Не вышел из боя

По профессии я — усилитель,

Я страдал — но усиливал ложь,

Застонал я — динамики взвыли, —

Он сдавил моё горло рукой…

Отвернули меня, умертвили —

Заменили меня на другой.

Тот, другой, — он всё стерпит и примет, —

Он навинчен на шею мою.

Часто нас заменяют другими,

Чтобы мы не мешали вранью,

…Мы в чехле очень тесно лежали:

Я, штатив и другой микрофон, —

И они мне, смеясь, рассказали,

Как он рад был, что я заменён.

СЛУЧАЙ

Мне в ресторане вечером вчера

Сказали с юморком и с этикетом,

Что киснет водка, выдохлась икра —

И что у них учёный по ракетам.

И многих помня с водкой пополам,

Не разобрав, что плещется в бокале,

Я, улыбаясь, подходил к столам

И отзывался, если окликали.

Вот он — надменный, словно Ришелье,

Как благородный папа в старом скетче…

Но это был — директор ателье

И не был засекреченный ракетчик.

Со мной гитара, струны к ней в запас,

И я гордился тем, что тоже в моде.

К науке тяга сильная сейчас,

Но и к гитаре тяга есть в народе.

Я выпил залпом и разбил бокал —

Мгновенно мне гитару дали в руки.

Я три своих аккорда перебрал,

Запел — и запил — от любви к науке.

Я пел и думал: вот икра стоит, —

А говорят, кеты не стало в реках:

А мой учёный где-нибудь сидит

И мыслит в миллионах и в парсеках…

И, обнимая женщину в колье

И сделав вид, что хочет в песни вжиться,

Задумался директор ателье —

О том, что завтра скажет сослуживцам.

Он предложил мне позже на дому,

Успев включить магнитофон в портфеле:

«Давай дружить домами!» — я ему

Сказал: «Давай, мой дом — твой Дом моделей»,

И я нарочно разорвал струну

И, утаив, что есть запас в кармане,

Сказал: «Привет! Зайти не премину

В другой раз, — если будет марсианин».

Я шёл домой — под утро, как старик, —

Мне под ноги катились дети с горки,

И аккуратный первый ученик

Шёл в школу получать свои пятёрки.

Ну что ж, мне поделом и по делам —

Лишь первые пятёрки получают…

Не надо подходить к чужим столам

И отзываться, если окликают.

О ФАТАЛЬНЫХ ДАТАХ И ЦИФРАХ

Моим друзьям-поэтам

Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поэт,

А если в точный срок — так в полной мере:

На цифре 26 один шагнул под пистолет,

Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в тридцать три Христу… (Он был поэт, он говорил:

«Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол.)

Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,

Чтоб не писал и чтобы меньше думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.

Вот и сейчас — как холодом подуло:

Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль

И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —

Ребром вопрос поставил: или — или!

На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,