Небесная канцелярия (сборник)

Где основы? На чём стоять?
И куда нам идти по жизни?
Нет ответов. А что выбирать —
Сам решай. Как сопля не висни.

Опереться на бред стиха?

На порок? На бадью? На шефа?
Если нет за душой ни шиша,
То погибнет чудак от блефа.

Каждый – сам себе судия.

Не сиди на чужом пороге.
Всяк – палач сам себе: ты и я,
И любой, если сбился с дороги.

Что творится

Что творится? Мы в Содоме.
Вся страна – сплошной бардак.
Нищета с разрухой в доме.
Не Россия, а кабак.

Олигархи, как вампиры,

Кровь народную сосут.
А чиновники в мундирах
Грабят, жульничают, врут.

Раскормились жироморды

У продажного Кремля.
Все мошной трясут. И горды.
И прожорливы, как тля.

Распродали лес и недра,

Разорили города.
Обещанья сыпав щедро,
Воровали без труда.

Пьянство, тлен и запустенье…

Бандитизм, притворство, грязь…
И насилует Россию
Респектабельная мразь.

Лис и козлы (басня)

Однажды средь козлов
Завёлся ушлый лис —
Хитрюга, рыжий вор,
Нахал и оптимист.

Козлам он объяснил,

Что стадо пропадёт
Иль выбьется из сил,
Коль не за ним пойдёт.

Послушные козлы

Назначили его
Начальником своим.
Тут – все за одного.

«Капусту» всю себе

Срубил тот ловкий лис.
Козлы кричали: «М-мне-е…!».
Но лис ведь был артист:

Хвостом своим махнул

И – скрылся у ослов.
Теперь он главный там.
«Капусту» продаёт…

Графская усадьба

Графская усадьба —
Позабытый дом.
Ставни заколочены.
Пол, покрытый мхом.

Стены обветшалые.

Крыша прогнила.
Комнаты пустынные.
В камнях нет тепла.

А вокруг – крапива,

Травы да бурьян.
И ползёт, как облако,
От реки туман.

Старая усадьба

Средь плакучих ив.
Здесь когда-то жили.
Поминайте их.

Птичий двор (басня)

Весь птичий двор с утра галдит,
Кудахчет, бьет крылом,
Гогочет, крякает, пищит…
Стремится каждый – в дом.

Ведь в доме – праздник! На столе —

Бутылки, щи, пирог…
Как скучно птицам на дворе!
Скорей все – на порог!

Рядком – гусыни, индюки…

Столпилась стая кур.
Вперёд пролезли петухи —
Ретивы чересчур.

Как много крошек на полу!

И как тепло в сенях!
На шум вошла хозяйка вдруг
С топориком в руках.

И то, что выпало потом

На долю глупых птиц,
Не описать ничьим пером!
Не будет впредь яиц…

На всю деревню дан был пир!

Наелись на сто лет!
Мораль проста: не всяк спеши
На праздничный обед.

Я не люблю (стих инициирован одноименной песней В. Высоцкого)