в висках. В этот миг я почему-то вспоминаю коллектора, который предлагал скинуть долг на особых условиях. Мотнув головой, я хватаю таблетку и отправляю её в рот, запивая водой.

Артём улыбается и подсаживается ко мне. Его лицо так близко.

Почему хочется плакать? Из-за того, что поддалась? Или скорее продалась?

— Мне нужно, — зачем-то пытаюсь оправдаться я. — Ради семьи.

— Конечно, — улыбается он, нежно проводя пальцами по моему лицу и убирая упавшие волосы. — Позже расскажешь. Не бойся, тебе ничто не угрожает, и я рядом.

То ли я перенервничала, то ли его таблетка действует слишком быстро. В глазах темнеет и, прежде чем провалиться в темноту я думаю, что стоило бы написать маме и предупредить что меня не будет.

Какая же я дурочка.

Глава 17. Загадка первой ловушки

Прихожу в себя с на удивление ясной головой. Нет ощущения нереальности, я сразу вспоминаю, что приняла таблетку, чтобы… сделать непонятно что.

Вокруг темно. Я лежу на мягком матрасике. Пробую встать, как вдруг ударяюсь лбом. Какого?!

— Осторожно, — слышится справа спокойный голос Артёма. — Ты всегда так резко просыпаешься?

— Какого чёрта?!

Я ощупываю пространство вокруг себя и понимаю, что я… мы лежим в ящике? Слева и сверху ладонь упирается в стенку, справа обнаруживается рельефное плечо Артёма.

— Что происходит?! Где мы?!

— В ловушке, — подозрительно спокойно объясняет он. — Сейчас будем придумывать, как отсюда выбраться.

— Ты охренел?! — не сдерживаюсь я. — В какой ловушке, чёрт возьми?! Ты во что меня втянул?!

— Попробуй ощупать пространство вокруг себя, — он не обращает внимания на моё негодование. — Наверняка есть фонарик или вроде того.

Выданное задание ненадолго прерывает поток ругательств. Фыркая, я ощупываю матрасик, на котором лежу и действительно нахожу между ним и стенкой что-то металлическое.

— Твою мать, это что пистолет?!

— Аккуратно доставай, — советует Артём. — Только не клади палец на спусковой крючок.

— Ты издеваешься?! Чёрт, это сраный пистолет! Тяжёлый, Тём!

Всего мгновение меня беспокоит мысль, что он не любит, когда его так называют, но сейчас мне как-то пофиг. Артём, если и был недоволен, ничего не сказал, а лица его я не вижу.

«Пистолет» аккуратно ложится в руку, чувствую, как подрагивают пальцы. Божечки, я никогда не держала в руках оружия. Что делать-то?!

— Так, хорошо, — мой голос подрагивает. — Что дальше?

— Направь его куда-то в сторону и жми крючок.

— Ты серьёзно?! Хочешь, чтобы я выстрелила?! А вдруг он заряжен?!

— Мы не узнаем, пока не проверим.

— Да иди ты на хрен! — возмущаюсь я, подавляя желание швырнуть найденное оружие. Вдруг выстрелит? — Я скорее в тебя его направлю!

— Это тоже вариант. Хочешь попробовать?

Не сдержавшись, я пинаю его. Ненормальный маньяк только усмехается.

Псих! Господи боже! На что я подписалась?! Оказалась с ним не пойми где, в каком-то ящике, в котором, кроме нас, ещё и пистолет лежит! Что происходит?!

— Очень хочу! Но если он заряжен, и я тебя убью, то меня посадят!

— Почти наверняка. Но ты всегда можешь списать всё на похищение и самозащиту. Могут и поверить. Ты девушка в крови, которой ещё есть следы снотворного. Главное после убийства как можно скорее сдай анализы.

— Ты серьёзно, блин?! Что мне со стволом делать?

— Я же сказал, направь в сторону и потяни пальцем крючок.

— Я не могу!

— Хочешь, чтобы я?

В мыслях проносится мысль, что мне не стоит отдавать оружие психу, который поил меня снотворным и запихнул вместе с собой хрен пойми где. Потом я вспоминаю его обещание, что ничего плохого со мной не случится и отчего-то не сомневаюсь, что это правда.

— Да, забирай. Сейчас.

Стараясь направить оружие куда-то в сторону наших ног, я медленно отвожу руку вправо. В темноте появляется ладонь Артёма и мягко обхватывает мою кисть. То ли случайно, то ли нарочно, он успевает погладить тыльную сторону ладони, пока я не отдаю ему оружие.

— Что ж, думаю, нажать на спусковой всё равно придётся, — говорит маньяк. — Я направлю его нам в ноги.

— Что?! Нет! Стой! — В панике поворачиваюсь на бок, лицом к нему и подтягиваю к груди колени.

Места здесь немного, так что я невольно касаюсь ногами Артёма. Он это никак не комментирует. Только спрашивает:

— Готова?

— Нет!

Я зажимаю уши. Невольно смещаюсь ближе к маньяку. Готовлюсь к оглушительному хлопку и возможной боли, но слышу щелчок, после которого становится светлее.

Чего?!

— Ну надо же, — даже не пытаясь правдоподобно показать удивление, Артём поднимает пистолет, из дула которого вырывается огненный язычок. Зажигалка?!

— Я тебя убью сейчас! — страх отступает и меня швыряет в ярость. — Больной! Идиот! Ты хоть представляешь, как я испугалась?!

Пытаюсь колотить его, но в такой тесноте толку от них. Маньяк насмехается надо мной.

— Что? Я сам не ожидал, что так будет.