Небесная канцелярия (сборник)

Никогда не забуду вечернее небо.
Оглушенный пожаром зари,
Я глаза приоткрыл (то ли быль то ли небыль?)
И увидел в заре фонари.

Я дремал в глубине опустевшего зала.

Пела скрипка. Зажглись фонари.
Я был в позе хорош. И отпил из бокала.
Как на небо попал для любви!

Ты взглянула. Я тоже взглянул, тоже дерзко.

И, отвесив надменный поклон,
Я тебе улыбнулся. Ответила резко:
«Ты еще не поэт, хоть влюблён».

И синхронно заныли певучие скрипки.

Исступлённо по сердцу скрипя.
И презренье твоё было лучше улыбки.
И дрожала рука у тебя.

Ты рванулась не к небу, поскольку не птица,

Ты прошла. Ну, а я, задремавши, заснул.
И дыхнули духи. Тут же я сквозь ресницы
В твоём шёлке почти утонул.

Ты мне взоры бросала. Бросая, кричала:

«Ах, мой друг, я желаю любви!»
Где-то скрипка стонала. И ты мне сплясала.
И визжала: «Ты – мой визави!»

P.S. При всём моём уважении к Блоку, его стих «В ресторане» довольно слаб и наивен; в нём масса тавтологий и неудачных пассажей.

Непроизвольный мужской рефлекс

Вселился как-то в поэта с годами бес.
Тестостерон в крови по весне взыграл.
И вот (непроизвольный мужской рефлекс!)
Себя султаном он чувствовать сразу стал.

От женщин разных, ну, просто отбою нет.

Такие страсти вокруг и внутри кипят,
Как будто крон-принцем он стал 18-ти лет.
Восторженно дамы аж в очереди стоят.

И всех зазноб в гарем принять поэт порешил.

Созвал гостей. И устроил шикарный пир.
Три дня он как следует ел и неслабо пил.
И хором пели невесты: «Ты секс-кумир!»

Но вот настала пора перейти от словес к делам.

Разделись дружно все жёны и стали в ряд.
Но не случился с поэтом тот самый рефлекс для дам.
Мораль: не хапай жадно всех баб без разбору подряд!

Зачем жена? (дружеская пародия на стишок Анны Ромашкиной «Мамочка, зачем жена?»)

Ежли хочется жениться,
Ето вам не в бане мыться.
И какой бы ни был гений
У своих стихотворений,
Но на Музу просто так
Не запрыгивай, дурак!
Не насилуй смысл и рифмы.
Метром меряй биоритмы.
И держи пред ей фасон,
Коль не враг и не масон.
И тогда она (вся – «ню»)
Не воскликнет «мать твою!»

Тикают часики (пародия на чей-то стишок)

Тикают часики, тикают,
Резво секунды бегут.
Пальцы по клавишам кликают.
Рифмы рождаются тут.

Слово за слово цепляется.

Стих сочиняется сам.
Вроде уже получается.
(Восемь минут, по часам).

Много стихов – это радостно.

Книгу потом бы издать…
Дни пролетают так благостно!
Жаль, не воротятся вспять…

Скрипочка где-то пиликает…

Стрелка по кругу ползёт…
Тикают часики, тикают…
Так моя жизнь и пройдёт…

Краткие пародии на стихи. ру