Не выпускайте чудовищ из шкафа (СИ)

В участок Бекшеев все же заглянул. И был встречен мрачным взглядом Сапожника, который устроился у самой двери. Сел, вытянув ноги в проход. И убрал их нарочито медленно, при этом на Бекшеева глядел выжидающе.

Злить пытается?

- Где в грязь вляпался? – поинтересовался Бекшеев, потому как ботинки Сапожника покрывал толстый слой рыжей глины.

- Да тут…

- Этот?

- Спит, - Сапожник качнул головой. – Притомился.

И снова глянул, ожидая.

Ну да… княжич не выглядел настолько уставшим, чтобы уснуть в камере.

- Приходил кто?

- Сомов, - Сапожник потянулся. – Требовал отпустить.

- А ты?

- А я человек маленький, - улыбка стала широкой. – Мне что велено, то и делаю. Велено стеречь, я и стерегу. Прочее же пущай с начальством решает.

Глаза у него серые, ясные. А в них насмешка. Над Бекшеевым?

- Хорошо.

- Отпустишь?

- Куда? Тем более, если спит человек. К чему тревожить.

Кивок.

И ноги убираются с прохода. А сам Сапожник потягивается, нарочито медленно. Снова странно. Форму он не носит, а этот пиджачишко из темно-рыжего сукна смотрится, будто с чужого плеча. Лацканы засалены, рукава не лучше.

Рубашка синяя измята, и пуговичка верхняя оторвалась.

- Поговорим? – предложил Бекшеев. – Если желание есть.

- Нету. Но ты же не отстанешь?

- Не отстану.

- Папенька послал?

- Нет.

- Точно? – легкий прищур.

- Силой клянусь. Я тут по другому делу. И… парня убили. Знаешь?

Осторожный кивок. И Сапожник поднимается, очень медленно, текуче.

- Все-таки убили?

- Убили, - подтвердил Бекшеев, вглядываясь в лицо.

Одутловатое. Пухлые щеки. Мягкий подбородок. Веки оплывшие так, словно Сапожник пил несколько дней кряду. Но не отпускает ощущение, что это тоже – маска.

- Не тут, - он убирает руки в карманы и горбится, отчего нелепый пиджачок поднимается горбом. – Мое почтение матушке.

- Вы знакомы?

В деле этого не было. Но Сапожник кивает. Пауза недолгая, в два удара сердца.

- Вытянула, - нехотя говорит он. – Помогу, чем смогу.

Он идет, слегка подволакивая правую ногу.

- Колено, - поясняет, хотя Бекшеев не задает вопросов.

А на улице сумерки. Быстро тут. И похолодало ощутимо. Ветер налетел, пронизывая пальто насквозь. Вот тебе и шерсть лучшего качества. А вот Сапожник накинул на плечи куртенку, тоже грязноватую, явно поношенную.

- Одежку б тебе сменить, - сказал он, глядя снисходительно. – А то загнешься раньше времени.

- Сменю, - пообещал Бекшеев, сдерживая дрожь. – Куда идем?

Здание участка располагалось на пересечении двух улиц. Этакая башенка в три этажа. Серый камень. Ни колонн, ни барельефов, только все тот же местный плющ с сизоватыми, словно инеем покрытыми ветвями.

- Тут недалече.

Сапожник и вправду весьма бодро пересек пустую улицу, чтобы втиснуться в узкий проход между домами. И там уже вывел в… сад? Если и так, то весьма заброшенный.

Зато лавочка имелась.

- Садиться не советую, - предупредил Сапожник. – Задницу отморозишь, а госпоже целительнице потом возись.

И опять обидно.

Как с мальчишкой, право слово. Может, в этом и проблема, что видят в нем именно мальчишку, решившего поиграть в большое начальство. Ну да, для них Бекшеев – чужак.

Тот, кто не был.

Не видел.

Не…

- Злишься? – с каким-то болезненным интересом спросил Сапожник.

- Злюсь.

- Маг?

- Аналитик.

Скрывать смысла нет, Зима все одно скажет своим. А если так, то завтра все будут знать. Если уже не знают.

- Сослали? Или сам?

- Сам. После болезни. Или в отставку. Или вот. Что это за место?

- Да так… старый дом. Я живу, - он мотнул головой. – Тихий. Очень. Дом не люблю, а тут вот дышится.

И он сделал глубокий вдох.

А потом вовсе куртку сбросил на скамейку. Следом и пиджак отправился. Бекшеев молча наблюдал, ожидая продолжения. На землю мятым комом полетела рубашка. И только оставшись в нательной майке, Сапожник успокоился.

- Штаны не будешь?

- Приступы. Долго… тяжело в помещении. Начинает казаться, что стены давят. Давят и давят… тебя когда-нибудь хоронили живьем?

- Нет.

- Повезло.

Что там было такого, в его жизни? Спросить? Или… нет, еще не время.

- Думаешь, кто из наших Мишку? Славный паренек. Добрый. Тут войны почти и не было… - Сапожник повел плечами.

В саду темно. Ни фонарей, ни окон, луна и та ныне слабая. Но все одно видно, что плечи Сапожника покрывает сеть мелких шрамов. Будто… будто кто-то вырезал на теле узоры.

- Думаю, - Бекшеев оперся на трость. А дышалось и вправду легко. Свободно. Чуть примораживало, и воздух от этого мороза сделался звонким и отчего-то сладким.

Его хотелось пить.

И холод не мешал.

- Шею ему сломали. Кто-то, кого он подпустил близко. Тебя подпустил бы?

- Не уверен. Меня… опасался.

- Почему?

Сапожник поднял руки и потянулся, выгнулся до хруста в костях.

- Чуял. Чутье у мальчишки имелось.

- У него деньги нашли. Три рубля.

- Много.

…состояние Сапожниковых давно исчисляется миллионами. Хотя по нему и не скажешь.

- Для наших мест, - уточнил Сапожник. – И для него. Яжинский их крепко в кулаке держал.

- И денег бы не дал?

- Не на глупости.

- Что за глупости?

Недолгое раздумье. И все же Бекшеева сочли годным, чтобы сказать:

- Видел его. В лавке. Хомутовой.

- Поясни.