Небо для Беса

— Не ко всем. Только к…

Шмель! Разворачивается на кресле, с любопытством глазея на Аишу.

— Здравствуйте.

Она кивает ему.

— А ты чего здесь делаешь?

— Так это… Вы же говорили — дождаться.

— Аа… — вспоминаю я. — Сейчас.

Показываю Аише на диванчик.

— Присядь…

Сам сажусь за стол, выдвигаю ящики. Шмель разворачивается обратно ко мне. Куда я положил его документы?

Пока ищу, он начинает опять с любопытством разворачивать голову, пытаясь незаметно рассмотреть Аишу.

Она подходит к нему сзади, хмурясь ловит кистью за плечо.

— О-ой… — замирает он, с улыбкой поджимая губы.

И я тоже удивлённо замираю, забывая что искал.

По-хозяйски давит пальцем ему на висок, потом — под челюстью. Вдавливается над ключицей.

Он шипит, болезненно дергаясь лицом. С вопросом смотрит мне в глаза.

— Расслабился, отдался, — командую я, вытаскивая наконец его бумаги

— Голова болит? — спрашивает его Аиша.

— Болит…

В несколько резких уверенных движений прощелкивает ему шейные позвонки.

— Ай-ай-ай… — шипит он, взмахивая руками.

— Всë. Подушку сменить на ортопедическую, спать на спине.

— Понял? — дёргаю ему бровями.

— Понял… — растерянно.

— Держи, страховка закончилась, сгоняй с паспортом в страховую. Прямо сейчас.

Аиша отворачивается, разглядывая стенд.

— Это кто?? — двигает губами Шмель, стреляя на неë с опаской взглядом.

Это — властная госпожа, — хочется постебаться мне. Надеюсь, со временем — наша.

Показываю ему глазами на дверь.

Ещё раз измерив её взглядом со спины, сбегает, пряча улыбку.

Замыкаю дверь. Иначе, паломничество будет бесконечное.

Плечи мои расслабляются.

— Ну, привет… — присаживаюсь на стол.

— Привет… — обнимает меня.

— Ты по делу?

— Нет. Обнять.

Закрываю глаза, сжимая еë крепче.

В груди фейерверки…

Глава 17 — Минутка ревности

В моей голове щёлкает календарь.

Аиша никуда не торопится, а я — да.

До свадьбы Рустама шесть дней…

Некоторые люди годами не могут зачать ребёнка, — убеждаю я себя.

А у некоторых, и в резинках сразу не холостой выстрел.

Небу виднее…

Оно смотрит на меня своими звёздами. Сегодня прохладно и ясно.

Целые сутки пытался щадить Аишу от своих скоростей и напора.

Но сутки закончились, и вот я здесь.

Сижу в тачке возле её офиса, жду когда она закончит.

Телефон у неё отключён, звонить в дверь я не решаюсь, потому что такие сеансы как у неё прерывать не вариант.

В одиннадцать дверь открывается, выходит мужчина.

— Не понял! — напрягаюсь я.

А следом юная девочка.

Выдыхаю…

Чет, как-то… Идея её работы с мужчинами очень цепляет. Она сказала «практически не работаю». И меня взяла… Не запасть невозможно!

Мужчина обнимает девочку за плечи, усаживает в машину. Видимо, отец.

И повода для ревности нет, но эмоция уже запустилась и курсирует по венам.

Я терпеть не могу это! Ревность… Глупость какая.

Если женщина хочет быть с другим мужчиной, а не с тобой, то это её выбор. Значит, не твоя это женщина. Ревность — это просто потеря энергии. Надо переключать её на что-то конструктивное. Головой я это всё понимаю и согласен. Но душа ноет от страха потерять Аишу. Она уже под кожей и пропитала меня всего, попробуй вырви!

Отметаю эти неуместные чувства. У нас всё хорошо. Просто очень медленно.

Я вспоминаю наш секс. Она могла залететь? Она скажет мне об этом??

Черт…

Ведь некоторые женщины предпочтут решить эту «проблему» молча, если она им не в тему.

Тру руками лицо. Нам нужно начать говорить обо всём. Аиша очень тактильная. И ей слова не нужны. Она даёт и без них всё.

И я тоже не сказать, что разговорчив.

Да и нагружать её очень не хочется. Хочется её «танцев».

Наконец-то выходит Аиша.

Опережая меня, возле неё притормаживает тачка представительского класса. Она хмурясь, останавливается.

Я делаю несколько шагов в её сторону. И тачка оказывается между нами.

Из машины выходит парень.

— Аиша Артуровна, добрый вечер.

— Добрый вечер, Андрей.

— Владимир Михайлович просил Вас поехать со мной.

Встречаемся с ней взглядами.

Дёргаю вопросительно бровью. И претензию в выражении своего лица я тоже скрыть не могу.

— Скажи Владимиру Михайловичу, что я благодарна за предложение, но отказалась от него.

— Мм… Хорошо, — обескураженно кивает парень.

Она обходит машину. Ловлю её за талию.

Демонстративно вздыхаю:

— Минутка ревности.

Поцелуй в уголок губ.

— Бессо… Мир человека не меняется мгновенно.

— Я понимаю.

— Мой мир, как и твой, сложно устроен, там много людей. Изменить мгновенно связи со всеми не выйдет.

— Поехали, — киваю на машину.

— Куда?

— Поговорим о связях в твоём мире.

Открываю ей дверь, за руку подводя к машине.

— К тебе. Ко мне. Можем где-нибудь посидеть, можем — прокатиться и поговорить.

— Прокатимся.

Не торопясь, веду машину по центру.

— У меня много вопросов.

— Ну, хорошо, — сдаваясь.

— Владимир Михайлович — это твой мужчина.

— Мой мужчина — ты.

— Единственный?

— Бессо! — строго.

— А как ещё я это должен спросить?! — сдержанно взрываюсь я.

— Единственный, — сжимает моë бедро, смягчая тон.

И я почти что снова готов лечь ей в ноги. Почти.

— А он тогда кто?

— А он… — задумчиво скользит взглядом. — Он… Он…

— Ты издеваешься?

— Господи! — закатывает глаза. — Наверное, это можно назвать «Покровитель».