Не жди меня, мама, хорошего сына

Похоже, Биток уже давно вышел из тайги. Лицо не огрубелое, как у прожженных уголовников, черты лица тяжелые, но четкие, здоровый цвет кожи. Определенная ухоженность в облике, прилизанность. Дорогой летний костюм на шелковой сорочке без ворота, видно, что на шее золотая цепь в мизинец толщиной, на пальцах золотые перстни с бриллиантами — наверняка для того, чтобы скрыть лагерные татуировки. И его соратники явно стремились к тому, чтобы подальше отойти от образа уголовников. Но их звериная суть лезла из волчьих глаз, хищных оскалов…

— А ты хорошо подумай, может, что-то должен?

— Я всегда знаю, что говорю.

Голос у Битка густой, с хрипотцой, но не так уж и просто угадать в нем приблатненные интонации, не говоря уж о жаргонной лексике. Может, со своими братьями по разуму он и ботал по фене, но в общении с представителями закона держал себя в рамках.

— То есть за свои слова отвечаешь. И за действия тоже?

— Да, конечно.

— Тогда будешь отвечать. С гипнотизером все ясно — твоя работа. Но зачем ты тещу тронул?

— Не пойму, что за теща?

— Клоун твой анекдоты про тещу травил.

— А-а, это. Так на то он и клоун, что язык без костей…

— Злобный у тебя клоун. Но все же он клоун. И он всего лишь посмеялся над тещей моего зама. А кое-кто сбил ее на машине, с нанесением тяжких телесных повреждений.

— Это вы о ком? — навострил ухо Биток.

— Василий его зовут. Заведует ломбардом при казино.

— Есть у нас ломбард. Но им заведует… э-э…

— Некрасов Игорь Борисович, — подсказал начальник охраны.

— Игорь, — кивнул Биток. — Но не Василий… Василий, может, у нас есть, но не в ломбарде… Да и вообще, сколько на свете Василиев…

— Ты мне дурку не валяй, — с добродушной улыбкой на губах грозно посоветовал Степан.

— Это допрос?

— Нет, не допрос. Скажем так, ознакомительная беседа. Хочу посмотреть, насколько ты умный человек… Знаю, что в Магадане сидел, знаю, что по тайге шарился, — в утвердительном тоне сказал он о том, о чем мог только догадываться. — Алмазы, золотишко… Кровь людская что водица…

Биток ничего не сказал. Но, не выдержав его взгляда, отвел в сторону глаза.

— Скажи, зачем ты сюда приехал?

— Голос крови.

— Какой крови? Ты в Якутске родился. И рос там, пока за решеткой не оказался.

— И родился там. И вырос. А всю жизнь про Битово мечтал, — осторожно усмехнулся вор. — Би-то-во, а у меня фамилия Битков. Созвучно, да?

— Это ты девочкам своим можешь рассказывать. А меня грузить не надо. Я и без того все знаю. Надоело тебе по тайге шариться, сюда подался. Деньги свои грязные в развлекательный бизнес вложил. Умно. В Битове земля еще не такая дорогая, как в Москве, а обороты такие же, как на Новом Арбате. Или нет?.. Короче, меня твои былые «подвиги» мало волнуют. Что было, тем пусть другие занимаются. А для меня главное — порядок в моем городе. И за малейшее нарушение здесь буду спрашивать по всей строгости закона… А кто сбил женщину, я все равно докопаюсь. И если доберусь до твоего Василия без твоей помощи, пеняй на себя. Ты меня понял?

Степан не стал дожидаться ответа. Резко поднялся и вышел из конференц-зала. Он взбаламутил воду, но пока еще не ясно, поднялся осадок или нет. Хотелось надеяться, что Биток сделает правильные выводы.

* * *

Стриптизерша с лебединой шеей работала на износ. И разделась уже до тонюсеньких трусиков. Но Матвей не стал ею любоваться. Не до нее.

В кабинет вошел Васек. Яйцеобразная голова, прическа как у Карлсона, плоское лицо, крупные раскосые глаза, длинное тяжеловесное тело, короткие мощные ноги. Он мог бы выглядеть комично, если бы не его резкий рысий взгляд. Джинсовый костюм, толстая золотая цепь поверх футболки, туфли из крокодиловой кожи с заостренными и загнутыми вверх носками.

Он имел определенный вес в бригаде, но к элите не принадлежал — ничто не мешало Матвею показать ему зубы.

— Рассказывай, как ты в дерьмо вляпался? — рыкнул он.

— Какое дерьмо? — не понял Васек.

— Кого ты на машине сбил?

— Кого я сбил? — Парень обомлело глянул на Севу.

Но тот кивнул ему в знак того, что надо сознаваться.

— Ну бабу сбил… Сева знает…

— Я почему ничего не знал?

— Так это ж так, мелочь. С бабой нормально все, я узнавал. Ну переломы там, а так все в порядке… Да и мусора ничего не знают…

— Мусора ничего не знают? А кто у меня сейчас был, придурок? Про тебя спрашивали.

— Вот козел! — вспенился Васек.

— Это ты кому? — угрожающе свел брови Матвей.

— Так это, я ж терпилу одного подставил. Балабакин его фамилия. Балаболка, в натуре… Его машина, с него и спрос. Я с ним договорился, он все на себя должен был взять. Менты его уже повязали… А он все-таки сдал меня… Надо будет разобраться с козлиной…

— Что за человек?

— Да так, из Москвы… На мель сел, бабки нужны, я у него машину в залог взял… На этой машине и снес бабу… Он еще мне денег должен был, я с ним договорился. Ну, долг прощаю, машину отдаю, все такое… В убыток пошел из-за него, а он ментам меня сдал… Ничего, прижму, обратную включит…

— А если тебя самого прижмут?

— Кто?

— Менты.

— Да клал я на них.

— Класть ты в штаны будешь!