Небо в огне

Фигура ближе. Стоит?! Ах, ты!

Налетаем как вихрь. Не выдержал, плюхнулся. Ну вот, это - другое дело!..

Лихо закладываю машину в глубокий боевой разворот, выпускаю шасси, сажусь. Рулю мимо старта к своей стоянке. Коренастый, смеясь, грезит мне кулаком. Вглядываюсь, и сердце мое обрывается: генерал! Командир корпуса Логинов...

По союзникам врага!

Я зашел в штаб полистать свою летную книжку: все ли полеты записаны.

Июнь. Июль. Август... Начало сентября. Книжка жжет руки. Каждая строка в ней - драма, трагедия, ужас. Каждая буква написана кровью. Тоскливо сжимается сердце: мы бьем врага, но враг-то... в нашем доме!

"Харьковский аэродром". "Курск, станция товарная". "Брянск, вокзал товарный". "Ржевская группировка". "Аэродром Балбасово". "Танки под Воронежем"...

Наши бомбы рвут родную землю! До чего ж обидно!

Сорок второй год. Чаша весов часто склоняется на сторону врага. Против нас многие государства Европы. Их солдаты топчут нашу землю, убивают, грабят, жгут. Их родина далеко - там, за горами. Солдаты спокойны. Их семьи в безопасности. Русским их никогда не достать. Никогда!

Час расплаты? Это невозможно! Горы. Далеко. Русским сюда никогда не дойти. Никогда! Но русские долетели.

Июль: Кенигсберг, Кенигсберг. Наконец-то! Бомбы рвутся на фашистской земле!

Август: Данциг! Берлин! Берлин! По фашистской Германии!

А теперь - по ее союзникам. Сегодня мы со своими "поздравлениями" идем на Будапешт. Там - праздник. Чей-то день рождения, какого-то фашистского высокого лица. Там собралась вся фашистская нечисть из государств, воюющих против нас.

Будапешт, это уже сложнее, чем на Берлин. Во-первых, дальше и, во-вторых, курс не строго на запад. В полете на обратном пути почти отпадает важный фактор попутного ветра. Здесь нужно ухо держать востро. Ох, трудный будет этот полет.

Сборы. Подвеска бомб. Заправка горючим. Перелет в Лугу, на аэродром "подскока".. В целях маскировки на тюле - деревянные лошадки с мочальными хвостами, фальшивые "копны" сена. Самолеты в кустах, вдоль опушек леса накрыты сетками, чехлами, срубленными ветками. Все чин по чину. Даже в воздухе рокот фашистского разведчика. Ищет, проклятый.

День, как назло, выдался жаркий. Горючее в баках расширилось и потекло из пробок. Пришлось сливать. Жалко до слез. Каждый грамм на счету.

По экипажам ползут неприятные слухи: синоптики колдуют плохую погоду. Что они - ошалели, что ли? Небо - синь-бирюза. Ни облачка! Плохая погода. Откуда?

Слухи все настойчивей!

"Отменяют полеты".

Не верится.

Ползет время. Тени от деревьев становятся длинными. Вроде бы и взлетать пора.

Молчание. Отменить такой полет может только главнокомандующий, которому летчики, сбросив бомбы над целью, докладывают: экипаж такой-то, командир корабля такой-то, - задание выполнил.

- Начинаем нервничать:

- Ждать да догонять - хуже всего.

- Черт бы их побрал совсем, этих колдунов! Гадают на кофейной гуще.

- -Что им - Гитлер сводку, что ли, отрадировал?

Наконец команда:

"Вылет разрешен! Запасная цель - Львов, станция товарная. Там большое скопление вражеских войск, техники, боеприпасов..."

- Запускай мото-оры-ы!..

Летчики рады: даешь удар по германским союзникам!

Ночь. Звезды. Темь под "рылом. Я регулирую качество смеси по глушителю. Летим, летим, летим, а под нами - вся наша страна. Много захватил фашист со своими сподручными!

Впереди какие-то огненные всплески. Что это?! Вот - опять.

Штурман ворчит что-то про себя.

- Ты что, Николай Гаврилович?

- Да вот, говорю, этого еще не хватало.

- Чего не хватало?

- Датой - гроза. Не видишь разве?

- Гроза-а-а?

Гроза - это плохо. Особенно ночью.

Держим прежний курс. Всплески все чаще и чаще. В ноздрях защекотало пряным запахом озона. В лицо пахнуло влагой. Дело дрянь. Молнии гуляют по небу со всей своей необузданной силой. Злость берет, хоть плачь. До

цели - рукой подать, только перевалить через Карпаты. И вот - пожалуйста! Что делать?

И, как всегда в подобных случаях, мое "я", раздваиваясь, вступает в опор с самим собой.

"Лететь нельзя - опасно!" - говорит та половина, которая боится грозы.

"Конечно, опасно! - охотно соглашается вторая. - Но надо попробовать. Не возвращаться же обратно. Может быть, там окно, коридор. Может, пройдем..."

Рядом, перед самым носом полоснули по черным тучам разветвленные зигзаги молний. Страшный треск. Самолет становится "а дыбы. В ветровое стекло с силой бьют водяные потоки. Опять молния!

"Что ты делаешь - опомнись! - вопит первая половина "я". - Немедленно назад!"

"Да, да! - изрядно напугавшись, соглашается вторая и кладет машину на обратный курс. Думает: - Надо что-то сообразить. Но что? Перешагнуть через грозу? Нет, это невозможно - слишком высоко. Но что же, что?"

Мы выскакиваем из грозового хаоса. Опять звезды. Тихая ночь. Справа на земле возникает вспышка. Одна, другая, третья. Утыкаются в небо синие иглы прожекторных лучей. Падают бомбы, занимаются лож ары.

- Что это?

- Запасная цель, - хмуро говорит штурман. - Станция товарная. Ребята не прошли.