Не спешите нас хоронить… РЯДОВОЙ УСМАН

Утро. Семь часов. Просыпаюсь. Спал хорошо, не жалуюсь. Но глаза открывать не хочется, хочется спать до бесконечности, до конца войны, чтобы открыл глаза и раз – ты уже дома. Но и постоянно спать – тоже страшно, придётся встать и вылезти на улицу, поближе к войне. Открываю глаза – возвращаюсь к реальности, которую и не покидал. "Вжик, вжик, вжик, вжик, вжик…" – тот же свист пуль, что и вчера, и позавчера, и, кажется, всю жизнь, целую вечность одно и то же – "вжик, вжик, вжик, вжик, вжик…". Спал-то всего ничего – четыре часа, а бок ноет, будто на голом льду лежал неделю. Тут почки застудить – за делать нефиг, быстро, как в аду поджариться. Чувствую, ещё пару дней такого скрюченного недосыпания внутри бэхи, и всё, или от простуды загнусь, или с ума сойду.

Сосед тоже проснулся: дёргается, ворчит чего-то недовольно, постанывает, поскуливает. Я трясу его за плечо:

– Сосед! Мыться пошли!

– Пошёл ты! Никуда я отсюда не пойду, мне и здесь хорошо. Домой хочу! Сосед!

– О-о-о! Иду, иду, – Сосед, сморщившись от неприятных предвкушений, поднимает свои опухшие веки. – Иду, будь ты неладен.

Отбрасываю спальник, открываю люк, выбираюсь наружу. Сосед лезет следом:

– - Ну, чё? Кончилась война?

Свист пуль ему в ответ.

– - Сам знаю, что нет. И спросить уже нельзя! – он взял какие-то замасленные рваные тряпки. – Усман! Мыться пошли!

Идти мыться – это значит подбежать к забору, под которым лежит тонкий слой чёрного как смоль снега, согнуться в три погибели, чтоб ненароком не задело осколками или ещё чем, соскоблить с земли снег и тщательно размазать его по лицу и шее. Когда под тройным слоем липкой слизи уже не видно лица, полученный концентрат следует смыть водой из фляжки. Благо, хоть вода пока есть, её из Сунжи бидонами натаскали наши новые друзья, а мы позаимствовали этой мутной речной жидкости у них.

Закончив водные процедуры, мы обтёрлись тряпками и выкинули их тут же, у забора.

– Хорошо-то как! – к Соседу вернулись его обычная беззаботность и бодрое расположение духа. – Чего делать будем? Может, пожрём? Жрать охота!

– Пошли, консервы пожуём.

– Да, делать всё равно нечего, хоть пузо наполним, может жить легче станет.

– Станет, станет, перестанет.

Я выпрямился, потянулся, вдохнул полной грудью, и … уловил приятный запах свежего супчика. Невероятно! Я не верил самому себе, но сквозь вонь пожарищ мой чуткий нос уловил столь непривычные для этих мест оживляющие пары деликатеса. Вру, конечно, ничего я не вынюхал, я ж не собака Павлова. Заметил краем глаза бойцов на четвереньках и смекнул, что к чему. Да какая разница.

– Ого! Супец!

– Где? – недоверчиво повертел головой Сосед. – Где ты занюхал?

– А вон! – ткнул я пальцем в двух бойцов, пристроившихся у небольшого костра недалеко от нашей БМП.

Не сговариваясь и не переглядываясь, мы одновременно рванули в сторону незнакомых поваров.

Бойцы сидели на обломках бетонных плит у стены старого двухподъездного трёхэтажного здания из красного кирпича. Снаружи здание было почти неповреждённым, выбитые стёкла и двери не в счёт, и поэтому надёжно закрывало поваров от обстрела с тыла.

– Здорово бойцы! – Сосед сильно стиснул ладонь и яростно потряс за руку сначала одного, а потом и второго бойца.

– Привет, потерянные в раю, – ответили они. – Кушать будете?

– А чё там у вас? – Сосед важно нахмурился и заглянул в котелок. – Мы ведь что попало не едим, гурманы!

– Суп гороховый! – ответил боец, одетый в чёрный бушлат и рваные в коленях камуфляжные штаны. Был он щуплый, высокий и худой, и каска, надетая поверх солдатской шапки самого маленького размера, сползала ему на глаза. – Ща всё будет чики-пуки и готово!

– Зашибись! – только и смог выдохнуть Сосед, пафос которого сразу пропал, как водой смыло. – Нам плеснёте? – он подсел к бойцам.

– Базара нет! А ты, не стой, не на параде, – кивнул мне другой боец. Он был без шапки, в рваном свитере и бронежилете. На ногах – жалкое подобие кроссовок. Но бросилось в глаза другое – ремень его штанов, увешанный гранатами Ф-1, магически притягивал мой взгляд.

"Зачем он туда гранат понавешал?" – подумал я – "чуть его цепанут, и он сам взлетит к ядрени фени на луну."

– Присаживайся! Или нет, говорят, у вас полная машина консервов и колбасы. Может, принесёшь чего. Сапог и про сыр что-то говорил. Прихватишь чуточку?

– Ноу проблем, сэры! – заверил бойцов Сосед, а меня дёрнул за рукав:

– Вместе слетаем, принесём чего.

– Хлеб нужен? – я посмотрел в кипящий гороховым лакомством котелок.

– Не, хлеб есть. Тушёнку давайте, да всё тащите, что не жалко, – короткой алюминиевой ложкой помешивая произведение своего кулинарного искусства, боец в бронежилете скороговоркой повторил:

– Тушёнку давайте, тушёнку. Сбегаете?

– Мы мигом! Только без нас не начинайте, не ломайте кайф первой ложки, – шутливо, по-детски, пальцем пригрозил ему Сосед.

– Ага, ждём.