Не верь мне

Он поднимает ее на руки. И она по-хозяйски обнимает его за шею, гордо смотря всем в глаза. Типа - мой папа, поняли?

- Артем…

Поднимаюсь, подхожу к Бесу.

- У меня к тебе дело. Моя племянница приехала поступать. Нужно провести ее по всем инстанциям, помочь с документами, сопроводить… Позаботиться о ее безопасности, она восточная девушка.

Не хочу я!

Опускаю взгляд.

Про Ксюшу лучше скажи что-нибудь…

- Почему я, Бес? Пусть Май.

- А почему - Май?

- У него девушки нет…

- Нечаев… - закатывает глаза, качая головой. - Ты особенно не впечатляйся. Есть у неё жених, вообще-то.

- Ладно. Конечно. Всё сделаю, Бессо Давидович, - сдаюсь я.

Отдает мне ключи от машины.

- Оставлю у дома.

- Не надо, у меня теперь своя.

Премия и спонсорские за первое место. Вышло прилично… На квартиру, конечно, не хватит, но… Зачем мне она, если Ксюши нет?

- Да? Ну, молодец. Поздравляю! Может, тогда и племяшку отдам за тебя, - подмигивает весело. - Раз ты уже такой самостоятельный.

- Нет, - хмурюсь я. - Извините… вы же знаете… Я жду… свою.

Кивает.

Ну хоть два слова можно сказать?! - злюсь на него.

- Когда нужно приехать? - рассерженно поджимаю губы.

Меня бомбит до чувства удушья. Хочется встряхнуть его, прижать к стене и вытрясти хоть что-то о ней…

И я не знаю, на сколько меня ещё хватит! Держит только то, что он обещал - с ней будет все хорошо.

- Вечером приезжай, - смотрит на часы. - К семи.

- Куда я их вечером повезу? Закрыто всё…

- Нечаев… - шлепает по плечу. - Побриться не забудь.

Нахера? - обескураженно смотрю ему вслед, ведя костяшками по щетине на челюсти.

И через пару часов, как обещал, я подъезжаю к дому Бессариона.

Нажимаю на ручку, дверь во двор открыта.

Во дворе дети - Мия, Женька и какой-то пацанчик темненький.

- Жека, привет, - жму руку приемному сыну Бессо.

- Здорова!

- А ты у нас кто? - тяну руку малому.

- Мурат… - смущаясь.

- Я - Артем. Так, а где взрослые?

- Там, - машет Женька. - Застолье.

Растерянно иду в дом.

В гостиной застываю в дверях.

- А вот и Артём, - обнимая, подталкивает меня к столу Аиша.

Сжимает моё плечо.

- Добрый вечер, - обвожу взглядом застолье, не видя лиц.

Только Беса узнаю, он водружает на центр стола огромную чашу с пловом.

Что я тут делаю?..

Мимо нас проходит девушка с подносом в руках. Задевает меня плечом. На нем приборы…Поворачиваясь, ловлю ее профиль. Она бросает на меня взгляд темных глаз. Лицо, ниже глаз покрыто как у мусульманки полупрозрачной сеткой.

Сердце отчего-то сжимается как от удара в грудак.

Поднос из ее рук летит с грохотом на пол!

- Роксана!.. - волнуясь поднимается одна из женщин.

Теряюсь, сбиваюсь…

- Ничего-ничего, - успокаивающе раскрывает ладони Аиша. - Артем, помоги…

Присаживаюсь, помогая собирать вилки, ложки… Слепо шарим по полу руками, глядя друг другу в глаза. Сердце бешено долбит…

Не веря своим ощущениям, проморгавшись, опять всматриваюсь в темные, почти черные глаза.

Она?!… Она! Она!!

Резко поднявшись, она смывается на кухню с подносом. Аиша ловит меня за локоть, не позволяя рвануть за девушкой.

- Стой-стой…

Заплетающимся языком пытаюсь сказать что-то.

- О том, что она не Роксана знает всего несколько человек. Для остальных родственников она Роксана. Понял? - тихо.

- Ага…

- Нет, ты не понял. Она восточная девочка. Ее нельзя трогать. И оставаться с ней наедине - тоже.

- В смысле?!

- Веди себя в соответствии с приличиями.

- Аиша, ты чего… - шепчу я. - Как не трогать?!

- Терпи… - улыбается. - Уедут родственники, будет чуть проще. Но встречаться официально она с тобой, конечно, не сможет.

- А как тогда?..

- Иди-иди…

Я подхожу к столу. Бес меня усаживает напротив вернувшейся Ксю… Роксаны! - поправляю я сам себя, вспоминая предупреждение Беса, что Ксюша не вернется.

Много разговоров… Льется чача, все шумно общаются, рассказывая про многочисленную родню. Женщины не пьют. Дети периодически носятся вокруг стола.

Я есть не могу… И не соображаю ничего.

Как ни стараемся мы не смотреть друг другу в глаза, ничего не получается.

И все равно касаемся вскользь раскалёнными взглядами. Меня зудит всего от желания прикоснуться. И даже стол слишком широк, чтобы мы нашли способ прикоснуться под ним.

- Эй, джигит, - ловит с пытливой улыбкой мой очередной взгляд один из мужчин. - У нас когда так на девочек смотрят, потом жениться приходится!

- Значит, придется, - стреляю решительным взглядом в ответ.

- Ильяс, мы тут уже твою Роксану сосватали! Бессо, скажи за джигита своего - достойная пара?

- Достойная, - кивает Бес. - Хороший парень. Свой. Золото по боевому самбо взял… Машину купил…

- И у нас дочка достойная! - плавно говорит женщина рядом с ней, Марьям. - А хлеб какой печет…

Хлеб? - дергаю бровями. Серьёзно?? Ты же не готовишь…

Умка чуть заметно закатывает глаза. И да… я узнаю ее наконец-то полностью, ловя от неё этот вредный упрямый вайб. И меня опять накрывает, отрывая башку…

- И скромница, лица не открывает, - добавляет кто-то.

Скромница… - чтобы не улыбаться поджимаю губы, чувствуя как вспыхивает лицо. Ну пусть скромница! Я то знаю, что там внутри. Мне плевать, что снаружи.

- Роксана замуж не хочет, - с сожалением вздыхает Ильяс. - Хочет учиться.