Не в своем теле (СИ)

Тряпичная кукла в развевающемся темном пальто падает с крыши Бартса, падает беззвучно, нелепо перебирая в полете конечностями… Джон несется посмотреть, что же там случилось, подбегает ближе и понимает, что это никакая не кукла, а человек. Живой человек. С темными кудрявыми волосами, бледной кожей, длинными руками и ногами и до боли знакомыми чертами лица. Шерлок Холмс. ЕГО Шерлок. И этот ЕГО Шерлок лежит сейчас на асфальте, нелепо раскинув конечности, в луже крови и даже одного взгляда достаточно, чтобы понять, что ничего живого там уже нет. Кукла. Тряпичная кукла.

Но почему он не кричал? Почему летел молча? Ведь это так страшно, наверное, так больно?

Джон пытался вздохнуть – и ничего не выходило, вернее, выходило тяжело, словно воздух никак не хотел поступать в легкие.

- Больно, ему больно…- силился прошептать он, однако слышались только свист и хрипы.

- Тише, тише, успокойся, – послышался вдалеке чей-то знакомый голос, – мне не больно. Честное слово, не больно.

Джон приоткрыл веки. Белый свет резанул по глазам. Где он? В больнице? Да, в больнице. Что происходит?

Светлый полупрозрачный силуэт, смутно напоминающий ему его друга, погибшего два года назад, маячил где-то на периферии зрения. Шерлок… Ангел Шерлок, он пришел за ним. Ну, наконец-то! Неужели всё? Невозможно дышать, он задыхается… Умирать так тяжело…

- Не могу дышать, – захрипел Джон.

Ангела уже нет, а над Джоном столпились люди, кто-то сердится и кричит на него:

- Сейчас ты будешь дышать, дыши, дыши тебе говорят!

Стало немного легче. Джон почувствовал трубку в горле, задышал сильно и размеренно, пытаясь получить свою порцию живительного кислорода, и уплыл куда-то очень далеко, в состояние безмерного счастья.

В следующее свое пробуждение, вынырнув из сладких грез, Джон вновь увидел Шерлока, на этот раз ближе и отчетливее. Ангел Шерлок был где-то рядом, можно даже различить его глаза, светлые, как лондонское небо, причудливый изгиб губ, бледных, почти белых, впалые щеки, ниточки ранних морщин. Пошевелив рукой с внутривенным катетером, Джон поймал пальцы Шерлока, ощутил их холод и трепет.

- Ты не улетел без меня? Хорошо. Держи меня крепче, Шерлок, мне не страшно.

Спасительные пальцы сжались в рукопожатие. Джон сильно сжал свои в ответ. Это же просто чудо, что за ним пришла не старуха с косой, а светлый ангел Шерлок. Признаться, короткая жизнь детектива была настолько пестрой, а поступки настолько далеки от идеальных, что Джон и не надеялся, что Шерлок угодит куда-то наверх, в райские кущи. А нет, вон как хорошо все сложилось…

Переживая неземное наслаждение, Джон долго лежал неподвижно, не выпуская руку Шерлока из своих рук. Засыпал, снова просыпался. Пальцы Шерлока были по-прежнему с ним, уже теплые, согретые дружеским рукопожатием, которое не растащить.

Почему теплые? Сознание Джона постепенно выбиралось из радужного наркотического тумана обезболивающих:

- Сука!

- Что?

Светлый ангел Шерлок стал более выразительным, резким. От настоящего не отличишь. Собственно, он и есть настоящий, живой-невредимый Шерлок, из плоти и крови.

- Сволочь, – прошептал Джон, не в силах пошевелиться, зато в состоянии выплюнуть все ругательства, на которые была только способна его затуманенная наркозом память. – Мерзкий ублюдок! Зараза тощая! Дохлая скотина! Говнюк! Урод! Тварь последняя! Фантастический гад!

- Джон, эй, Джон, потише, тебе нельзя много разговаривать.

Влажная салфетка коснулась сухих губ Джона. Он сжал ткань губами, всосал немного воды, облизнулся.

- Пистолет… с тобой?

- Какая тебе разница, – где-то сбоку не то со смешком, не то со всхлипом отозвался Шерлок.

- Дай немедленно, хочу прикончить тебя лично, – дыхание у Джона все еще не восстановилось, поэтому длинные предложения доставались ему с трудом.

- И ты туда же? Все хотят меня прикончить, что за жизнь!

- Подлец!

- Ладно, согласен.

- Уйди отсюда. Уйди и никогда больше не приходи.

- Ухожу.

Ушел? Джон попытался поднять голову, но еще слишком слаб, чтобы оглядеть всю палату. Там, сбоку, откуда раздавался голос, было слышно ритмичное звучание кардиомонитора и больше ничего. Ни звука. Показалось? Шерлок ему привиделся?

- Шерлок? – мир Джона снова начал сужаться, схлопываться над головой, – Шерлок! Шерлок!!!

- Да здесь я. Спи уже.

И тут Джона прорвало. Слезы ручьем полились из обоих глаз, разъедая кожу, затекая за шею, заливая чахлую подушку под ним. Никогда он так не плакал: ни когда подбежал к безжизненному телу друга, лежащему у стены Бартса, ни потом, на похоронах, ни в тот первый раз, когда смог зайти в его комнату и прикоснуться к вещам, которые еще имели запах хозяина, ни тогда, когда наводил порядок в гостиной и спальне Шерлока, превращая их теплый холостяцкий мирок в безжизненное пространство. Не плакал он, покидая Лондон и отправляясь волонтером в самые неприглядные точки мира.